[Centrum]
Mina plan
"Först och främst, planen …" - sjungs i den berömda sången. För en riktig pilot är det faktiskt så. Det viktigaste är himlen och flygplan. Och för detta justeras det viktigaste av huset, familjen, hobbyer etc. etc. Ett flygplan för en pilot, om inte en familjemedlem, så absolut inte järn. En levande varelse, intelligent med sin egen karaktär. En lika och pålitlig följeslagare på jorden och på himlen. Så de går igenom livet tillsammans - ett flygplan och en pilot, och ibland dör de samma dag.
I min flygbiografi fanns det bara fyra av dem: L-29, Yak-28, Tu-16, Tu-22M. De var annorlunda, till skillnad från varandra, men de höll mig säkert på himlen på sina vingar, generöst förlåtande misstag i pilotteknik. Du kan prata om var och en av dem länge och entusiastiskt beskriva deras graciösa former och utmärkta flygegenskaper. Men jag vill berätta ett avsnitt från vårt liv tillsammans med varje medlem i den bevingade familjen. Om möjligt - inte särskilt allvarligt.
På årsdagen för Ryazan flygklubb såg jag för första gången på många år "live" "Elochka". Så vi, kadetter - piloter kallade kärleksfullt träningsflygplanet för den tjeckoslovakiska produktionen L -29, från vilken den svåra vägen mot himlen började för oss. Elochka var bara ett levande, inte ett kallt monument. Hon startade motorn, vände lite gas på parkeringsplatsen och taxerade snabbt till landningsbanan. Med ögonen fuktiga av nostalgi såg jag, fascinerad, när det lilla planet lyfte, fick höjd, passerade gång på gång över banan och slutligen försiktigt snurrade hjulen, och inte som en kadett med en "stänk", landade på betongen. Jag ville gå upp och stryka det varma efter flygklädseln, sitta i en liten mysig stuga. Trots att tjugoåtta år har gått sedan flygningarna på L-29 låg händerna som vanligt på manöverspakarna, och ögonen hittade snabbt de nödvändiga instrumenten och vippomkopplarna. Jag kom ihåg lärarna och instruktörerna i Barnaul Pilot School med kärlek, fast och i många år, och hamrade grunderna i flygvetenskap i kadetterna.
Jag skäms, men jag kommer inte ihåg min första flygning på L-29. Åren har raderat honom ur minnet. Därför ska jag berätta om den som jag kommer ihåg.
Så, den första flygningen och till och med den första oberoende flygningen var redan i ett inte alltför avlägset förflutet. Mer eller mindre tryggt gick jag från träning till träning. På detta skift fick jag flyga till zonen för enkel aerobatik. Flygen höll redan på att ta slut när vårt plan gick sönder. Precis innan min flygning. Under de härliga tiderna kunde planen, i vilken bransch den än togs, inklusive flygträning, bara uppfyllas och överuppfyllas. Inte att uppfylla - det är omöjligt. En andfådd pilotinstruktör sprang upp:
- Springa! Till första länken! Det finns ett gratisplan. Jag kom överens.
Jag, som en antilop förföljd av en gepard, rusade till andra änden av CZT (central bensinstation), där det fanns ett gratisplan för broderflyget. En kort teknisk förklaring. På L-29-planet kunde piloten inte själv justera utkastarsätet efter höjd. Denna relativt tidskrävande operation utfördes av specialister från flygteknik. Och, för att inte ständigt flytta sätet upp och ner, valdes besättningarna efter deras höjd. Planet jag sprang till tillhörde "brandsläckare" - kadetter med en höjd av 180 centimeter eller mer. För en man med medelhöjd (171 cm) - ett fullständigt "stycke".
- Sluta! - rösten från seniorpiloten vid den första flygningen stoppade mig en meter före önskat plan.
- Vart ska du?
- Jag … Skickade … Till zonen … Flyg! Jag puffade.
- Vem skickade den?
- Skorovarov.
- Var är PPK (anti-G-kostym)?
”Öh… i kasernen.
- Flyga!
Den meningsfulla dialogen tog slut, och jag var inte längre en antilop, utan en fluga efter PPK. Han nådde inte kasernen, han lånade av en vän Viti (medlem i sektionen "brandsläckare", höjd 186 cm). Och här i PPK för tillväxt, med fladdrande band, jag inte längre en antilop eller en fluga, utan en groda galopperade till flygplanets parkeringsplats. Ytterligare en likhet med ett amfibie gavs genom att den gröna färgen på utrustningen föll av mig.
Att säga att jag föll är att säga ingenting. När jag klev på remmen skruvade jag ihop så att jag inte kunde andas i flera sekunder. Reaktionen räddades delvis: han lyckades vända bort huvudet och lägga händerna framåt. Ansiktet förblev intakt, och huden på handflatorna kunde inte stå emot bromsningen på betongen och slits, som de säger inom luftfarten, till den femte sladden. Trots hjärnskakning av kroppen och ett lätt yr, försvann inte lusten att flyga. När jag snabbt utvärderade situationen borstade jag av och rätade ut min ammunition och försökte inte stänka den med blod som flödade från mina handflator. Det återstår att lösa den sista frågan: var ska man lägga dessa avrivna handflator? Det fanns bara en väg ut. På något sätt torkade jag av blodet, jag tog på mig handskar, suckade och gick till planet.
- Tja, bra gjort! - båda instruktörerna stod vid planet: min och den första flygningen.
- Skynda dig inte, det finns fortfarande tid. Ta planet och gå.
”Jag fattar det”, sa jag och gav mig iväg längs den etablerade rutten. De skadade fläckarna började göra ont, handskarna började fyllas med fukt, men lusten att flyga försvann fortfarande inte. Slutligen undersöktes planet. Instruktörspiloten, efter att ha fått min rapport, nickade godkännande och viftade med handen mot sittbrunnen. Omärkligt slickade det röda märket på min hand, loggade jag in i flygplanets förberedelselogg för flygning. Allt är i sittbrunnen. När jag klättrade in i den började jag sjunka ner i en stol och föll som i en brunn. Stolen pressades ner hela vägen. Åsnan insåg inför huvudet att vi inte kunde flyga, därför, knappt vidrörning av fallskärmen, sprang genast upp och stack huvudet ur cockpiten. Huvudet gjorde ett försök att le mot instruktören. Det gick inte särskilt bra. Det är bra att han stod med ansiktet borta från planet. Jag vilade ryggen och benen och fixerade kroppen i det övre läget. Flera droppar blod föll från den högra handsken till golvet. Tur att tekniken inte märkte det. Jag kommer inte att beskriva detaljerna i hur man klär fallskärmen, taxar och lyfter. Hela den här tiden ville jag ha en hals som en giraff. Luften blev lättare. Efter att ha övergått till instrumentpilot, bankade jag regelbundet planet och kollade kartan med terrängen flygd för att inte gå vilse på vägen till zonen och tillbaka. Generellt gick flyget bra: han lutade - tittade på marken, slickade blodet från vänster hand; kollade flygläget, repade de skadade platserna, lutade igen, torkade av blodet på höger handled, igen läget. Och så vidare till landning. Och sedan slutade allt bra. Ingen fick reda på vad som hade hänt, handskarna fick kastas, såren läkte som på en hund - inte ens ett spår fanns kvar. Bara med vänner skrattade i rökrummet. Men i många år fanns kärlek kvar för det här lilla planet, som gav oss alla en biljett till himlen.
Frontlinjebombern Yak-28 är ett elegant och samtidigt kraftfullt flygplan. Strikt, krävande respekt för sig själv. När vi flydde på den började vi känna oss som riktiga piloter. Och jag var övertygad av min egen erfarenhet av att Albert Einsteins relativitetsteori var korrekt. Jag överförde inte från bänken från min älskade tjej till en het stekpanna - hela tiden satt jag på en fallskärm i ett flygplanssäte, och tiden i början av exportflygprogrammet och i slutet gick annorlunda.
Starten av Yak-28 var som lanseringen av en horisontellt liggande raket. Snabb start, start och hög spurt. Varje rörelse i kadetten övades många gånger i sittbrunnen med en instruktör, men utan hans hjälp fungerade ingenting i början. Här är en kort startavskrift som ett exempel:
- Riktning…
- Vinkel … landningsställ … varv / min … klaffar.
- Horisont! Horisont!!!
- Pi … dyulya.
Det sista ordet lät mjukt, faderligt och sammanföll med överföringen av planet av mig till horisonten två eller tre hundra meter över den givna flyghöjden. Det fanns en känsla av att mellan start av startkörningen och "pi … dule" som i en låt: det finns bara ett ögonblick, och jag kommer aldrig att kunna utföra många operationer med cockpitutrustningen under start i det ögonblicket. Och plötsligt, efter några dagar, flöt tiden annorlunda. Det fanns samma "ögonblick", men dess gränser verkade ha flyttat isär. Jag började hantera allt: att stå emot riktningen och att städa upp farten i tid och till och med titta på marken, där förarna på bensinstationen beundrade min snabba start. Naturligtvis har relativitetsteorin inget med det att göra. Detta är en normal kurs i flygträningsprocessen, när kunskap och färdigheter förvandlas till gedigna färdigheter för att lotsa ett flygplan. Intellektuellt förstod jag detta, men en fåfänga av fåfänga ulnade i min själ - jag erövrade tiden!
Tu-16-flygplanet nummer 16 var i min ålder-båda tjugofem. Men jag är en ung fartygschef (inom långdistansflygning, inte flygplan, utan fartyg), alla vägar, horisonter och perspektiv är öppna för mig; och i sitt liv på ett flygplan är han redan en veteran, en varelse i nästan hög ålder. För länge sedan, i en orolig, äventyrlig ungdom, sattes han på en landningsbana med ett frisläppt främre landningsställ. Reparerade och "sextonde" fortsatte att flyga. Men flygkroppen blev krökt till vänster. Det var omöjligt att märka det med ögat. Men de gamla krigarna sa det och vi, ungdomen, trodde på dem. Besättningen är sex personer: fyra i cockpit fram och två bak. I flygningen är alla upptagna med sin egen verksamhet. Men mellan fallen finns det alltid en plats för ett skämt.
Längdflygningen på hög höjd höll på att ta slut. Nästan alla uppgifter slutfördes: på testplatsen arbetade de på en "solid" fyra, utförde taktiska uppskjutningar av en flygplanstyrd missil, kämpade praktiskt taget mot luftförsvaret för en potentiell fiende. Spänningen i vagnen avtog. I hörlurarna finns det bara knappa rapporter och rösten från navigatören som leder de döda räkningarna. Vi måste muntra upp. Dessutom är det dags för nästa undersökning av besättningen.
- Besättning, rapportera din hälsa!
- Navigator - hälsotillståndet är normalt.
- Radiooperatör - hälsan är normal. Etc.
- KOU (befälhavare för eldningsanläggningar), varför utan mask? Frågar jag strängt.
Som svar, förvirrad tystnad. Förvirrad - för att KOU och jag sitter i olika stugor på trettio meters avstånd med ryggen mot varandra. Och med all min önskan kan jag inte se att han är utan syrgasmask i ansiktet.
- COW, ta på dig masken snabbt!
- Ja, befälhavare. Klädd.
Tja, här har vi muntrat upp. Den bakre cockpiten sover inte längre och hemflygplatsen ligger bara ett stenkast bort. Efter landningen närmade sig KOU med en fråga i ögonen.
- Igor, du glömmer att vårt plan är krokigt och genom fönstret ser jag allt du gör i den bakre cockpiten. Förstått?
- Jag fattade det, - svarade KOU, och hans läppar började sträcka ut sig till ett leende.
Besättningen skrattade bakom dem.
Innan jag berättar om Tu-22M3 supersoniska missilbäraren ska jag berätta en anekdot.
Sköt ner i Vietnam och fångades av amerikanerna, en sovjetisk pilot lyckades fly. Efter en lång vandring genom djungeln kom jag äntligen till mitt eget. Och nu, tvättad, klädd, viftande med ett glas alkohol, sitter han bland sina kamrater och puffar på "Kazbek".
- Tja, hur är det?
Den räddade piloten svarar nervöst på en cigarett och svarar:
- Lär dig materiel, killar. Åh, och de frågar!
Det var under detta motto som vår omskolning för det nya Tu-22M-flygplanet ägde rum. Undervisas i klassrummet, undervisas vid självstudier, efter självstudier före middagen, efter middagen innan du lägger dig.
”Du måste kunna tekniken noggrant”, sa erfarna lärare till oss vid föreläsningarna.
- Systemets parametrar, utrustningens egenskaper och dimensioner valdes optimala, kontrollerades på läktaren och testades av testpiloterna, - de ekade i praktiska övningar.
Allt är enligt sinnet. Även "RITA" (en röstinformatör som meddelar piloten om flygfel) talar specifikt med en strikt lärares röst och tvingar omedelbart piloten att mobilisera.
Och så studerades tekniken (som det visade sig inte vara noggrant), testerna klarades, flygningarna började. På något sätt, när jag flydde längs rutten, kände jag ett brådskande behov av att avlasta ett mindre behov. Försöker övertyga mig själv att skjuta upp det tills landningen misslyckades. Det är ok. På planet har piloter och navigatörer urinaler placerade under cockpitgolvet, med småskaliga mottagare, liknande klockan i en brandsläckare. Efter att ha gett kommandot åt assistenten för att styra planet, lossade jag fallskärmsremmarna och försökte flytta urinalens mun till min kropps terminalenhet. Femton centimeter räckte inte. Han rörde sig så mycket han kunde - tio saknades. Vid assistentens frågande blick log jag skuldigt. En rejäl rosa kindprover, som hade nog av allt, stod framför hans ögon.
"De växer sig stora för sig själva, och då lider människor", tänkte jag.
- Befälhavare, två minuter före svängen för strid, - navigatörens röst fick honom att snabbt trycka in terminalenheterna på sina platser.
Att styra planet och arbeta på stridsvägen distraherad från tanken på behov till själva landningen. Detta var mitt första och sista försök att använda hushållsutrustning under flygning. Med en detaljerad studie av denna fråga på jorden visade det sig att teststorleken är ganska i proportion till min, och kanske mindre. Endast ytterligare två klipp ombord måste lossas. Så här. Parollen "lära sig materiel" är evig, och efter installationen av toaletter på stridsflygplan upphörde himlen att vara de starkas och modiga.
Japansk poesi
Jag har älskat att läsa sedan barndomen. Jag förstod fortfarande ingenting, visste inte bokstäverna, men älskade redan. Den mest lästa boken i den omedvetna perioden i mitt liv var "The Gallant Soldier Schweiks äventyr" av Jaroslav Hasek. Inte särskilt färgstark, hon fångade min uppmärksamhet och stod på samma nivå med bröstvårtan. Jag kastade ilsket bort de målade barnböckerna och tvingade min mamma att läsa om och om igen om den listiga modiga krigarens äventyr. För att bättre förstå innehållet tuggade jag ofta sidor med text och skrynkliga illustrationer. Inte ens en sten kan stå emot en sådan ivrig kärlek, och som ett resultat lästes boken till sina hål. I ordets bokstavliga bemärkelse. Åren gick, och jag lärde mig läsa själv och befriade min mamma från detta ansvar.
Jag provade alkohol för första gången när jag var sex. För det nya året gick föräldrarna för att besöka vänner. Och farbror Fedya och jag (vår familj hyrde ett rum i hans hus), till mitt dragspel och skit med sitt portvin, klipptes så att när min far och mamma kom tillbaka kunde jag bara nynna. Och jag nynnade från källaren, där farbror Fedya gömde mig, rädd för ansvaret för lödning av minderåriga. Nästa dag, i berusat tillstånd, tog jag det första manliga beslutet i mitt liv - att sluta dricka. När jag insåg att läsningen inte är lika hälsoskadlig som hamnen, återvände jag till min första barndomshobby och tryckte i bakgrunden dragspelet, ditties och farbror Fedya. Tyvärr inte så långt det ska vara.
Vid sju års ålder tog min far mig till biblioteket på den militära enhet där han tjänstgjorde och skrev ner mig på sitt kort. Den första medvetet valda boken är "Regimentets son" av Valentin Kataev. Andra följde efter henne. Jag gillade särskilt historiska verk om kriget. Det gjordes försök att läsa under omslagen med en ficklampa. Föräldrar stoppade omedelbart och allvarligt dessa försök, vilket räddade mig för flygvapnet och behöll hundraprocentig vision.
Efter examen från flygskolan hamnade jag i en av de västra garnisonerna i Long-Distance Aviation. Och … bärs bort av öst. Jag var smart nog att inte be om att få tjäna där, och min hobby var begränsad till att läsa ett stort antal böcker om Japan, Kina och andra länder i regionen. Förutom politik, kultur, natur var han också intresserad av en rent militär aspekt. Situationen var inte enkel, och under vissa förutsättningar kunde vissa människor där i öst förvandlas från en potentiell fiende till en riktig. Naturligtvis fanns det tillräckligt med arbete i väst också. Men vi är Dalnaya. De måste veta hur man dödar fienden i alla uthus och på alla kontinenter. Och om det behövs, sedan tillsammans med kontinenten. Så småningom kom det till japansk poesi. Varför - jag kan inte säga. Jag hade aldrig läst förut, ibland stötte jag på quatrains och sedan som epigrafer. Men jag ville läsa - jag har ingen styrka. Det är inga problem nu. I bokhandlar är alla hyllor ströade, och om inte, gå till Internet. Och under det åttio andra året av förra seklet i en stadsdel för att hitta japansk poesi - är det lättare att upptäcka ett nytt oljefält.
Men jag hittade det. Bland de vackra volymerna i världslitteraturens bibliotek dök han också upp - den omhuldade. Tjugofem rubel är mer än två resor till restaurangen för en bachelorpilot med ett företag av sitt eget slag. Men pengarna var inte synd. För tillfället var de bara inte där. Det var fyra dagar till lönedagen, vilket betyder att om sex dagar, nästa lördag, kommer jag att bli stolt ägare till en volym japansk poesi. På kvällen efter jobbet körde jag till affären, pratade med säljaren. Hon lugnade, sa att hon definitivt skulle hålla boken till lördag. Hennes snälla blick sa:”Oroa dig inte! Det finns knappast en andra idiot som kommer att köpa den före dig."
Och nu lördag. Jag kom hem från flygningarna vid fyra på morgonen, men kunde inte sova på länge. Vid nio var jag redan på benen. Stämningen var ambivalent: glada tankar blinkade i mitt huvud, men av någon anledning var min själ rastlös. Pengar var fortfarande inte synd. För att lugna min själ till ett stopp bestämde jag mig för att gå till kanten av militärstaden och gå ut på centralvägen till kontrollpunkten bakom det sista huset. Och nu blev det sista huset kvar. Till kontrollpunkten cirka hundra meter.
- Pilot! - en bekant röst bakom min rygg limmade fötterna mot asfalten.
Jag trodde fortfarande inte på vad som hade hänt och jag vände sakta på huvudet. I hörnet av huset stod min befälhavare och besättningsnavigatorn och le glatt.
- Vart ska du? Befälhavaren frågade när jag sakta närmade mig dem.
När han fick veta att han var i staden ställde han flera klargörande frågor:
- Varför gå till staden? Varför smyger du runt på bakgårdarna? Varför så ledsen?
Jag var tvungen att svara (till befälhavaren sanningen och bara sanningen):
- Till staden för japansk poesi. Jag smyger för att inte träffa dig. Och sorgligt - för att han träffades.
Efter att ha hört detta lade befälhavaren handen till min panna och uttalade filosofiskt:
- Vår pilot är sjuk, Japas mamma!
- Vi kommer att behandla, - navigatören log med leendet från bårhuset.
Med mina armar tog de mig till närmaste "apotek". Svaga försök att bryta sig loss har inte lett någonstans. I ett specialiserat "apotek" med skylt "Wine-Vodka" fanns allt som var nödvändigt för mental återhämtning. Jag kommer inte att beskriva själva behandlingsprocessen, som ägde rum i befälhavarens lägenhet. Jag vill bara säga att medicinen togs av både”patienten” och”medicinsk personal”. Doser och intagningsfrekvens reglerades av "överläkaren".
På morgonen vaknade jag på ett vandrarhem helt mentalt "frisk" och klädd. Ögonen öppnades vid det tredje försöket, tungan kom av tänderna först efter en liter kallt vatten från kranen. Kommer ihåg vad som hände igår, jag letade frenetiskt i mina fickor. I min handflata fanns ett gäng små förändringar, och det var inte förändring från köpet av japansk poesi. Kallsvett pärlande i pannan.
- Hur så! Jag ville!
Jag skyndade mig i ordning och drog ytterligare en fjärdedel från nattduksbordet och rusade in i staden direkt genom parken. På rekordtid kom jag till bokhandeln, ytterligare en sekund - och jag var på den eftertraktade hyllan. Det finns ingen bok. Ögon och händer gick igenom allt som stod där. Nej.
- Vi köpte den i går kväll, - kände igen mig bakifrån, sa säljaren och tillade tyst:
- Jag hittade den andra.
Utan att vända det smalögda, svullna rysk-japanska ansiktet mot henne gick jag långsamt ut i frisk luft. Benen själva vände mot stadsmarknaden.
- Så här dör drömmar, - tänkte jag, stod vid boden och smuttade på kall öl.
Vodilov
Förutom indelning i raser, nationer etc. etc. Hela mänskligheten, till sin karaktär av sin verksamhet under vissa livstider (vissa har långa perioder och vissa har korta) är indelad i kategorier som studenter och lärare, studenter och lärare, praktikanter och mentorer, kadetter och instruktörer. Nästan samma sak, bara stavat annorlunda. I processen att lära sig, växa upp, söka, flyter representanter för en kategori in i en annan och vice versa. Livets lag. Eleverna minns sina favoritlärare hela livet med tacksamhet. Lärarna är stolta över sitt allra bästa och ryser, tänker på dem som blev prototypen för Little Johnny, hjälten i många anekdoter om skolan. Jag vet inte hur de minns mig: med stolthet eller med en början. Om de kommer ihåg, förmodligen, på olika sätt. Efter att ha tjänstgjort över trettio år i armén har jag fast etablerat mig i kategorin lärare, instruktörer, instruktörer. Även om du följer det stora förbundet, så är det aldrig för sent att studera, studera och studera mer än en gång. Även om du är en äldre afroamerikan.
I mitt liv har det funnits många underbara människor som har drivit kunskap, färdigheter och förmågor in i hjärnan och kroppen med olika träningstekniker och undervisat i militära frågor på ett verkligt sätt. Några av dem raderades i minnet, andra kom ihåg som ljusa personligheter och ytterligare andra - för icke -standardiserade handlingar, roliga avsnitt.
Överste Cherepenin av det faktum att han med lärarens subtila humor och talang förvandlade föreläsningar om aerodynamik till nästan "Pushkins läsningar".
Överstelöjtnant Shmonov, en föreläsare vid Institutionen för stridsanvändning av flygvapen, genom att i hemlighet spela in kadetternas svar på en bandspelare, och sedan lyssnade hela truppen på detta blästrande, puffande och nynnande. Chefen för försvarsdepartementet mot massförstörelsevapen, överstelöjtnant Korniyets, klagade en gång till oss, kadetterna: "Tänk dig, kamrater, kadetter, jag tar kredit från en högre officer, jag frågar honom vilka nervgaser han känner till?" Och han svarar mig: "Zarin, soman, port och Korniyets." Befälhavaren för den första gruppen låg kvar i minnet av hans korta känslomässiga tal innan kadetterna bildades. På grund av sin korthet lämpar den sig inte för litterär bearbetning, därför citeras den ordagrant med utelämnande av några bokstäver:”Jag har en fru! B … b! Dotter! B … b! Och jag är här med dig i flera dagar! B … b! " Han ville bara säga att han försvann hela veckan på flyg, på grund av vår slarv måste han hänga i kasernen på helgerna och han har en familj. Och det här ordet "b … b" i texten spelar rollen som ett interjektion, till exempel "ah" och "oh". Men i örat uppfattades allt mycket tvetydigt.
Chefen för avdelningen för luftfart och radioelektronisk utrustning för flygplan, överste Vodilov, kom ihåg av alla. Omkring femtio, spänd, gjorde ett dussin eller två upp och ner på tvärstången, hade han en frisyr av sällsynt imponerande frisyr. På ett nästan helt skalligt huvud växte en tofs hår på den plats där huvudets baksida passerar in i nacken. Tack vare rätt vård nådde deras längd en halv meter, vilket gjorde det möjligt att göra en fantastisk lagstadgad militär installation. En aktiv (mycket aktiv) livsställning tillät honom inte att sitta tyst och körde översten till fysiska morgonövningar, till föreläsningar, praktiska klasser, avdelningsmöten etc. I varje paus mellan klasserna tog hon honom in på toaletten, där han direkt satte kadetternas hälar i ett obekvämt läge och förklarade att de var rökare på fel plats (det spelade ingen roll om du röker alls eller inte). Som ett resultat hade avdelningen den renaste toaletten på flygträningsavdelningen. Överste Vodilovs klasser blev bättre bevakade från sidan. Annars skulle man lätt kunna få tre eller fyra "tjocka två" (ett av överstens favorituttryck), eftersom man är i det tjocka.
Så, låt oss kasta oss in i denna snår.
- Kamratöverste! Hundra och tolfte klassavdelningen för en praktisk lektion om flygutrustning har kommit. Det finns inga olagligt frånvarande. Gruppchef Juniorsergeant Kudryashov.
- Hej, kamratkadetter!
- Vi önskar dig god hälsa, kamratöversten!
Efter en ömsesidig hälsning följde en traditionell utseendeinspektion.
- Kamratkadett, - blicken vilade på skjortan av den omedelbart ledsna krigaren.
- Kadett Rybalko.
- Rybalko, du är den smutsigaste kadetten på avdelningen.
- Så … - blicken rörde sig längre.
- Kadett …
- Kamratkadett. Du är den smutsigaste kadetten på plutonen!
Och sedan summerades resultaten av tävlingen om titeln på de bästa, smutsiga i sällskapet, bataljon, skola. Första platsen i det sibiriska militärdistriktet togs av kadett Trofimov.
- Kamrat -sergeant, ring plutonledaren här.
Tjugo minuter efter kursstart (hela truppen fortsatte att stå) dök en plutonman upp vid dörren. Det var ingen känsla i hans ansikte. Han är van.
- Kamratkapten! Ta en titt! Detta är den smutsigaste kadetten i skolan, och det här är den smutsigaste kadetten i distriktet! Mitt vänstra ägg blev rött av skam.
Efter ytterligare tio minuters uppgörelse satte sig äntligen alla på sina platser.
- Tja, hur mycket skidade du idag?
- Tio! - skrek de kadetterna, för vilka övningen bestod av ett streck i ett tillstånd av "upphöjt, men glömde vakna" till en närliggande klubb för att sova borta från myndigheternas ögon.
- Bra gjort! Och jag sprang tio. Du springer! Perfekt! Det finns kaniner, ekorrar överallt!
Detta har alltid förvånat oss. I centralparken i staden Barnaul kom det aldrig fram kaniner, och för att se en ekorre för ett lopp var det nödvändigt att förbereda sig under en vecka, växlande mellan vitt och rött.
Tio till femton minuter före slutet av den första timmen började huvudaktionen, som kan ges kodenamnet "förhör av partisanen".
- Kadett Grebyonkin.
- JAG ÄR.
- Till tavlan. Rapportera syrgasanordningens syfte, enhet och funktionsprincip.
En tydlig utgång till brädet, en fråga över hela ansiktet, en liten förvirring i utseendet. Men beslutsamhet ersätter snabbt förvirring, språket börjar leva separat från huvudet och fullständigt nonsens, generöst smaksatt med tekniska termer, rinner från kadettens mun. Truppen sitter med nedslagna ögon. Lärarens reaktion får Grebyonkin att rinna.
- Jo, min unga vän! (Favoritadress till överste Vodilov). Det stämmer, fortsätt.
Ett idiotiskt leende dyker upp på kadettens ansikte. Han förstår fortfarande inte hur det hände, men han börjar redan tro på vad han säger. Pekarrörelser blir tydligare.
- Kadett Grebyonkin avslutade svaret.
- Bra. Min unga vän. Kadett Pozozeiko, vad ska vi leverera till kadett Grebenkin?
- Jag tror att han kan få fyra.
- Det stämmer, min unge vän. Kadett Grebyonkin - fyra, och kadett Pozeiko - två.
En dum scen.
- Och kom ihåg, kamratkadett, att en tjock två är bättre än en mager femma.
Detta följs av ta efter ta.
- Kadett … till styrelsen. Rapportera …
Och efter ett tag:
”Sätt dig ner, min unge vän. Du är en tjockis.
Det känns som att minutvisaren sitter fast vid ratten. Före pausen lyckas vi få ytterligare några tvåor. Hurra! Ring upp!
När han gick förbi bordet och blickade in i tidningen såg kadetten Marusov felaktigt sätta två i sin kolumn. Under hela pausen klagade han på ödet, skällde ut läraren och höjde handen i början av lektionen. Efter att ha hört klagomålet sa Vodilov vanligtvis:
- Till tavlan, min unge vän.
Och efter en minut:
- Jo, och du säger att jag hade fel.
Det sista offret var kadett Peshkov. När han hörde hans efternamn sa han förvirrat:
- Kamratöverste, du gav mig ett betyg idag.
- Inget, min unge vän! Det finns fortfarande många tomma celler framför oss.
Kort plåga, och nästa "fett" deuce minskade antalet av dessa celler med en. Rekordhållaren för antalet negativa betyg var min vän Vitya - åtta i rad.
Efter att ha”druckit” kadettens blod började överste Vodilov tydligt och tydligt presentera det nya materialet.
Nu när jag minns det bekymmerslösa kadettlivet förstår jag att översten på sitt sätt förberedde oss på en militärpilots hårda arbete. Ständigt hållande "energisk", tvingade oss att lära oss både av rädsla och samvete, ingjuter han i oss sådana viktiga egenskaper som uthållighet, lugn, förmåga att tänka snabbt i alla situationer, att tydligt uttrycka våra tankar.
För allt detta, tack vare honom, hans aktiva livsposition, liksom alla andra lärare och instruktörer.
Betelgeuse
Tyst ukrainsk natt. Men om du, som de råder, börjar gömma baconet, kanske du inte hittar det senare. Eftersom den ukrainska natten inte bara är tyst, utan också mörk. Åtminstone sticka ut ögonen! Och hon kan vara väldigt fantastisk. Det finns så många stjärnor, de är så ljusa och stora att du når ut och det verkar som om du kan nå den närmaste. När du flyger över det tysta Azovhavet på en sådan natt är det som om du rör dig i stjärnkulan. Stjärnorna är ovanför och reflekterade i havet, nedanför. Det tar inte lång tid att förlora din rumsliga orientering.
Efter att ha trillat ut ur stugan på en sådan natt med ett ljud, frös vi, förtrollade av tystnaden som tätt omslöt byn, och de enorma stjärnorna som hängde över själva taken. Skönhet! Vi är besättningen på Tu-16: sex män, uppvärmda med vodka och för tillfället mycket nöjda med sina liv. Och denna dag började flera hundra kilometer härifrån och inte så bra som den slutade.
- Löjtnanten dödas! - tanken blinkade efter att planet för tredje gången föll ur låga moln bort från landningsbanan och ansträngande vrålande motorer försvann igen i sina grå insidor.
Löjtnanten är jag. För fyra månader sedan kom han till enheten efter examen från Barnaul Pilot School. Allt var nytt: Långdistansflyg, stora flygplan, en ratt istället för en kontrollpinne. Efter omskolning började jag bara flyga i min besättning. Och nu fastnade jag som höns.
För fyra dagar sedan drog en skvadron med tankning av flygplan, enligt den slutliga inspektionsplanen, skickligt fram från påverkan och lugnade sig på operativa flygfält långt från inspektörerna. När vi låg på sängarna i apoteket oroade vi oss av all kraft för våra vapenbröder som stannade hemma. God sömn och god mat, vad mer behöver en pilot? Det stämmer - krama himlen med starka armar. Så de kramade mig och tog fart på en flygspaning av vädret på ett meteorologiskt minimum.
- Välpressad! - befälhavaren bröt tystnaden i vagnen. Allt var tyst överens. Vi flög i en cirkel på niohundra meters höjd och tänkte vad vi skulle göra härnäst? Och på jorden visste de det redan. Vi fick inte ett fjärde försök att sitta ner.
- 506, ring 9100 för dig, följ Hawk.
- Jag är 506, förstådd 9100, till Hawk.
Allt blev klart och begripligt. Befälhavaren bytte planet till en uppsättning och startade det till kursen som gavs av navigatören. Jag kontaktade RC och fick klartecken för klättringen och avgången från flygfältet. Återigen tystnad i vagnen. Den första tålde inte KOU.
- Pilot, finns det tillräckligt med bränsle för oss?
Frågan är riktad till mig, eftersom alla bränslemätare är placerade på min instrumentbräda. Det är en bra fråga, för vi har bränsle med en gulkins näsa. Jag har redan räknat ut balansen och förbrukningen. Dräkten blev till vår fördel. Därför svarar jag:
- Det räcker, men jag ska berätta exakt när vi vinner höjd.
Tja, här är 9100. Jag räknade snabbt bränslet igen och rapporterade utan att vänta på frågor:
- Befälhavare, landningen kommer att vara mindre än två ton (för Tu -16 - nödstödet).
- Befälhavare, vi måste omedelbart sätta oss ner, - navigatören gav genast ut en rekommendation.
- Direkt från fladdermusen, - befälhavaren är lugn som ett lejon som åt en antilop. Han var gammal, erfaren och visste redan vad som skulle hända honom på jorden.
Inget annat intressant hände: vi landade normalt, svajande från näsa till svans (ett tecken på minsta återstående bränsle i tankarna), taxade utanför landningsbanan, skrev ett gäng förklarande anteckningar om ämnet:”Varför jag satte mig vid ett alternativ flygfält”, fick en doley (särskilt befälhavaren), tvättade ner sitt portvin och till slut bosatte sig i en barack på flygfältet, kallat apoteket. Döden med en lie, som en gång länge skildrat världsimperialismen, log mot oss från en affisch vid ingången. Och nu - bara döden, eftersom inskriptionerna runt, fyllda med bläck, har raderats. Befälhavaren, som redan var avstängd från flygningar, visade henne en fig.
Det fanns lite tid kvar för vila, som användes för sitt avsedda ändamål. Lite för att på regementets högkvarter träffade befälhavaren sin tidigare pilot och efter bullriga hälsningar och kramar blev vi alla inbjudna att besöka.
Vid femtiden på kvällen rörde vi oss mot en by som ligger inte långt från flygfältet, där piloten som hade bjudit in oss filmade sommarköket. Familjen var borta, men allt låg på bordet. Snälla värdar hjälpte till. I mitten av alla slags snacks var en treliters burk ukrainsk vodka. När de såg detta stilleben återupplivades alla omedelbart och efter att ha tagit platsen började de. Vätskenivån i burken minskade och humöret ökade. Minnen, livliga konversationer, skämt och skratt. Sedan "flög" vi lite. Efter "landningen" var det möjligt att prata om kvinnor, men det fanns inte tillräckligt med vodka. I allmänhet har alla delar av det obligatoriska programmet uppfyllts, och du kan gå hem med gott samvete, det vill säga till apoteket.
Och så, när vi återvänder till början av historien, står vi på gatan, beundrar stjärnorna och lyssnar på ägaren som förklarar vägen till flygfältet. Efter att ha sagt adjö flyttade vi längs en lugn bygata som ledde oss till en mörk utkant. Den eviga "Susanin" -frågan uppstod: "Vart ska man gå?"
Navigatorn var den första som agerade. Han lyfte huvudet mot himlen och stirrade med en svag blick på det stjärnklara havet. Sedan, tydligen, med fokus, såg han vad han behövde. Vände kroppen ett par punkter till höger, stack han in fingret i stjärnklotet:
- Betelgeuse där borta, titta! Vi måste gå till det.
Fänrik Kolya, KOU, skrattade.
- Varför skrattar du?! När vi gick här lyste hon i bakhuvudet på mig!
Jag tittade på baksidan av navigatörens huvud. Det verkade ge ett mjukt blått sken. Detta smala navigationsinstrument är skyddat av en robust kranium och är lika känsligt som en pilots rumpa.
Han kunde känna strålningen från en avlägsen stjärna, trots det starka solljuset. Vi gick trots allt på besök på en vit dag. Innan jag kunde uttrycka min förvåning och tvivel högt hörde jag befälhavarens röst:
- Pilot, låt dem flyga till sin Betelgeuse, så följer vi denna väg.
Och han rörde sig tryggt in i mörkret. Jag, som Piglet för Winnie-the-Pooh, travade efter. Båda fänrikerna följde oss. Navigatörerna var tvungna att hålla sina spår, så de gick på en avvikande kurs och fångade med sina "mottagare" de svaga strålarna från den första stjärnan i stjärnbilden Orion.
Snart bröts tystnaden där vi rörde oss måttligt av rop från sidan där våra "astronauter" hade gått.
- Sluta! Sluta, jag ska skjuta!
- Skjut inte! Vi är våra!
En strålkastare startade på avstånd, folk sprang. Alla tecken på att vakten höjdes på kommandot "Into the gun!"
- Vi måste rädda navigatörerna, - sade befälhavaren, och vi gick in i ljuset och ropade.
Har kommit i tid. Navigatorn var omgiven av en alarmerande grupp, och den andra låg ungefär tjugo meter framför taggtråden, bara en marinhatt glände vitt bakom en bula (det är bra att han levde). Efter en förklaring med vaktchefen kom de överens om att händelsen inte skulle bli publicerad och bråkmakarna släpptes från fångenskap. Vi fick återigen veta hur vi skulle komma till apoteket. Vi gick längs den angivna vägen och gjorde glatt åt med de räddade "astronauterna".
När jag följde navigatorn tittade jag på hans baksida. Det blå skenet var borta. Han höjde huvudet och försökte hitta Betelgeuse men kunde inte. Förmodligen kände hon sin egen skuld, om än obefintlig, hon täckte sig med ljuset av en ljusare stjärna.
- Befälhavaren har alltid rätt, - jag bekräftade mentalt den första artikeln i den oskrivna stadgan. Och du måste alltid följa honom! Så att du inte lyser i bakhuvudet.
gräshoppa
Denna varma sommardag blev jag först bekant med åskväder. Jag mötte inte som en yttre observatör som stod på marken, utan i form av ett litet sandkorn som rusade längs det femte havet och föll ner i dess mörka och samtidigt lysande sköte. Som Petrosyan säger: "En oförglömlig upplevelse!"
Ett par lufttankfartyg, som gav nästan allt bränsle till de långdistansrekognoseringsflygplan som flyger på ett uppdrag i tankningszonen, närmade sig utan glädje landningsflygfältet vid foten av Kaukasus. Det fanns inget fotogen och inget väder. Ett stort svart moln stod över flygfältet, i vilket flygdirektören sparsamt gav upp landningsförhållandena och bjöd in oss att stanna kvar. Han erbjöd sig inte av skada, utan insåg att vi inte har någonstans att gå. Med en sådan återstod kan du inte lämna för en extra, och det finns inga dem i närheten - det är ett åskväder runt. Därför talade jag inte heller om molnet - jag visste att vi ser och förstår allt. Vi såg och förstod allt. Avståndsräknaren räknade obevekligt ner kilometerna och visade återstående avstånd till landningsflygplatsen och följaktligen till ingången till åskvädret. Den första svartheten svalde upp det flygande planet. Inte ett ord i luften. Oroväckande förväntan blev den sjunde i vår besättning. Men sedan, bland det sprakande ljudet i luften, hördes rösten från slottets maskot, vår presentatör, vilket gav en nedräkning av höjden vid nedstigningen.
- Fu, du kan leva, - jag hann bara tänka, och det blev mörkt. Det är bra att kabinbelysningen var tänd i förväg. Planet kastade upp, sedan ner, bankade och nästa ögonblick gjorde allt på en gång. Eller så verkade det för mig. Med den allmänna mörka bakgrunden tänds ibland åskmolnets insida upp. Blixtnedslag (tja, inte för nära), glänsande ormar som blinkar över cockpitfönstren, blå bollar bryter av tankbågen och rullar längs flygkroppen. All denna belysning gjorde vårt glädjelösa liv för tillfället ännu mer glädjelöst. Efter den kraftiga skakningen knakade planet, och det verkade som att det skulle smula sönder. Befälhavaren och jag tog båda tag i ratten och försökte på något sätt styra denna nästan "bruna" rörelse. Och vi lyckades. Vi föll, inte föll. Det verkade som om denna dans aldrig skulle ta slut och att den skulle vara för evigt. Men nej. Med en rulle på trettio grader och en vertikal hastighet på tjugo meter per sekund föll vi äntligen ur molnet. Och så kom vi in i ett kraftigt skyfall. Men det här är inte längre ett åskväder - bara ett skyfall, en tät sidovind och turbulens som drar ratten ur dina händer. Och sikten är en kilometer. Men vi är redo för sådana förhållanden, det var inte förgäves att vi tränade i flygningar med ett minimum av väder. Vi gick in i landningen enligt schemat och satte oss framgångsrikt. Tack till befälhavaren. Han bad blygsamt om att få ersätta tacket med en flaska vodka. Vi kommer att byta ut det när vi kommer tillbaka till basen.
Och sedan är allt som alltid: anmälan, debriefing, middag och - till apoteket för vila. Flyga igen imorgon bitti. Men drömmen gick inte. Vi var oroliga för det första paret (två ekipage under ledning av skvadronchefen), som flög iväg i ett sådant åskväder för att utföra kommande tankning av scouter. De hade redan varit i luften i flera timmar. Endast tankning från tankfartyg skulle tillåta besättningar
Tu-22r att flyga från Kaspian till dess flygfält, där de väntade ivrigt på resultaten av spaning. Och vår väg är densamma - igen för att snubbla in i åskväder och, om du har tur, sätt dig ner där vi tog fart.
Lyckligtvis slutade allt bra: vi träffades på himlen vid en viss tidpunkt, de gav bort bränslet enligt uppdraget och orkanen lugnade sig för landning. Så båda besättningarna hälsades glatt av oss i apoteket. Ett kort utbyte av intryck och sömn.
På morgonen vaknade alla som i en annan värld. Inget påminde om gårdagens åskväder, skyfall och vindbyar. Det var lugn runt omkring. Vi stod på parkeringen och tittade in i den bottenlösa blå himlen, mot de vita bergstopparna som gränsar till horisontlinjen. I går fanns det en chans att krascha in i deras branta sluttningar. Stämningen frös - inte det minsta andetag. Även de plan som redan var förberedda för avresa föll inte ur bilden av allmän fredning. Vi frös också och beundrade denna gårdagens motpol.
De enda varelserna som bryter harmonin var enorma gröna gräshoppor som såg ut som gräshoppor. En halv hand i storlek, de dök upp plötsligt och i stort antal på en gång. Detta tog oss ur vår dumhet.
- Inte gräshoppor, utan hundar! Nu ska planen tappa!
- De kommer inte att äta det, - sa skytten - radiooperatören Kolya och fångade den gröna bygeln med en rörig rörelse.
Sedan gick samtalet om ingenting.
Nicholas, som föll ur dialogen, fortsatte att hålla gräshoppan i handen och tog den med jämna mellanrum mot näsan. Luktade du det?
- Kolya, vad snusar du? Om du gillar det - ät det! - Jag sade.
Radiooperatören fick gräshopporna till näsan igen och frågade:
- Ska du ge mig en Trojak?
"Inga problem", svarade jag och drog ett grönt papper ur fickan.
En dator började arbeta i fänrikens huvud. I ena handen höll han en grön ryckande gräshoppa, i den andra - ett papper av samma färg. Ögonen hoppade från ett föremål till ett annat. Slutligen konverterade debiteringen med krediten, och räkningen från handen migrerade till överallen. - Jag kommer inte äta det för tre rubel - jag ska tugga det hårt. De människor som hörde vår dialog började dra sig närmare i väntan på skådespelet.
- Till helvete med dig - tugga! Gräshoppan var förvirrad. Människorna i flygdräkter såg inte ut som australiensiska aboriginer, men han var hundra procent säker på att han skulle ätas. Ett försök att bryta sig loss från fänrikens ihärdiga händer misslyckades. I nästa ögonblick tuggade bagaren Colin kraftfullt på den gröna kroppen. Bakbenen som inte kom in i munnen var krampade under en tid.
- Zhuravsky, en infektion! - befallde befälhavaren för avdelningen och rusade till kanten av parkeringsplatsen. Efter några sekunder såg vi att han åt i matsalen. Folket vred sig av skratt.
- Men jag då? Du frågade själv, - sa Kolya och spottade ut en tuggad gräshoppa.
- Jag åt en kokt groda i skolan.
"Du kommer att åka hem med tåg", väste avdelningschefen, som hade befriats från frukosten.
Kolya räddades från ytterligare förlöjligande och uppgörelse av teamet "på flygplan". Snart tog vi, som bröt det allmänna lugnet med turbinbruset, iväg och återvände hem säkert. Och länge kom Kolya ihåg sin gräshoppa.
