från dunkel tillbaka namnet på piloten under det stora patriotiska kriget
Moskva. Kvällstrafik vid avfarten, människor som har bråttom att komma in i sina hem, koppla av, glömma framför skärmen, stänka negativt eller klirrande, under bältet, vulgär humor, störta in i den virtuella världen av dataspel, bli härskare av universum eller en brutal superhjälte. Och vi tar oss till utgången för att lämna staden. Vi ska på ett möte med en riktig person.
Vår khaki UAZ "limpa" i storstadsstrafik ser ut som en enkel infanterist Vanya vid en banboll bland polerade fullblodiga sekulära karaktärer. Glänsande utländska bilar försiktigt, äckligt avskilda framför oss. Lyokha Buravlyov, med lugn och värdighet i en sfinks, tittar hånfullt på elitförarna från höjden av den lyftade kroppen och tar sig in i utgångsströmmen. Framåt, framåt, dit till livet, till floden, till skogen, bort från skärmar, prylar, bråk, likgiltighet och känsla. Vi bryter ut på banan, flödesspänningen sjunker. Mindre och sällan sveper gula kometer bisarrt vridna i vått glas förbi strålkastarna från mötande bilar. Natt. Den uppmätta gungningen av UAZ på bra asfaltstunder och en besparande sömn kommer, som ett hölje som stänger av problem och bekymmer.
… 26 februari 1942, gnistrande i solens strålar med vit snö, en rullad remsa av främre flygfältet, vrål från flygmotorer och affärsmassan av mekaniker som utrustar bevingade stridsfordon för strid. Skrattande stiliga unga killar i flygoveraller, hundstövlar, varma pälshjälmar, med konserverade flygglasögon verkar ha klivit av propagandaposterna "Stalins falkar". Klapp, en röd raket tar fart, och en länk av LaGG, som höjer en snöig drift, förs bort i de blå höjderna. Jorden täckt med jungfru vit snö, horisontlinjen förbinder det omöjliga, två element - jorden och himlen, vilket suddar ut gränserna mellan vitt och blått. Där framåt är de en.
Den unge piloten undersöker jorden och den klara himlen med nyfikenhet, hans hjärta är fyllt av flygets glädje och allsmäktigheten hos en man som erövrade himlen vid 20 års ålder. Framåt, framåt till prestation. Framåt, till där fienden smetar ut vår blå himmel med sina kors av sina vingar, dit där larverna på deras stridsvagnar river det vita snötäcket från vårt land och förvandlar det till en svartblodig röra blandat med våra soldaters blod. Han leder sitt plan framåt, där tyskarna försöker bryta igenom vårt försvar på Lovatfloden.
Han är allsmäktig, han är inte rädd för döden, för han är 20 år gammal.
Här börjar jordens vita täcke blända med svarta fläckar av kratrar, intermittenta prickade linjer av skyttegravar och prickar av artilleri och murbruk. Här slits och fläckas den blå himlen av fläckar av luftvärnsexplosioner, hat och hämndtörst för det vanhelgade landet kokar i hjärtat. Pilotens ansikte blir fokuserat, han böjer sig i säteskoppen och försöker slå sig samman med stridsfordonet för att bli ett med det.
Framåt är målet - floden Lovat och de hatade tyska planen. Vad kan han, en sergeant med ett dussin flygtimmar, stå emot dem? För dem, vilka passerade och erövrade hela Europa? För dem hängde "riddarna" med kors och passerade avslappnat och sköt resterna av ammunition mot flyktingkolumnerna? Lite eller allt! Hat! Hat och törst efter hämnd.
Slaget. Allt var förvirrat: vingar, propellrar, motorns vrål, sprakandet av kanonslag och maskingevär. Himlen blandad med jorden, ändrade platser inom aerobatik som ännu inte hade uppfunnits. Våra egna, främlingar, mörker i ögonen och ett slag - en, den andra …
Rök i sittbrunnen. Kapellens kapell stänkte med olja från den punkterade motorn, lågan slickade ut den förlängda huven på LaGG och smög sig fram till sittbrunnen.
En febril blick mot marken och, som en blixt i en hjärna, grumlad av strid: "Ziiiiit". Att leva för att vara i tid, älska, föda, uppfostra en son, dotter, arbeta, bygga ett land, plantera vackra trädgårdar. Mamma, hur är det med henne ?! "Zhiiiiit!"
Här på floden, bunden av is, som ett inhemskt flygfält, finns det en rak sektion…. Där, snarare där. Där för att bo…. Lågan slukar ett träplan, den brinnande pälsen på stövlarna med hög päls sprakade som en gigantisk stekpanna, pilotstolen är varm. Det betyder att lågan redan är under, och fallskärmen brann ut. Så, bara ner, bara till floden, bara tillsammans med bilen.
"Zhiiiiit!" Det är omöjligt, oärligt att dö i en brand vid tjugo !!!!!
"Zhiiiiit!" - viskar unkissed pojkes läppar som brister från bensinlågan ….
"Zhiiiiit!" - den enda tanken slår i medvetandet som försvinner av smärta.
Och, som en gåva från Gud, som befrielse från plåga - mörker. Händer i brinnande handskar släppte kontrollpinnen, planet uppslukade i lågor maktlöst biter i näsan, en kraftfull trebladig propeller bryter tjockleken på februariis. Ett slag, en explosion, väsande av en döende låga och det tredje elementet, det svarta elementet i vatten, absorberar den torterade maskinen och människokroppen. Och döden befriar själen - och tystnaden….
… Om sjuttiofem år, framför mig, är den propellern, som redan är täckt med skal och rostig, men som behåller spåren efter det fruktansvärda slaget och sotens låga. Ovanför mig är en klarblå himmel utan ett enda moln, inte smetat med fläckar av luftvärnsexplosioner. Och under mig finns Lovatflodens rena vita is, utan kratrar och spår av låga.
Mina vänner böjde sig över de brända resterna av den tjugoårige sergeanten Dmitry Pavlovich Malkov och det förvrängda vraket av hans LaGG …
Han flög in. 75 år senare, men kom.
Alexey, bosatt i byn Cherenchitsy, distriktet Staro-Russky, Novgorod-regionen, visade Sasha Morzunov var planet låg i floden. Killarna från Novgorod dykarklubb hittade vraket av en bil längst ner. Valentin hittade pilotens dokument i arkivet. Seryoga Stepanov, Mishka, Slavik, farbror Vitya, Lyuba lyfte sin brända kropp från floden i en vecka i vinden och frosten från isen. Vi hjälpte honom att flyga. Och när vi slutade, skrek Seryoga Stepanov, en vuxen man, en veteran från Myasny Bor, som förmodligen uppvuxna tusentals krigare, på natten hjärtskärande på hela det gamla byhuset, som hade blivit ett skydd idag: Gooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo
Vi brände alla tillsammans med Dima Malkov, vi brände med honom i en vecka och tog ur sitt svarta vatten sitt säte, som hade smält till aluminiumgöt, svarta fallskärmsspännen, fortfarande smutsiga av sot. Vi kände vad han ville berätta.
Hur hemskt det är att dö vid tjugo, hur hemskt det är att bränna levande i ett flygplan, hur hemskt det är att inte hinna med någonting i livet - ingenting och allt! Har tid att dö för ditt land, dö en fruktansvärd död, sjunka i dunkelhet …
Om alla, ni hör, alla medborgare i vårt land brann tillsammans med Dima Malkov, då skulle det inte finnas så många likgiltiga och tomma människor, och våra killar skulle aldrig brinna levande igen och försvara vårt land och vår himmel. För varje nytt krig börjar när resultaten från det föregående är bortglömda. När människor blir känsliga och likgiltiga för andras smärta, för sin jord, för sina förfäder. Och så brinner våra barn igen levande vid rodret i ett stridsflygplan eller spakarna på en tank. När allt kommer omkring kan de, våra barn, vara bättre än oss och verkligen älska deras land.
Kom ihåg att det är väldigt skrämmande att dö vid tjugo, berättade sergeant Dmitry Pavlovich Malkov för mig, som brann ner i sitt plan den 26 februari 1942 nära den lugna Novgorod -byn Cherenchitsy.
