Hej Doktor!
Tankbilen, raketmannen och piloten argumenterade en gång: vem har de bästa läkarna?
Tankmannen säger:”Våra läkare är de bästa. Nyligen rörde sig en officerstank upp och ner. De opererade honom i två timmar - nu har han kommandot över ett tankföretag. " Rocketman:”Det här är allt nonsens! Vår militär man ramlade in i missilsilon. Två timmar gick ut, fyra opererade. Nu är han befälhavare för startbatteriet. " Piloten tittade på dem, drog på sin cigarett och sa:”Killar, för två månader sedan träffade en pilot ett berg i supersonisk hastighet. De sökte i två dagar - de hittade en tunga och en åsna, nu i den första skvadronen som politisk officer."
Jag håller med folklore och förklarar att flygläkaren är den bästa. Därför vill jag berätta om den här profilerade specialisten, en blodpropp av vänlighet och medicinsk humor, som råkade vara i militäruniform. Livet för en flygläkare och en pilot är så nära sammanflätade att båda kunde prata om varandra i timmar: bra och dåliga, roliga och inte så mycket. Medan läkaren är upptagen med att mäta mitt tryck innan flyget, kommer jag att minnas flera avsnitt från vårt gemensamma luftfartsliv.
Avsnitt ett
Garnison Zyabrovka. Läkarundersökning före flygning. I mottagningsrummet, besättningen på Tu-16-flygplanet: två piloter, två navigatorer, en radiooperatör (VSR) och en avdelningschef (KOU). De första som träffade läkaren var HRV och KOU - två rejäla orderbefäl. En kortfattad undersökning: händer och fötter är på plats, du kan se från ansiktet att de inte har druckit på tio timmar.
- Allt, friskt, kom in.
Sedan satt befälhavaren tryggt i stolen. Efter ett par minuter, som bekräftade trycket i certifikatet, fick han komma in i himlen.
Nästa är navigatorn, bakom honom är jag styrman. Och nu var det den andra navigatörens tur, Volodya. Jag måste säga att Volodya var fantastiskt tunn. Hela sitt korta liv slösade han med att översätta produkter. Vitaminerna, proteinerna, fetterna och kolhydraterna i strålransonen dröjde inte kvar i hans kropp. Därför såg han redan 1982 ut som en modern modell, bara han bar inte en klänning från Vyacheslav Zaitsev, utan en flygdräkt.
Och så närmar sig Volodya, när han rullar upp ärmen när han är på språng, vid bordet, där doktorn skriver ner resultaten av att testa min kropp i en journal.
- Gå, du är frisk.
Dessa ord från läkaren stoppade Volodins rumpa mitt i rörelsebanan mot stolen. Efter att ha fått installationen börjar han röra sig i motsatt riktning. Han rullar ut ärmen på overallen, försöker ta på sig jackan och sedan fastnar han. En dum fråga dyker upp i hans ansikte.
- Doktor, varför bestämde du dig för att jag är frisk?
När han slet sig från undersökningsloggen före flygningen och höjde sina vänligaste ögon mot Volodya sa doktorn på allvar:
- Människor som du blir inte sjuka. De dör omedelbart.
Avsnitt två
Kiev. Distriktets militära sjukhus. Morgonmöte med chefen.
- Kamratöverste! Hur länge kan detta pågå ?! Dessa piloter dricker varje kväll och slänger tomma flaskor under våra fönster.
Ansiktet på chefen för intensivvårds- och återupplivningsavdelningen flammade av ilska. Han hatade de friska piloterna med röda munkar, som var så påfallande olika från hans patienter.
- Vad säger du, Alexander Ivanovich?
Överste blicken vilade på chefen för avdelningen för medicinsk och flygundersökning.
- Kamratöverste! Men vi har noll dödlighet - efter en sekund av förvirring följde ett glatt svar.
Avsnitt tre
Ryazan. Förbereder sig för paraden över Poklonnaya Gora. Det finns två personer som står vid sängen i apoteket: befälhavaren är full av ilska och stänker av känslor, doktorn avstår diplomatiskt från att bedöma situationen. Fredligt nosande (eller grymtande) på sängen ligger hundra kilo av kroppen som tillhörde skvadronchefen. I går, efter att ha träffat sina klasskamrater på skolan, öppnade han oavsiktligt dörren till antiworlden. Och nu ligger han framför regementets befälhavare, fylld med alkohol upp till själva korkarna.
- Doktor, om tre timmar, sätter uppdraget för flygningar. Om två timmar borde han vara på benen.
Befälhavaren rusade iväg som en virvelvind, och doktorn stod kvar över kroppen och spelade i tankarna om alternativen för att slutföra uppgiften. Några minuter senare lämnade han apoteket och log mystiskt.
Regementets befälhavare, som ryckte av Moskvas befälhavare, kom ihåg skvadronchefen och sprang in i apoteket för att se hur hans order utfördes. När han öppnade dörren blev han förvånad. På sängen mittemot varandra satt skvadronchefen och läkaren och pratade uppriktigt om något. Hela flaskor öl fanns på sängbordet, tomma under sängen.
- Doktor, vad fan! Jag sa åt dig att stå!
Befälhavaren grep krampaktigt den plats där officerarna i början av förra seklet hade en bricka. Läkaren, som hade öl i magen, inte heller på semulagröten, riktade med svårighet blicken mot dörröppningen:
- Kamratbefälhavare! Ta en titt! En timme har gått, och han sitter redan.
Avsnitt fyra
Sjukhus. Piloten genomgår en medicinsk flygkommission (VLC). Efter att ha knackat och inte fått något svar öppnade han försiktigt dörren till ögonläkaren. Ett otydligt mumlande hördes från kontoret:
- Vad förstår han … Jag dricker med precis vem som helst … Chief, du förstår!
Och i det ögonblicket stannade läkarens blick, som redan hade tagit hundra femtio gram inuti, vid ingången:
- Vem är du?
- Jag går på VLK.
- Kom in, sätt dig ner, ge mig en bok.
Piloten höll fram en medicinsk bok.
- Så, Alexey Vladimirovich. Skvadronchef, överstelöjtnant. Bra.
Läkaren funderade en stund, öppnade sedan bordet och lade på den en öppen flaska vodka, två glas och en burk med vitaminer.
- Kom igen, - sa han till piloten och fyllde glasen med en tredjedel.
- Doktor, jag kan inte. Se tandläkaren för mig, sedan för ett EKG.
Läkaren stängde läkarboken med en slarvig rörelse.
- Jag ska inte undersöka!
Inse att dagen var förstörd, välten vältade innehållet i glaset inuti kroppen. När dörren stängdes bakom den undersökta piloten, tittade läkaren genom väggen mot chefens kontor och sa som en man som kände sig precis bakom sig själv:
- Hmm … jag dricker med vem som helst. Jag dricker med överstelöjtnanten!
Avsnitt fem
Återigen sjukhuset. Återigen kom piloten till VLK. Det tidigare besöket i detta hälsotempel ägde rum för tre år sedan. Känslan av små brister i kroppen, liksom ett tecken på respekt, köpte piloten, som förra gången, en flaska märkt Novgorod -vodka. Och så, när han kom in på kirurgens kontor, efter ömsesidiga hälsningar, lade han det på bordet. Den gråhåriga läkaren tittade upp från att ha studerat tidningarna framför honom och stirrade på den vackra flaskans etikett. En dator började fungera i hans huvud.
"Vänster skenben, åderbråck", sa han med tillförsikt efter trettio sekunder.
Det är det, inspektionen före flygningen är över. Tryck - hundra tjugofem till sjuttio, temperatur - trettiosex och sex. Jag är på flyg. Och läkaren - att fortsätta ta hand om vår hälsa. Och så vidare tills demobilisering.
Som jag skrev till tidningen
En gång, genom att sortera igenom mina gamla papper efter ytterligare en flytt till en ny tjänst, fann jag bland dem en kopia av ett öppet brev till ordföranden för Republiken Estlands högsta råd Arnold Ruutel och premiärminister Edgar Savisaar undertecknad av ordförandena av råden för officerarsammansättningar av enheter som ligger i den vackra staden Tartu. Bland namnen på de som skrev under var mitt, som tillförordnad ordförande vid den tiden. Detta brev, och särskilt min signatur på ett seriöst dokument, erinrade om en historia som hände under de senaste åren av vår vistelse i Estland.
Direktören för militäravdelningen var en tidigare befälhavare för en flygteknisk bas, och nu en militärpensionär. Med hans utnämning visade det sig, som i det ryska ordspråket: de släppte bocken in i trädgården. Under perioden med generellt underskott, distribution av varor enligt kuponger, var den militära organisationen, liksom alla andra handelsföretag, en "guldgruva". För vårt eget folk och respekterade människor fanns allt, eller nästan allt. Och en vanlig medborgare (en modern term, eftersom det finns svåra och mycket svåra) kan komma med sin egen underskottsbiljett och lämna den, eftersom TV -apparaten (kylskåp, matta etc.) som tilldelats honom mystiskt försvann någonstans. Ändar kan inte hittas, men från regissören, som vatten från en anks rygg.
Jag gick sällan till militäravdelningen, främst för artiklar av militärt sortiment. Genom att flytta genom positioner från en skvadron till en annan befann han sig ständigt i slutet av linjen. Han visste om sammandragningarna genom hörsägen, främst från samtal i rökrummet och kvinnors skvaller.
Bucha uppfostrades av våra grannar och vapenbröder - transportarbetare. Droppen som flödade över tålamodskoppen var försvinnandet av möbeluppsättningen som tilldelades den avlidne officerens änka.
Officermötet i officerarnas garnisonhus var stormigt. Hallen var fullpackad, känslor spred sig över kanten, anklagelser om kränkningar och bedrägeri strömmade ut som fotogen från nödbränsledräneringsledningen. Ordföranden försökte med den sista styrkan att dämpa intensiteten hos de passioner som rasade i hallen. Tillfällets hjälte var djupt likgiltig för allt som hände, som den där hästen som gick längs furen. Genom hans utseende, korta förklaringar, blev det klart för alla hur högt han spottade på ett respekterat möte. Känslorna avtog, publiken reflekterade och fattade sedan enhälligt ett beslut. Officermötet beslutade att skriva brev till tre adresser: till militära avdelningen, till tidningen i det baltiska militärdistriktet och till tidningen Krasnaya Zvezda.
Kommer jag ihåg den här historien nu, kan jag inte på något sätt förstå varför brevet tilldelades vårt regemente? Vi var inte anstiftarna, under debatterna uppförde vi oss inte för våldsamt. Och plötsligt - få det! Men det finns inget att göra. Dagen efter utarbetades projektet och presenterades för regementets befälhavare, som också är ordförande för enhetens officerarmöte.
- Tja mycket bra. Det är rätt! Ta bara bort det här.
Och han pekade med fingret mot linjen längst ner i brevet, där hans position, rang, efternamn trycktes och där hans signatur skulle visas.
- Nog och en, - summerade befälhavaren.
De tog med mig ett brev. Jag skannade texten med mina ögon: jag kränkte den, bedrev bedrägliga aktiviteter, vi kräver att reda ut den. Och i slutet - sekreteraren för officerarmötet, major …
- Än sen då?
- Befälhavaren sa att skriva under.
- Det finns ingen förutom mig? Är jag mest upptagen av militärorganisationens angelägenheter?
- Svårt för dig? Skriv under, annars måste du skicka det.
"Tja, åt helvete med dig", sa jag och signerade dokumentet.
Efter ett par dagar glömde jag både mötet och brevet. Service, flyg, familj - allt gick som vanligt.
Mer än en månad har gått. Jag satt i klassrummet och förberedde mig med besättningen för flygningar.
- Kamrat major, några civila frågar dig, - sa vakthavande skötare i utbildningsbyggnaden, som kom in.
I lobbyn stirrade tre välklädda, respektabla herrar uttråkade på en anslagstavla. Vid åsynen av mig på deras ansikten dök upp i tjänst leenden. Efter ömsesidiga introduktioner visade det sig att herrarna är representanter för ledningen för distriktets militära handelsorganisation, och de kom till mig, och inte till någon annan. Målet är att informera mig, och i min person och hela officerarkåren om garnisonen, om de åtgärder som vidtagits för direktören för vår militära organisation. Åtgärderna slog till med deras svårighetsgrad - han tillrättavisades. Jag sa att det är omöjligt, att människor ska bli medlidande, och du kan bara skälla eller i extrema fall begränsa dig till att posera. De tittade på mig som om jag var galen och sa att det inte var nödvändigt att flörta, för regissören var redan mycket orolig utan det. Förmodligen lika illa som lurade kunder, tänkte jag, men sa ingenting. En tillrättavisning, alltså en tillrättavisning. En extra loppa kommer inte att skada hunden. Det sa jag inte heller.
Mötet var över, det fanns inget mer att prata om. Vi böjde oss artigt och skildes, inte särskilt nöjda med varandra.
Jag rapporterade samtalet till kommandot och gick tillbaka till mitt officiella företag.
Ungefär två veckor senare, när bilderna av representativa herrar redan hade försvunnit ur mitt minne, blev jag tillkallad av regementets politiska officer. På sitt kontor på bordet låg distriktstidningen, på vars första sida trycktes en förödande artikel om vår militära organisations angelägenheter.
- Ta det, läs det. Du skriver bra, - log politikern.
Jag läste igenom texten där det inte sägs ett ord om officerarmötet, hans beslut att skicka brev till olika myndigheter. Och det här var inte ett brev, utan en artikel där en författare med mitt efternamn djärvt kritiserade, märktes med skam, pratade om bedrägeri och krävde att gärningsmännen skulle ställas till svars.
- Är det det jag skrev?
- Ditt efternamn betyder att du, - tittar in i mitt förvånade ansikte, log den politiska tjänstemannen igen.
”Läste befälhavaren?” Frågade jag.
- Han berömde och beordrade att ge dig den här tidningen, som nybörjare. Lär dig, slipa din penna.
- Tack, jag ska finslipa, - jag sa hejdå och lämnade kontoret.
Under ett par dagar försökte vänner skämtsamt snurra upp mig för en drink, på bekostnad av avgiften för artikeln, rådde de mig att inte ge upp den journalistkarriär som jag hade börjat, och sedan lugnade allt sig av sig själv. Men som vi blev undervisade i föreläsningar om filosofi - utvecklingen går i en spiral. Så denna situation utvecklades i full överensstämmelse med den filosofiska lagen, det vill säga den upprepades på en högre nivå.
När alla helt hade glömt både mötet och knepet för chefen för militärorganisationen, dök en liten lapp upp i Krasnaya Zvezda-tidningen där den rastlösa sanningssägaren eller sanningsförfattaren (om jag får uttrycka det) på det sättet) med mitt namn igen djärvt kritiskt, märkt med skam, etc. etc., etc.
- Bra jobbat, han arbetade med sig själv och nådde en ny nivå, - den politiska tjänstemannen bröt in i ett leende och gav mig en tidning över bordet. Vi träffades igen på hans kontor.
- Du borde skämta, men jag har ingen tid för skoj. Kommer det någonsin att ta slut?
"Om du inte har skrivit någon annanstans, tänk på att det redan är gjort", skämtade den politiska befälhavaren igen.
Och det tog verkligen slut. Den stora poängen i den här historien var divisionschefens reaktion på min litterära verksamhet. Om regementschefen, efter att ha läst anteckningen i Krasnaya Zvezda, tappat diplomatiskt (förmodligen presenterat sin underskrift under den), frågade divisionens befälhavare strängt efter regementscheferna som stod framför honom:
- Kommer han lugna ner sig någon dag?
Generalen, som redan hade tillräckligt med bekymmer, började inte komma ihåg hur och varför jag blev författare till dessa artiklar. Men ingen åtgärd vidtogs mot mig. Kanske, naturligtvis, sa han något annat till mig. Till exempel, var ska jag lägga min polerade journalistpenna. Av någon anledning kliar denna plats den dagen. Eller att jag ska äta en tidning utan att dricka den istället för lunch i flygmatsalen. Hans förslag och kommentarer förblev ett mysterium för mig. Men jag gav upp journalistiken. Farligt yrke. Bättre att vara pilot!
Kung
Kungen höll på att dö. Han dog inte av ett sår som mottogs i strid, inte av giftet som hälldes i ett glas Bourgogne och inte ens från ålderdom. Han dog av vanlig gulsot. Sjukdomen gnagade på honom inte på kunglig säng, utan på den trånga soldatsängen i en modul utrustad för ett sjukhus. För det var inte en kung, utan bara en panna. Och inte den hemliga polska adelsmannen, utan sovjetiska PAN - en avancerad flygskytt, åskväder och huvudvärk av "andar", som skickar dödlig eld från våra attackflygplan och helikoptrar mot dem. Kungen var en välförtjänt PAN, vilket framgår av Order of the RED STAR, som låg på nattduksbordet och höll fast vid den bleka afghanska kvinnan vid högtidliga tillfällen. Han hette Sanya och smeknamnet "kung" höll fast vid honom från barndomen på grund av efternamnet Korolev. Det fastnade så hårt att han ibland kallade sig denna titel. På något sätt, på fritiden från att springa i bergen (och händelserna ägde rum under kriget i Afghanistan), satt Alexander med sina bröder i armarna över ett glas te. Det vänliga samtalet drog ut länge och PAN, som inte alls var en heroisk kroppsbyggnad, beräknade inte sin styrka lite. Han samlade all sin vilja i en knytnäve för att inte slå ansiktet i leran framför helikopterpiloterna, han tog sig till sin modul, där han bodde ensam med en vän, på slappa ben. Och … slog i golvet med ansiktet! Sanya väcktes av en vild torr skog i munnen och en grums morrande, som återigen klev över en utsträckt kropp. Efter ytterligare ett klagomål mot honom slet Sanya med svårighet av sig gjutjärnshuvudet från golvet och, utan att hålla tungan fast vid gommen, sa han långsamt men rätt artikulerat med lämplig hållning:”Kungen ligger där var han vill!” Detta är vad en ädel födelse betyder!
Så kungen höll på att dö. Hans tråkiga blick stirrade tomt på glaset som skiljer den provisoriska avdelningen från arbetsstationen hos vakthavande sjuksköterskan. Kroppen brann, av någon anledning var det en smak av svampsoppa i min mun, så älskad i barndomen. Medvetandet lämnade och kom sedan tillbaka. Under de korta upplysningsstunderna insåg kungen att det var en röra bakom glaset. Den ständigt le knubbiga fänriken plågade ihärdigt sjuksköterskan. De första faserna av uppvaktningen hade redan passerat, båda var lätt berusade, några av deras kläder knäpptes upp. Kyssarna drog ut, fänrikens fingerfärdiga händer sjönk lägre och lägre, graden av kärlek steg.
Och nu, igen, när han föll ur mörkret, bevittnade kungen den sista akten i pjäsen. De uppmärksammade honom inte, tvekade inte, räknade efter möbler eller kanske redan för ett lik. Jag tyckte synd om mig själv. Så ledsen att det slog en tår ur mina ögon.
- Jag dör här, och de, jävlar, vad gör de!
Med en ansträngning, slängde händerna bakom huvudet, bet hans läpp av spänning, slet Sanya ut under hans huvud en tung vadad soldatkudde och kastade ut den genom fönstret med ett utdraget stön. Ringen av krossat glas, fänrikens kompis - det var de sista ljuden som kungen hörde. Ljuset bleknade och det blev tyst.
- Korolev! För procedurer! - sjuksköterskans höga röst (inte den som var i föregående liv, utan den andra - ung och snusig) lyfte kungen ur sängen. Det hade gått mer än en vecka sedan han hade återvänt från mörkrets rike, och nu liknade han minst av majestät och till och med svagt liknade en "adelsman". Han hade tappat mycket i vikt och hade ramlat av, långsamt men säkert återkommit till livet.
- Sasha, jag öppnar kontoret för dig, - sa snubben och gav den återupplivande hjälten en rejäl lavemang.
- Tack min kära.
Servicetoaletten var en förlängning av sanitetsmodulen, låst och endast använd av medicinsk personal. För resten av de dödliga, sextio meter från modulen, byggdes en trätoalett av typen "uthus".
Sanya gick i byxorna och gick in på avdelningen, tog en krossad bok och stod en minut senare vid en stolpe vid dörren till servicetoaletten. Det rullade upp nästan omedelbart. Alexander drar säkert i handtaget och blev förskräckt över att upptäcka att dörren var låst inifrån.
"Hej, öppna det", sa han osäkert. Tystnad.
- Öppna upp, din jävel! - Sanya morrade och sparkade på dörren. Tyst igen.
När han insåg att det oåterkalleliga kunde hända, rusade han till utgången och släppte boken. Framför honom fanns skam, skämt från vapenkamrater eller ett världsrekord i sextiometersloppet.
Inget har hänt. När han inte nådde det önskade huset cirka femtiofem meter, stannade kungen frenetiskt, tänkte en stund, klev av vägen trampad till "toaletten", tog av sig byxorna och satte sig. Efter ytterligare ett ögonblick dök ett saligt leende upp på hans ansikte. Så han satt och kisade åt solen och på något sätt barnsligt le mot militären som passerade honom. Som svar log de också vänligt mot Sana.
Livet blev bättre!
Mot solen
I en av mina berättelser beskrev jag efter bästa av min blygsamma litterära förmåga en sommar ukrainsk natt. Nu vill jag säga några ord om dess fullständiga motsats - en sommarnatt i det "vilda" nordväst. I juli är det så kort där att du helt enkelt inte märker det. Och om du är på flyg, så finns det helt enkelt ingen natt. För det första finns det inget sätt att sova - vilken typ av sömn om du måste arbeta. Och för det andra, på marken, verkade det som att det redan var mörkt, men steg upp till himlen och på dig, kom tillbaka till dagen. Här är det, solen, som fortfarande fastnar vid horisonten. Jag flög längs rutten västerut - störtade i mörker, återvände till flygfältområdet - det ljusnade igen. Har landat - på marken. Och det är lite mörkt. Detta är en sådan virvelvind av ljus och mörker nästan till slutet av flygningar, tills slutligen gryning. Men historien handlar inte om det.
Regementschefen kom hem vid femtiden på morgonen. Det var redan ganska ljust, men alla normala människor sov fortfarande. Dessa är bara invånare i "dårarnas land", det vill säga personalen som återvänder från flygningar, var fortfarande på benen och började smidigt gå och lägga sig. Översten stängde tyst dörren bakom honom, men det hjälpte inte. Hustrun kom ut ur sovrummet.
- Hur flög du iväg?
- Allt är bra.
- Äta?
- Nej, det är bättre att sova direkt.
Han hade bråttom av goda skäl. Ofta klockan åtta eller nio på morgonen ringde ett telefonsamtal, en stor eller mindre chef blev mycket förvånad över att befälhavaren fortfarande var hemma, sedan mindes han om nattflyg, bad om ursäkt, men undrade honom fortfarande så att han var tvungen att göra mig redo och gå till jobbet. Sov "mandeza", som en välkänd general och president brukade säga. Hastigt sköljd med kallt vatten (det fanns inget varmt vatten i garnisonen), sträckte sig översten ut med glädje på ett vitt ark. I närheten andades hans fru mjukt.
Sömnen gick inte. Avsnitten av de senaste flygningarna snurrade i mitt huvud, piloternas misstag, brister i supporten kom att tänka på. En förbannad dimma uppstod framför mina ögon och hotade att krypa ur låglandet och stänga flygfältet under hela den sista timmen av flygskiftet.
- Jag borde viftat med ett halvt glas, förgäves vägrade jag, - tänkte befälhavaren längtande.
Efter en halvtimmes slängande och glidande glömde han sig själv i en rastlös sömn, innan dess hade han äntligen skrivit ner i sitt minne allt han skulle säga under hela debriefingen.
Efter att befälhavaren gick och lade sig slutade inte livet i militärstaden. Och på vissa ställen, inte långt från befälhavarens lägenhet, steg det från natten till en tidig lördagsmorgon och, trots den trötthet som hade ackumulerats under veckan, fick karaktären av en bacchanalia. Därför vaknade inte översten av ett telefonsamtal. Tillsammans med hans fru hoppade de på sängen från det fruktansvärda mullret som kom från entrén. Det verkar som att brädor svävde nerför trappan, åtföljda av ett trumslag.
- Volodya, vad är det? frågade frun nervöst.
- Hur vet jag! Vi får se nu, - sade befälhavaren och klev ur sängen.
När han klättrade passerade kraschen deras landning på tredje våningen och rullade ner. Översten såg dörren från lägenheten och såg ingenting. Granndörrarna började också öppna. Du kan inte gå ut i shorts, men du ville inte klä dig. Så han gick till balkongen. Bakom honom, i en nattlinne, var rädd av sin fru.
När de gick ut på balkongen hörde de ytterdörren smälla ner. De tittade på marken samtidigt. Hustrun flämtade. Skidspetsarna dök upp under visiret vid ingången. Sedan dök skidåkaren själv upp, där befälhavaren kände igen navigatören från den andra skvadronen. I hans händer, som förväntat, fanns skidstavar. Försiktigt nedför trapporna på verandan klev han ut till mitten av trottoaren. Svängande, vände nittio grader. Sedan, stolt räta upp axlarna och mätt arbetat med pinnar, gick navigatorn mot den stigande solen.
Elektronik och hammare
Tu-22M3 nummer 43 ville inte flyga. Utåt yttrade sig detta inte på något sätt. Han stod stadigt på sina chassiben. Den häftiga profilen: en skarp näsa, en svepad vinge pressad mot flygkroppen, APU: s jämna brum (hjälpkraftverk) - alla tecken på beredskap att sväva in i himlen är uppenbara. Men något i hans inre fylld med elektronik hände så att ingenjörer och tekniker inte kunde förstå. Driven av en högtekniker rusade de om planet, öppnade luckor, bytte block, utförde systemkontroller - allt utan resultat.
Jag, en ung skvadronchef, stod vid planet med besättningen.
Sorgliga tankar vrimlade i mitt huvud. Du var tvungen att vara så annorlunda med ett minustecken. Faktum är att de kommande flygningarna hade ett antal särdrag.
Först var den nyutnämnda divisionschefen inblandad. Själv ledde han regementets stridsordning. För det andra var besättningarna tvungna att flyga längs rutten, villkorligt slå med styrda missiler mot fiendens mål, bombmål på avståndet och landa på det operativa flygfältet. Tanka där och - i omvänd ordning: slå, slå en annan träff, landa hemma. Kontinuerlig "taktisk bakgrund", som i en övning, men här är en sådan bummer. Allt är i luften, och skvadronchefen är på marken. Stämningen är under konkret.
Endast seniorteknikern för flygplanet, Fjodor Mikhailovich, tappade inte tron på framgång.
- Låt oss flyga just nu, befälhavare! - skrek han glatt, än en gång, springande förbi.
- Ja, nu, - optimismen har inte ökat.
Tio, tjugo, trettio minuter har gått - ingenting har förändrats. Människor tjafsade, planet stod orörligt och njöt av denna värdelösa rörelse
Återigen lät det glatt: "Just nu, låt oss flyga!" Vi flög, men inte vi. Besättningarna taxade och tog fart i en given sekvens. Vrålet av jetturbiner stod vid flygfältet. Min skvadrons parkeringsplats är tom. Lite mer så kommer hela regementet att flyga iväg.
- Befälhavare, det är klart! - startskriket kastade oss till planet. Jobb togs snabbt upp och arbetet började. När vi taxade till landningsbanan lämnade regementets stridsbildning redan flygfältområdet.
Jag installerade flygplanet längs landningsbanans axel, fick ett startavstånd från flygdirektören, satte på maximal efterbrännare och släppte bromsarna. Kroppen pressades in i stolen. Snabb start och vi är i luften. Fram! På jakt. Då fanns det inget intressant. Regelbunden flygning, om definitionen av "normal" kan tillämpas på flygning. De sköt upp en raket (villkorligt), bombade vid räckvidden (riktigt och bra) och kom nästan ikapp regimentets "svans".
När vi satte oss på flygfältet i Vitryssland var det redan i full gång med att förbereda flygplanet för den andra flygningen på rutten. Vi släpade igen efter. Två tankfartyg körde till parkeringen, den tekniska personalen, som anlände tidigare än oss på ett transportplan, började förbereda vår linje för flygning. Seniorteknikern, Fjodor Mikhailovich, övervakade processen och tankade planet med fotogen, sittande i cockpiten på rätt pilots plats.
Tu-22M3 lyste med strålkastarna och luftfartsljusen på. I allmänhet en komplett idyll. Jag tittade på allt detta och tänkte att en man med sin vilja och sinne kommer att besegra alla järn, även de smartaste. Jag borde inte ha tänkt!
Eftersom vår "duett", besättningen och flygplanet, blev en svag länk i regementets stridsbildning, skickade divisionschefen en ingenjör och en navigatör för divisionen för att kontrollera oss.
- Tja, hur? - kliver ut ur bilen, frågade navigatören.
”Det finns fem ton kvar att tanka, och vi är klara”, meddelade jag glatt.
- Det här är bra … - sade chefen filosofiskt.
Under en tid tittade vi tyst på den glittrande parkeringen, i mitten av vilken stod ett plan omgivet av specialfordon "Hans Majestät". Under många år, en bild synlig, men fortfarande spännande själen hos piloten.
Divisionschefen hade rätt i sina misstankar. Idyllen slutade på ett ögonblick. Först hörde vi APU -hastigheten sjunka, sedan slocknade flygplansljusen och allt störtade i mörker. Tystnad följde mörkret. Alla frös och förstod inte vad som hände. Endast seniorteknikern hoppade ut ur hytten och rullade pladask över trappstegen. Från det sista till det första steget rullade det i förvirring - befarande:
- Åh, du, b …… b!
Detta är ett flygplan. Och redan hört från marken i min riktning många gånger under denna dag:
- Just nu, befälhavare!
Att "just nu" bara Fyodor Mikhailovich förstod. Förarna vaknade av hans utrop och upplyste parkeringen med strålkastare. I deras ljus såg vi hur startech självförtroende sprang till behållaren där verktygen förvarades. Han sprang tillbaka till planet och höll en enorm hammare i handen. De som stod i hans väg flyttade ofrivilligt iväg åt olika håll. Tillsammans med representanter för divisionens högkvarter såg jag med fascination vad som hände. Alla var tysta. Efter att ha sprungit upp till flygkroppen hittade Fyodor Mikhailovich en punkt ombord som var känd för honom ensam, mätte erforderligt avstånd med fingrarna och med sin styrka hamrade han med en hammare. Ett sådant slag skulle ha slagit tjuren ur fötterna. Det verkade som om något hoppade inuti den enorma fyrtiotvå meter långa bombplanen. En chockvåg svepte genom hans elektroniska insidor från näsa till köl och planet vaknade till liv. APU startade och började ta fart, strålkastarna och flyglamporna tändes.
"Wow", sa navigatören.
"Verkligen ingenting", sa ingenjören slutligen.
Tystnaden på parkeringen gav vika för en nynning. Alla var som förtrollade. Människorna rörde sig och ljudade. Flygplanets förberedelse för avgång har åter kommit in i önskat spår.
Fyodor Mikhailovich passerade hammaren i teknikerns händer och klättrade in i sittbrunnen för att tanka planet. Jag väntade på det vanliga "just nu, befäl, låt oss flyga", men väntade inte. Och så var allt kristallklart. Vi flög verkligen.
Efter debriefing på basflygplatsen, skämtade divisionschefen, som färgrikt berättades om oss av navigatören, att en rysk man kan fixa vilken mekanism som helst med en hammare: det kan vara en symaskin eller ett rymdskepp. Skämtet lät ganska allvarligt.
Hur jag befallde övningarna i den norra flottan
Det finns inte ett ord av sanning i den här meningen. Jag har aldrig haft kommandot över en flottaövning. Kom inte ut högt. Service. Och han tjänstgjorde i luftfarten, så han flög på himlen och surfar inte på havet. Men dessa ord, som en fråga eller ett antagande, lät flera gånger i överordnade chefs monolog när de pratade med mig i telefon. Så de blev namnet på en liten historia. Och även om namnet är ett bedrägeri, kommer det bara att finnas sanning.
Som pilot för Long -Distance Aviation deltog jag tillsammans med mina vapenkamrater nästan varje år i gemensamma övningar eller, som seglarna säger, i insamlingen - kryssning av fartyg i norra flottan. Flottan skulle till sjöss, luftfarten tog fart mot himlen, och alla roade sig över det faktum att de var i krig med en konventionell fiende, eller till och med med varandra. De kämpade på jorden, i himlen och till sjöss och lämnade bara utrymme för tillfället fredligt.
Så var det den här gången. När jag klev på betongen på en av de marina flygflygplatserna exponerade jag mig gärna för strålarna från den ljusa norra solen, som inte längre gick ner utanför horisonten. Jag vill säga att hur många gånger jag inte har varit i norr har jag alltid haft tur med vädret. Det var varmt, solen sken. Beroende på månad glädde blommor, bär och svamp ögat. Dessutom växte den senare bokstavligen under flygplanets svansar. Det blev till och med avundsjuk. Vi där, i nordväst, är täckta med mögel från fuktighet för en lön, och här värmer de upp för två. Även om jag förstod att norr inte är det extrema här, men vädret är verkligen tur.
Jag kunde inte flyga på dessa övningar. De utsåg chefen för den operativa gruppen, och samtidigt chefen för flygningar från långdistansflyget, eftersom våra besättningar skulle landa här efter att ha avslutat uppgiften. Trots det då post-sovjetiska underskottet på allt (jag kommer inte att lista vad), övningarna visade sig vara mycket representativa. Endast långdistansmissiler avfyrade flera missiler, liksom en marin missilbärare, fartyg, ubåtar. Kämparna, däck och mark, som försökte skjuta ner våra med sina missiler, förblev inte heller lediga. I allmänhet finns det mycket folk och utrustning, det är lite fotogen.
Det är bara några år senare, efter att presidenten och överbefälhavaren landat på detta flygfält på den strategiska missilbäraren Tu-160, kommer armén att få veta att olja fortfarande produceras i vårt land. Och i stora mängder. Bränslet kommer att flöda som en flod, och allt kommer in, flyger in, flyter. Under tiden räknades varje liter. Så för mig var en av uppgifterna att hålla kontrollen, frågan om att tilldela femtio ton flygfotogen för tankning av våra flygplan, löst på alla nivåer. Och rapportera omedelbart till ditt kommando, om sjömännen försöker pressa även "trochs".
Den glädjefyllda dagen när vi kom in i lärorna närmade sig. Flottan hade redan gått ut på havet, medan luftfarten låg kvar på marken. Men befälhavarna hade redan tagit ögonen från korten med blå och röda pilar och vände dem mot personalen. En målmedveten rörelse av små grupper började åt olika håll. Här är vår så kallade apotek, men i själva verket nynnade träbaracken, som markerade minst ett halvt sekels jubileum, med glädje. Vi fick sällskap av den ankomna tekniska personalen, liksom besättningen på flygplanet An-12, som våra tekniker flög in på. Vid högkvarteret för flottans luftfart började vår huvudsakliga operativa grupp, under ledning av vice befälhavaren, arbeta. Till yttersta kanten, till styrpunkten, tappades skvadronchefen av en helikopter för att leda besättningarna på missiluppskjutningsvägen. Flygpersonal och flygutrustning på flygfält i beredskap för omedelbar avgång. I allmänhet var det bara några timmar kvar till tiden "H".
Och så började det! Dagen visade sig vara solig, det var nästan inga moln, flug - jag vill inte. Efter instruktionerna före flygningen kontaktade jag befälhavaren för den lokala divisionen för sista gången. Efter att ha fått från honom och från huvudet på baksidan ytterligare en bekräftelse på att den erforderliga mängden fotogen släpptes lämnade jag med sinnesro till KDP (kontrolltorn) som ligger bakom banan. Sedan gick allt enligt den utarbetade planen. Det började komma rapporter om start, sammankomst av stridsformationer, utgångar till målområdet, lanseringar, utförande av andra uppgifter, etc. Jag följde avsnittsnitten till mig, inte alls förberedde mig för att leda alla övningarna. Vid bestämd tid återvände besättningarna inom marinflyget till flygfältet och sedan landade vårt.
Det är det, nästan en seger! Som de säger:
”Och låt infanteriet avsluta den hatade fienden.
Om vädret inte flyger - täck planet!"
Luftfarten har fullgjort sin uppgift. Inte vi. Det återstår att komma härifrån och på vägen hem för att slå ett par mål på träningsplanen.
I atmosfären av allmän eufori hittade jag knappast transport för att komma till flygplanets parkeringsplats. Även där är det jubel. Trots allt de första gemensamma övningarna i år, och så gick allt bra! Besättningarna som utförde sjösättningarna som "utmärkta" överlämnades stekta grisar, som ubåtar för ett sjunkit fiendefartyg. I denna glada rörelse kom jag äntligen till mitt eget folk. Grattis till din framgång.
- Du kommer att äta smågrisar hemma. Ät lunch och gör dig redo att flyga.
Det fanns inga tankfartyg nära våra flygplan, bara teknikerna tjafsade om att förbereda materialet för den andra flygningen. Hitta en lokal guide för att påskynda tankningen. Och jag, efter att ha skickat vagnarna till matsalen, flyttade längs parkeringen. Tur - ungefär fem minuter senare sprang jag in på divisionschefen, åtföljd av chefen för den bakre.
- Tja, avlägset, grattis till din framgång!
- Tack, generalkamrat. Vi borde fortfarande tanka och flyga iväg.
- Du ser, vi har en överkörning, så jag kan bara ge tio ton.
Chefen på baksidan med en gedigen nick nickade upp avdelningschefens ord. I fickan på mina overaller dök motionschefens spö upp och började växa.
- Kamrat General, hur kan jag ta mig till Sankt Petersburg från dig?
- Varför vill du ha det? - frågade divisionschefen i förvirring.
- Vi kan inte flyga med tio ton, utan går bara längs motorvägen och tankar på macken.
- Joker ?! - divisionschefen tittade på chefen bak.
- Okej, ta femton och det är det. Och nu ska vi börja fylla vårt.
Femton - det här är direkt utan polygon, bara knappt nog. Men det finns ingen plats att gå. Snart kommer detta bränsle inte att finnas tillgängligt - det kommer att hälla i andra tankar. Mobiltelefoner i våra orter var ännu inte i bruk, och det fanns ingen enkel telefon i närheten heller. Det finns ingen att rådfråga och ingen att rådfråga. Spetsens spets började sticka ut ur fickan.
- Låt det vara femton!
- Det är bra. Låt oss ge en tankning kommando, - generalen vände sig till chefen för den bakre.
Dådet är gjort, det ska inte finnas fler inledande anteckningar. Jag tog bilen. På vägen till KDP körde jag genom parkeringsplatsen för våra plan. TK har redan kommit och tankning har börjat.
Det var inte länge efter min ankomst till kontrollpunkten när besättningarna begärde tillstånd och styrde till landningsbanan. Ett telefonsamtal ringde i flygkontrollrummet. Flygdirektören gav telefonen till mig. En överste kallades från vår insatsstyrka som befann sig vid högkvarteret för flottans luftfart. Wow, jag glömde dem helt. Förmodligen är den jäkla stången skyldig.
- Hej hur mår du?
- Jag önskar dig god hälsa. Bra, jag bestämde mig för att inte gå in på detaljer.
Bristen på ord gled inte igenom.
- Var är vår?
- Den ena vid chefen, den andra vid den preliminära starten.
- Hade du problem med tankning?
- Dali är två gånger mindre, så de kommer att flyga direkt utan arbete på räckvidden.
- Vem bestämde det?
Jag tänkte med dåliga ord, men sa ingenting. Och det var omöjligt att ställa en fråga om tankning för ett par eller tre timmar sedan till marinmyndigheterna, som var på armlängds avstånd från dig. Du ser, och de nödvändiga tjugo ton fotogen har fåtts någonstans.
- Jag bestämde mig, - min röst avbröt den långvariga pausen, - det blir inget mer bränsle ändå.
- Vänta, nu kommer vice befälhavaren att tala till dig.
- Jag önskar dig god hälsa, generalkamrat.
- Säg mig, vem bestämde att besättningarna ska flyga den här rutten? - frågade en röst med stalinistiska intonationer i andra änden av linjen.
Förresten, samma besättningar har redan två gånger begärt tillstånd att starta.
"Låt dem vänta", sa jag till flygdirektören.
- Jag bestämde mig - det här är för generalen.
- Varför tror du det?
Helvete! Återigen samma intonation! Det började verka för mig att jag inte var i KDP, utan vid högsta kommandot i högt fjärde fjärde och försvarade planen för en sommaroffensiv.
- Bränsle gavs endast för flygningen!
- Säg mig, har du kommandot över långdistansflyget och Northern Fleet-övningarna?
Den finaste timmen har kommit. Även om det inte är vid huvudkontoret och inte en främre befälhavare, men inte heller dåligt. Den böjda ryggen rätade sig, axlarna rätade, personalen som hade vuxit till önskad storlek passade inte längre i fickan.
- Du vet bättre, generalkamrat.
Svaret visade sig vara fel. Detta visades av några minuters telefonsamtal som följde. Dessutom utan att använda svordomar. Innan jag kunde bli befälhavare förvandlades jag under”sexterapisessionen” till en tecknad gris, ledsen över den gröna bollen som sprack och tog in i kroppen strax under midjan, en bit järn som hade lutat sig ur fickan så olämpligt.
- Kamrat -generalen, tillåt mig att taxa vagnarna till parkeringen, annars har de stått på banan i femton minuter.
I cirka trettio sekunder hördes inget ljud i mottagaren, och sedan:
- Låt dem ta fart.
Jag visade huvudet på flygningarna med handen mot himlen. Planen, ett efter ett, rev av betongen och rusade bort från jordiska bekymmer. Dessa bekymmer band mig hand och fot med en telefonkabel.
Efter att ha fått en rapport om start av besättningarna gav vice befälhavaren ytterligare instruktioner:
- Kamratlöjtnant Överste, starta din grupp på exakt tre-noll.
- Förlåt, kamratgeneral, men jag skjöt upp An-12-flygningen till nio på morgonen. Förvirring och överraskning rann ut ur telefonmottagarens membran. Luften i kontrollrummet tjocknade.
- Räcker inte den norra flottan och långdistansflyget för dig? Du trampade transporten under dig själv!
Även om trupperna under mitt kommando, enligt generalen, anlände, bestämde jag mig för att inte vidröra stången som redan hade slagit rot i kroppen för tillfället. Och han gjorde rätt. Eftersom jag inte omedelbart hittade vad jag skulle svara, var jag tvungen att lyssna i flera minuter, nicka med huvudet och ibland infoga vanliga militära fraser: "Ja!" (Jag är redo att äta jorden för att tjäna ditt förtroende igen), "Ja, visst!" (ja, jag är en dåre, en idiot, etc.), "No way" (men jag är inte helt vilsen, jag kommer att rätta). Slutligen torkade generalen, och jag, efter att ha fått ordern att komma i kontakt med honom tillsammans med befälhavaren för An-12-flygplanet, kunde lämna KDP.
Liftade till stan. I huvudkvarterets byggnad stötte jag på en grupp glada flygare som bar klingande paket i händerna. En av dem höll försiktigt i en bricka med nötgris. När jag såg mitt bekymrade ansikte föreslog de snälla sjöpiloterna att jag spottade på allt och firade segern med paketets innehåll och åt underbara stekar. När jag tittade på lappen begravd i grönskan kom jag ihåg mig själv för en halvtimme sedan.
"Jag äter inte mina vänner", sa jag och gick resolut in i högkvarteret.
Ungefär tjugo minuter senare dök befälhavaren för An-12, som hade kallats av mig via telefon, upp. Han såg mycket bättre ut på kvällen. Generalen hade fel, jag krossade inte transportflygplanet. Hon själv, inför den här kaptenen, som utan framgång hade hungover på morgonen, la sig under mig och bad uppåt med kalvögon, bad mig att skjuta upp flyget till morgonen. Fast han måste ha hästögon. Sedan igår, mindre än ett dygn före övningens start, sågs den modiga piloten i ett ganska konstigt sällskap. Med en mycket ostadig gång gick han mot apoteket och ledde hästen i koppel. De lyckades aldrig hänga med, och hästen petade ständigt kaptenen i ryggen. En sjöman gick lite bakom och tittade noga på det söta paret. Vi såg den här bilden från fönstret i vårt hem. Närmare ingången till byggnaden stannade kaptenen och hästen. Mannen vände sig till djuret och talade till honom. Hästen lyssnade, tråkigt ner huvudet. Hon vika inte för någon övertalning eller ryckningar i tränset, vägrar blankt att gå in i apoteket. När piloten insåg detta viskade hon något i örat, förmodligen bad om att få vänta och försvann in i byggnaden. När man utnyttjade detta var sjömannen direkt där. På ett ögonblick red de på en lat "demobilisering" trav dit de kom ifrån. Så listigt övergiven av sin fyrbenta följeslagare lugnade sig kaptenen snabbt och gick till sängs. Och på morgonen erkände han att han bara ville mata det stackars djuret i rummet.
- Det är bra att bara mata. Och även i ett sådant tillstånd kunde de ha gjort en häst upprörd, - sa jag som svar.
I allmänhet, vid tidpunkten för vårt andra möte för dagen, var kaptenen nästan färsk. Och eftersom ställföreträdande befälhavaren inte visste om sina äventyr och eventuella benägenhet till bestialitet, slutade vårt gemensamma telefonsamtal ganska fredligt. Befälhavaren för An-12, instruerad av mig, nickade bara in i mottagaren och använde samma standardfraser som jag. Efter att ha fått de sista instruktionerna skyndade vi oss att utföra dem.
Mitt kast var tillräckligt för att nå nästa kontor. Där hällde de mig ett glas för segern och gav mig en matbit med en aptitretande gris. Och så på morgonen var det inga vallmudagor i min mun. När jag kände hur värmen från att dricka och äta sprider sig genom min kropp, tänkte jag att inte ens en jävla överstelöjtnant är en griskamrat.
Hemkomsten gick avslappnat, utan incident. Under analysen av övningarna nämnde befälhavaren bara kortfattat att på grund av bränslebrist var det inte möjligt att träna på en sådan träningsplats. Det var rehabilitering och samtidigt "avlägsnande" av mig från posten som "ledare" för flyg- och marinövningar. Stången löste sig på något sätt omärkligt och lämnade kroppen utan konsekvenser. Men uppenbarligen hjälpte en liten bit på njurarna mig att stiga till överst.
Här är jag!
En liknande historia, kan man säga dess civila version, spelas av en berömd humorist. Det är då vagnen för vagnen, som försökte stänga dörrarna utifrån, själv skjuts in i den bakre plattformen.
Så det är det. Denna incident hände under de avlägsna tider, när träden fortfarande var små, jorden var varm och de väpnade styrkorna saknade ständigt något. Det vill säga på nittiotalet av förra seklet.
En dag under denna händelserika period fick armén slut på batterier. Inte för att de är helt över. De blev precis så gamla att de inte kunde laddas och smulade omedelbart. Och försvarsdepartementet hade inga pengar till nya. Jag såg en helikopter, vars besättning, efter att ha landat på platsen nära målfältet, inte stängde av motorerna på mer än en timme medan de letade efter resterna av raketen, eftersom det inte var säkert att batterierna skulle räcka för minst en autonom lansering.
I vårt fall förföll dessa knappa bitar på en traktor och rullade flygplan in på parkeringen. Den sovjetiska bilindustrins stolthet: två stugor: en framför, den andra bak, automatlåda, hästar under huven kan inte räknas. När han vrålade motorn och släppte en svart rökstråle, körde han med säkerhet ut ur parken och några minuter senare kom han till regementets flygplan. Föraren stod framför den strategiska missilbäraren och stängde av motorn och gick till skvadroningenjören. Efter att ha fått instruktioner för att rulla flygplanet återvände jagaren till bilen, klättrade in i sittbrunnen och tryckte på startknappen. Figov skottkärra. Släpp taget. Men det är inte för ingenting som jag kallade den här bilen för bilindustrins stolthet. Sovjetiska formgivare förutsåg denna situation och gjorde traktorn till ett duplicerat system för tryckluftslansering. En soldat hoppade ut ur en stuga och klättrade in i en annan. Några ögonblick, och motorn mullrade jämnt. Väl på marken blev föraren förvånad över att märka att monstret, inte på parkeringsbromsen, kröp på propellerna på flygplanet framför honom.
Detta sågs på parkeringen. Alla som var där rusade till traktorn och vilade mot främre stötfångaren.
- Behåll det! - skrek seniorteknikern och sprang efter flygplansblocken för att sätta dem under traktorns hjul.
Slutligen, tre till fyra meter från propellerna, stoppades jätten. Men folk fortsatte att vila mot stötfångaren, av rädsla för att traktorn skulle hoppa över blocken.
- Var är den här jävla föraren?! Seniorteknikern skrek.
Och sedan från den hög med kroppar som fastnade vid stötfångaren, hördes en tunn röst:
- Här är jag!
Rost -2
Under tjugofemårsdagen av landningen av Matthias Rust i Moskva på Röda torget kom denna historia i tankarna och fick oss att återuppleva, om än obetydliga på nationell nivå, men spännande händelser som slutade ganska lyckligt och jämnt, man kanske säga, roligt.
Varje luftfartsenhet har en affisch som visar en pilot i en tryckhjälm, ett flygplan, en radar och något annat, och en inskription som säger att vi alltid står vakt över vårt fosterlands luftgränser. Och så är det faktiskt. Endast för piloter inom långdistansflyg visar sig stående på något sätt vara indirekt. Även om det efter Rust-flygningen fanns en period då pilarna i vårt regemente var i tjänst i planen, redo att skjuta ner alla låghöjdsmål från kanonerna. Men detta varade inte länge. Därför kunde vi bara skydda våra flyglinjer på ett sätt - att bomba alla flygfält inom räckhåll, så att inte en enda infektion tog fart. Men det här är redan ett krig. Och så levde vi själva under skydd av luftförsvarsstyrkorna, sov lugnt och trodde att en annan flyghuligan inte skulle landa på vårt flygfält. Tjänsten för "luftförsvarsmakten" är intensiv och ansvarsfull, de är i stridstjänst även i fredstid. Inom luftfarten, rik på skämt, skämt och skämt, gick följande rim:
En luftförsvarsofficer ligger under björken.
Han dödades inte av en kula, de uttråkade honom.
En kort och kortfattad beskrivning av det hårda, utmattande manliga arbetet.
Jag trodde aldrig att jag under en halv dag skulle behöva "tjäna" (i citat, naturligtvis) i luftförsvarssystemet, för att verkligen försvara luftrummet i vårt stora moderland.
Det var en härlig lördagseftermiddag. Och det var inte vackert på grund av vädret. Vädret är som vädret. Dess skönhet var att det redan var över tolv, jag kom från tjänsten, åt en utsökt lunch och sov nu och spred mig på soffan. På kvällen hade jag bastu, kall öl och hundra gram till middag i en mysig familjär atmosfär. Vad mer behöver befälhavaren för att lugnt möta demobiliseringen? Du tänker rätt. Att döma av förvrängningen av dina tankar, jag är bara säker på att du också tjänstgjorde i armén. Han måste skruvas över huvudet så att han inte faller ut, utan hoppade ur denna "dremonega", farlig för landets försvarsförmåga. Annars kommer vi inte bara att dra oss tillbaka till Moskva, vi kommer inte heller att ta oss till Uralbergen. Inte bara fiender, utan också personalen, som omedelbart känner av ett sådant tillstånd hos befälhavaren, börjar begå mindre officiella och inhemska smutsiga knep (dricka alkohol i tjänst, gå på obehörig frånvaro, springa in i familjen). Därför är landets säkerhet av största vikt. Om du behöver slå mot huvudet för det här, så är jag redo.
Telefonsamtalet var inte oväntat, det var helt enkelt på sin plats. Ett halvt steg ur nirvana tog jag telefonen och presenterade mig.
- Kamratöversten, - rösten från den operativa vakthavande befälet på den högre kommandoposten lät nästan högtidligt, - ett inkräktarplan närmar sig ditt ansvarsområde. Ordern är att fånga upp och landa på ditt flygfält.
"Jag sover förmodligen fortfarande", blinkade genom mitt huvud och tanken på den här tanken vände på mina hjärnor.
- Vilket plan, varifrån? - Jag försökte snabbt förtydliga situationen.
- Planen är lättmotorisk, flyger från Moskvas riktning, det är nödvändigt att fånga upp.
Tack och lov för att det inte är från gränsen och inte en militär. Mest troligt, bara inkonsekvens och en röra, även om allt kan vara. Men mitt hjärta blev lite lättare.
- Låt mig få ett par att fånga upp? - Jag ställde en fråga till mottagaren. Mottagaren var tyst i några sekunder, sedan ringde operatörens röst:
- Vilket par?
- Vad jag har, ett par Tu-22m.
- Skojar du?
Jag skojar förstås. Vad mer vill du göra när du får sådana instruktioner?
- Och du? Jag kan fånga upp honom, han flyger och kör inte på motorvägen.
- Tja, försök att ringa upp anslutningen.
När jag insåg att jag inte lärde mig något nytt bad jag om att bli informerad omedelbart om ny information dykt upp och började agera. Efter att ha gett de nödvändiga orderna rusade han till kontrolltornet. Alla kommunikationsmedel och radar var påslagna, inga märken från luftmål var synliga, skiftet i tjänst kallade inkräktaren vid olika frekvenser. Några minuter senare hände ett mirakel - de svarade oss. Efter att ha fått veta vem de misstogs för, blev Yak-18t-besättningen bedövade och höll med om alla våra krav, även om de var tvungna att flyga tre hundra kilometer längre.
Det blev rätt kul. Faktiskt - bara en inkonsekvens mellan den civila och militära sektorn i EC ATC RC (flygtrafikcentral).
Men svänghjulet i kampen mot kränkare och terrorister har redan främjats, och det är tråkigt att bekämpa dem med en begränsad krets av chefer. Jag ville att så många som möjligt den här lördagskvällen skulle delta i semestern tillägnad flygröra.
Därför, några minuter innan "inkräktaren" landade, fördes alla antiterrorförband till högsta grad av beredskap. Maskinskyttar lägger sig längs landningsbanan, bilar parkerade på taxibanorna för att blockera planet efter landning, och krigare i fångargruppen satt i UAZ med avgörande ansikten. Jag listar inte resten.
Ja, det visade sig verkligen vara en liten mörkgrön Yak-18t. Mullrade över remsans ände, han rörde försiktigt betongen med hjulen och stannade efter en kort körning. I samma ögonblick blockerades den av lastbilar från båda sidor, och personer beväpnade mot tänderna började bryta sig in i hytten. Maskinskytterna vid landningsbanan kom upp i sin fulla höjd, vilket förde militarisering av mötet med oinbjudna gäster till den övre gränsen. Men det verkade bara vara.
När jag närmade mig planet var den aktiva fasen av operationen klar. Besättningen stod vid deras flygplan, omgiven av en fångstgrupp. Vår officer satt i sittbrunnen med en pistol redo. "Överträdarna" blev lätt chockade över att se hur många som kom ut för att möta dem.
Sedan visade sig allt vara väldigt enkelt. Som jag redan sa - en vanlig röra! Besättningen på Yak-18t, båda tidigare militära piloter, medlemmar i landets rallyteam. Vi förberedde oss på träningslägret inför världsmästerskapet i denna sport, som jag hörde för första gången. Vi flög hem, med alla nödvändiga dokument i hand, med tillstånd från avsändaren och flygdirektören. Och det började direkt. Om Rust, istället för att bli nedslagen, fick åka överallt, så var de efterlyst tvärtom.
Efter att ha taxat planet till parkeringen, för säkerhets skull, tillsammans med beväpnade vakter, körde vi till regementets högkvarter. När dörren var några meter bort fick gästerna anstränga sig igen. Detta är toppunkten. Även om allt redan var klart måste militarismens svänghjul vända mot slutet. Och han vände. Från dörrarna till högkvarteret, som djävlar från en snusbox, började soldater från reservförbandet hoppa ut. I hjälmar, kroppspansar, med maskingevär. Deras tid har kommit.
- Och vad tyckte du? - sa jag och tittade på gästernas skrämda - ifrågasättande ansikten - riktiga mäns motto: om du älskar en kvinna, då i en hängmatta och stående, vilket översatt till militärspråk betyder: hårt på träning - lätt i strid.
Några minuter senare satt vi alla på kontoret för underrättelsetjänstemännen och skisserade en handlingsplan för att komma ur denna situation. Det fredliga samtalet avbröts av rapporter om att föra alla krafter och medel till sin ursprungliga position.
Nästa telefonsamtal var inte en rapport från vakthavande befäl. Seniorchefens röst hördes i mottagaren.
En liten lyrisk digression. I vilket fall som helst, från att organisera en dryckesbinge till att skjuta upp en rymdfarkost, fungerar en liknande beslutsalgoritm, som inkluderar en bedömning av situationen, att höra förslag (önskemål) från suppleanter (kollegor, drickkamrater) och i själva verket mycket beslutsfattande (individuellt eller kollektivt). Men det händer också tvärtom. Chefen meddelar sitt, ibland mycket oväntade beslut, sedan bevisar du länge att du inte är en kamel. Han korrigerar det, men du är fortfarande en kamel. Så var det den här gången.
- Jag önskar dig god hälsa, generalkamrat!
- Hej. Var är dessa gungor?
- Vi är alla på specialbefälen.
- Så är det. Du tar dem och, med tyst sorg, lägger du dem i vakthuset tills morgonen, och sedan tar vi reda på det.
- Kamrat General, vi har inget vakthus.
- Du hittar var du ska plantera.
- Låt mig inte plåga dem och inte skapa svårigheter för mig själv, jag kommer att skjuta dessa kränkare.
Det är tyst i mottagaren, i ögonen på de människor som sitter mittemot finns en överraskning och en dum fråga. Det verkar som att de redan har lugnat, men här igen.
"Skämtar du?" Ringde telefonen.
Ja, det här är tredje gången jag skojar på en halv dag. Jag vet inte om det lyckades, och vad blir konsekvenserna? Men nog, skämt åt sidan. Och då måste du definitivt skjuta pensionerade piloter.
- Kamrat General, - säger jag till telefonmottagaren och sammanfattar sakens väsen.
Inse att han blev upphetsad, tänkte generalen på det. Efter några sekunder sa han bestämt:
- Mata, rymma för natten, ansök till imorgon och skicka till edren hårtork.
Kort, tydligt och begripligt.
- Ät, mata, placera och skicka dit du sa!
Så här slutade min "tjänst" i luftförsvaret framgångsrikt. Efter att ha offrat en eftermiddagsvila och ett badhus, lät jag inte”kränkarna” komma in varken på Röda eller palatsplatsen. Och han fann sig inte ligga under en björk - han kom hem på egna ben. Yak-18-besättningen nådde säkert sitt flygfält nästa dag. Vilken plats de tog i World Air Rally Championship efter en sådan skakning vet jag inte.
Erkännande av en pilotledare
På morgonen är det så kränkande - att stöna, till tårar, hicka, Det finns olika drömmar
Men jag drömde aldrig om att flyga.
Jag använde ratten på mig själv
Och känna enheten med natthimlen.
Jo, i en dröm håller jag möten och bygger.
Somnar möter jag inte gryningen
På betong och i en vattentät hjälm.
Jag kontrollerar klädseln, jag går till föremålen
Och jag jagar soldaterna på uppgång.
Då kommer cheferna att drömma
Och med honom och sju hundra fyrtiosex dokument.
Om nödsituationer, desertion, Utbetalning av underhållsbidrag.
Jag kommer från dessa olyckor i en dröm
Jag räddar mig själv på min älskades plan.
Jag stänger ficklampan, men jag kan inte lyfta.
Och jag vaknar kallsvettig.
Jag drömmer inte om att flyga …
