Jag föddes på 60 -talet och kommer ihåg hur ofta, när jag gick längs Titov Street från skola nummer 20 i staden Rovno i Ukraina, hörde jag ljudet av en orkester som spelade en begravningsmarsch (jag hittade tiden då veteraner från den store Patriotiska kriget begravdes och stoppade förflyttningen av kollektivtrafiken, när hans medsoldater långsamt bar röda dynor med order och medaljer framför kistan till en soldat eller general) vi skolbarn tittade på dessa order och naivt räknade dem på ett barnsligt sätt - en separat beställning på en kudde, sedan medaljer på 4-5 bitar på en gång och jag, en skolpojke, trodde dumt att eftersom det finns många order, då är den där "farbror" mer heroisk! Nu, när jag redan är över 50, har jag länge förstått och insett att de alla är hjältar, som min far, med medaljerna "For Courage", "For Military Merit" och "For the capture of Berlin." Sedan, när minnets aska fortfarande bunkade i hjärtat hos alla sovjetiska människor, överlevde alla som vann, i hunger och kyla, saknade sömn och tappade i 16-18 timmar i butikerna i fabriker och fabriker, på fälten och tomter, i cockpits och kaserner, sjukhus och depå.
Jag minns att jag i sjätte klass frågade min far, en signalman i frontlinjen: "Pappa, hur var det under kriget?" Och han berättade för mig, långsamt och som om han motvilligt - svårt, son, mycket svårt! Så jag kan inte förklara för dig ens nu! Men vet att det var väldigt läskigt när 18 -åriga killar som du dog i närheten! Och alla ville överleva, ville ha en vacker fru och barn, ett hem och lycka, men de föll och dog och ropade högt "mamma!" Och du, springer in i attacken och tänker:”Herre! Välsigna och spara! " Och ju mer du skriker av rädsla, som en get! På den tiden, som stadsbo, tänkte jag, hur skriker en get?
Jag frågade också min mormor, som arbetskraftsveteran, hur var det på baksidan? Och min mormor, som arbetade i fem år på en fabrik under kriget i Turkmenistan och sydde vadderade jackor och vantar till framsidan, svarade att hon hela tiden ville sova och äta! Sov och ät!
Min pappa tyckte inte om att prata och komma ihåg om kriget, du förstår, han hade tillräckligt med känslor för resten av sitt liv! Han berättade hur de sköt framför regementet av troende från Krim, som vägrade att ta vapen, hur soldater drunknade när de korsade Vistula och blev skjutna bort från båtar med åror av andra soldater för att inte drunkna, berättade hur gamla soldater skickades till slottet för vin i källarna och som redan i Berlin, 1945, nära avenyn, där prickskyttar skjuter på allt, måste han sträcka en rulle med en kabel för kommunikation och inför hans ögon dödades tre signalmän, och det var hans tur och hur han skakade av rädsla och ville leva galet! Men så klev en gammal moldavisk soldat fram och sa: "Döda inte pojken, jag drar honom!" Han tog fram kassetter med inhemsk jord och sa att hon skulle rädda honom! Hur han sprang och kulorna klickade runt, och han sprang "som en elefant", och kulorna klickade och klickade runt, hur han sprang och hur de återupprättade sambandet, och hur mycket hans far ville ha hans liv! Hur jag försökte hitta honom nästa dag, och hur han i många år har förbannat sig själv att han inte hade hittat, för att säga tack, till en gammal soldat från Moldavien! Hur alla drack och skrek av glädje att det förbannade kriget var över!
Pappa dog 2011 i september, jag tittar på hans foto, där han, iförd order och medaljer, tittar på mig och ler! Han vet att jag också kommer att försvara mitt fosterland, från inkräktare, från alla slags jävlar! Jag är övertygad om att de även nu i Rysslands städer och städer, genom att stoppa kollektivtrafiken, långsamt och högtidligt skulle begrava veteranerna från det stora fosterländska kriget och rodna på de rödfärgade kuddarna order och medaljer från hjältarna, till vilka vi är skyldiga vårt livs grav, för vårt liv och för vår lycka !!! Muttra inte folket i Ryssland, de begraver hjältar !!!
