Förord:
Jag hade nöjet att spendera 9 månader på dagis med lön, bidrag och uniformer. Detta dagis kallas stolt Bundeswehr och är ett fritidshus kombinerat med en lekplats för unga och gamla, och till och med gamla barn. Tysk armé. Efter tre månaders studier får du titeln gefreiter (typ av korpral), och oavsett förtjänst eller beteende eller nivå av mental utveckling; efter sex månaders tjänst blir du en Obergefreiter. Varje titel medför cirka hundra euro extra per månad.
I allmänhet är läget underbart med betalning. I ett nötskal: den så kallade lönen är cirka 400 euro per månad. Om kasernen ligger mer än en kilometer från huset, debiteras tre euro per dag för avståndet från huset. Om du vägrar underkläder när du klär dig (Homer Simpson-stil trosor, T-shirts och två blå pyjamas), då får du trettio betalt för detta, som för att spara Vaterland på trosor. Återigen, om du inte äter i kasernen (många vägrar frukost på grund av latskap) får du 1,30 euro för varje matsenhet som inte tas. Jo, plus hundra i månaden för varje titel, plus en bonus på cirka 900 euro till "demobilisering".
Tjänsten är hård och svår. Många rekryter lider mycket och saknar sin mamma och går till kasernprästen, som spelar rollen som psykolog och tar emot alla soldater, oavsett religion. Han har en röst och kan kräva ett eller annat, till exempel att nästa sloven ska få åka hem i en vecka på grund av en psykisk störning (och detta trots att varje helg släpps "soldaterna" hem - på fredagen klockan tolv "tjänstens slut" och börjar på måndag klockan sex på morgonen betalas resan av staten). Omedelbart måste jag förklara att bländning är förbjuden och att den förföljs den fasan, även om vilken typ av oklarhet finns om den totala livslängden är nio månader? Ingen av kommandopersonalen får röra soldaterna (naturligtvis, i en nödsituation är det möjligt, allt finns i stadgan), än mindre slå eller så vidare. Det är bara tillåtet att skrika högt, och då utan personliga förolämpningar, annars grät rapporten och karriären. Till exempel kan en vanlig Dodik, som inte är lysande med intelligens, inte sätta på en hatt ordentligt på sitt torn och ser ut som en turk eller en kock i baskern. Unther skriker till honom:”Du (obligatorisk adressform) ser ut som en bagare! Ta på dig hatten nu! Kör! " Bromsen kryper på pumpan med sina klor utan synlig framgång, och efter att ha skitat lite mer närmar sig sergeanten honom och frågar: kan jag röra dig och fixa din basker? Om hoopoe svarar ja, rätar sergenten kärleksfullt ut baskern. Om bågen inte vill bli rörd av underofficeraren, då säger han nej (det fanns sådana fall, det här är bara en mardröm), sedan går underarbetaren längs linjen och väljer någon dåre från vilken basker ser bra ut och ger honom ordern att korrigera basetten på den bågen. Det här är pajerna.
En gång under en övning, när vi spelade blixtnedslag, föll flera boobies bakom och riskerade att bli "skjutna" av fienden, vår underofficer, som inte kunde bära det, skrek - "dra dina dumma skithålor hit." Efter att ha meddelat ett rökavbrott, bad han om ursäkt till "kameraderna" och hänvisade till det faktum att han var i spänning och därför slängde ut det i stundens hetta och om de var arga på honom på grund av detta. De sa nej och han var överlycklig.
Under sådana förhållanden är det inte konstigt att en e-lan från mitt rum (rummen var för sex till åtta personer) ibland grät på natten och ville träffa min mamma, avbryta hans gnäll med orden att att gå med i armén är det värsta beslut i sitt liv och att han hatar sig själv för detta och vill gå hem. De andra tröstade honom.
På träning sprang vi, hoppade, spelade sport med underofficerarna, eftersom stadgan säger att underofficerare inte kan kräva av soldaterna någon sportaktivitet som de själva inte gör … Så om den stackars underofficeraren ville att vi skulle göra tjugo armhävningar eller springa tre kilometer åt gången, han var tvungen att göra detsamma. Med tanke på att Unthurs inte riktigt var sugna på sport, ansträngde vi inte för mycket. Vi lärde oss också att demontera och montera maskiner och krypa. Och naturligtvis förstod de teorin om taktik och strategi. De var fortfarande blommor. Och även om det var rädsla lika svårt, så visade det sig att efter träningen var det ännu värre. Arbetsdagen såg ut så här: frukost från fem på morgonen, vem vill gå, vem vill inte sova. Huvudsaken är att alla ställer upp för formationen, som är klockan sex. Efter utlysningen följde ordern: gå till rummen och vänta på ytterligare beställningar, som ibland fick vänta i veckor. Alla skingrades och engagerade sig i alla möjliga dumheter. Vem sov, som tittade på TV -apparaten, som spelade konsolen (allt kunde tas med till kasernen), vem läste, som bara … Och en tapper motsvarighet till fänriken (shpis) smög längs korridoren, brast in i rummet som en orkan och sådde skräck, straffade alla, som inte uppförde sig ordentligt efter ordningen - sitter vid bordet på en stol och väntar på ordern. Tvingas sopa och tvätta trappan eller korridoren, samla godisförpackningar på paradmarken osv. Men han hade liten fantasi, så att korridoren och trapporna lyste, och godisförpackningar var guld värda.
Sedan kl. 17.00 följde beställningen: slut på service! Och kammarherrarna rusade glatt åt alla håll. Vissa går på diskotek, några på bio, andra för att köpa sprit. Det enda som verkligen störde mig var att det var förbjudet att röka och dricka i rummet. För att göra detta måste du antingen gå till ett speciellt rum på vår våning - med biljard och tennisbord, eller gå till en bar som ligger på kasernens territorium.
Så med motgångar gick 9 månader, varav 21 dagars officiell ledighet, som beordrades tas vid jul.
Slutligen kommer jag att berätta historien om hur alla de slövade tyskarna från mitt rum hade turen att bli förare av stridsvagnar och annat skräp och körde iväg till banor i Bayern, och jag blev helt ensam och sov en gång efterlängtad för att bygga upp och gå och tvätta och rengöra tankarna (vi var en tankraket - luftvärnsdel med föråldrade sextiotalet Rolands). Det hände så att alla gick för att skrubba tankarna och jag, efter att ha sovit i ytterligare en timme, vaknade och såg att ingen från mitt batteri var i byggnaden. Detta är galet! Jag trodde och hade inte fel. Efter att ha vägt det som var värre, svävat i rummet tills de återvände, eller försökt smyga in i hangaren till tankarna obemärkt, valde jag den senare och slutförde kampanjen nästan briljant, men just vid inflygningen tändde sergeanten mig. Han frågade mig varför jag inte kom med alla, jag svarade med Schweiks ansikte att jag inte hade hört ordern att lämna. Han höll mig en kort föreläsning om hur jag skulle bete mig som soldat och beordrade (om sorg!) Efter tjänstens slut att stanna en timme på dagtid och skriva en uppsats om ämnet "hur man använder eftermiddagsuppehållet", vilket jag gjorde, kladdade en skitrapport om det faktum att en soldat skulle förbanna sin uniform och allt skit, men inte sova under hans paus.
Efter att ha läst denna skapelse hade underofficeren nåd och släppte mig fri.
Jag minns fortfarande min tid i Bundeswehr med kärlek och sorg över idioterna från tyskarna som inte vet hur lyckliga de är.
Prolog
På läkarstyrelsen fick jag frågan vilka trupper jag skulle vilja tjäna. Jag svarade att i de luftburna trupperna, till vilka de berättade för mig att dessa trupper är de bästa i Tyskland och det skulle vara svårt att tjänstgöra där, till vilket jag svarade att jag var engagerad i boxning och i allmänhet en idrottsman och de svarade mig: - ja då, förstås! Två månader senare fick jag en remiss till det tredje tankmissilens anti-flygplanbatteri.
Start
Med en ryggsäck och en kallelse i boken närmade jag mig min tågstation med tåg. I kallelsen skrevs det att jag var tvungen att dyka upp på stadens station senast 18:00, där jag skulle göra militärtjänst, och de skulle hämta mig och ta mig till kasernen. Det stod också att jag behövde en dubbel byte av sängkläder och två lås för att låsa mitt skåp.
När jag lämnade stationen vid 17 -tiden såg jag en armébil och paprika i uniform bredvid den. Efter att ha gett honom min kallelse insåg jag att ödet inte var så gynnsamt för mig som det verkade för mig. Han sa att han var från den andra delen och att alla hade lämnat min del för länge sedan …
Ja … - sa jag. - Vad ska jag göra?
Vänta fortfarande, kanske kommer de igen nu.
Efter att ha väntat till 18:00 började jag oroa mig gradvis … Armén är fortfarande inte en grundskola, du kan inte vara sen … I allmänhet hittade jag ett telefonnummer och började ringa dagtid. Han berättade att han inte var insatt och att han inte kunde ansluta mig till någon som visste att han inte heller kunde, men rådde mig att ta mig till kasernen på egen hand. Till frågan "hur kommer jag dit?" han lade på. Efter att ha intervjuat lokala infödingar stötte jag på en moster som var på väg och hon sa att hon skulle berätta vilken busshållplats jag skulle kliva av vid. Så jag kom äntligen till kasernen. Gefritisterna som stod vid klockan vid ingången kontrollerade min kallelse och pass och behandlade mig positivt, förklarade hur och var jag skulle gå.
Framme vid byggandet av det tredje batteriet såg jag med fasa att mina blivande medsoldater, redan klädda i blått - Bundeswehrs blå sportuniform med en fascistisk örn, redan sprang flämtande och stampade längs korridoren fram och tillbaka, och en liten sådan sergeant skrek högt till dem, om min axel om … Arga blickar på mig, ropade han till idrottarna: stopp! tsuryuk! nohmal! Damm steg.
Handläggaren i uniform frågade mig oförskämt var jag kom ifrån. Jag visade uppfinningsrikedom sade det från stationen. Han blev förvånad, men efter att ha funderat lite sa han att han inte kunde göra något för mig, eftersom jag tydligen kom till fel plats, eftersom batteriet är fullt bemannat och alla rekryter har varit på plats sedan klockan tolv i eftermiddag. Efter att ha bekantat sig med innehållet på agendan blev han ännu mer förvånad. Konstigt - sa han till mig - det står här att du måste komma till oss. Jag förblev taktfullt tyst. Hmyren hängde ett tag, sedan sa han till mig att vänta och försvann i ett par minuter som han dök upp igen och hade med sig en annan hmyr i uniform, med vilken de började prata om vilken röra, varför vi inte vet något om honom, och hans till De skickade oss osv. Då de inte bestämde något bestämde de sig för att fortsätta diskussionen privat, och de skickade mig till rumsnummer 168 och försäkrade mig om att de skulle ta reda på det.
Så här började nio månaders historia av mina prövningar … Förresten, jag undrar varför exakt nio månader? Är detta en allegori? Som att efter det blir du en människa eller återföds du? Vet inte. Det var så att de skickade mig till rummet, men de förstod inte var jag kom ifrån och varför jag inte finns med i deras papper, tydligen var de trötta på att tänka, så när vi gick till utrustningen dagen efter, alla kallades efter efternamn tills jag stannade kvar. Då tänkte de blodiga människorna från lagret hårt hur kunde detta vara? Att 52 personer skulle få uniformer, men av någon anledning kom 53 … Till slut fick jag förstås allt, men det varade en timme längre än planerat …
Dagen efter, under morgonuppropet, inträffade den första arméincidenten. Vi stod i korridoren och ropade "här" till underofficer, som ropade namnen, när en ung man i vårt utkast passerade mellan formation och underofficer, men i civila kläder och med händerna i hans fickor. Unther, som var tillfälligt mållös, lyckades ändå klara sig själv och började högt skrika på honom och sa vad det är, bygga något åt dig, händerna ur hans fickor, byt snabbt till uniform, två minuter, gå! Och tappra krigare svarade stolt: "Jag vill inte vara soldat längre." Unthers käke tappade. "Vad?" frågade han nästan sentimentalt. "Jag gick precis till kaptenens kontor och ansökte om att avstå från militärtjänst eftersom jag inte gillar att vara soldat," svarade den nu före detta soldaten. "Men det här är bara andra dagen av tjänsten, du har inte kommit på det ännu", stammade sergeanten. "Nej" - sa refuseniken bestämt - "jag kommer inte längre att vara soldat" och drog sig ner i korridoren. Tjugo minuter senare lämnade han kasernen med sina tillhörigheter för alltid för att ta alternativ tjänst på något sjukhus för psykiskt sjuka eller ett äldreboende.
Moralen i batteriet skakades … Unther var tyst ledsen.
Det tog ungefär tio dagars service. Vi vände oss. Vi träffades. Det var sex personer i mitt rum med mig. En enorm uppblåst godmodig enkelhet, två skröpliga gnällare, en besiktad man-en intellektuell och en polare, som vi genast fann ett gemensamt språk med. På morgonen, före frukosten, gick vi in för sport - vi gick ut i korridoren för att göra övningar - vi gjorde armhävningar med sergeanten, på huk, vår favoritövning var att pressa ryggen mot väggen som om vi satt på en stol så att våra knän var böjda i rät vinkel och står så med hela plutonen (sergeanten förstås också) tills, trots att sergeantens hotfulla rop, faller den första på golvet. Av vana blev mina ben naturligtvis trötta och skakade, men den första som föll var densamma - en fet man med ett nedåtgående ansikte från nästa rum, som i framtiden skulle ha oturen att komma in i mitt rum och lider svårt av min ryska natur.
Efter laddning, rengöring av rummet och det område som anförtrotts städning (vårt rum hade en korridor och en trappa), sedan frukost, sedan antingen en teori där de pratade om något tråkigt och länge och var tvungna att bekämpa sömn eller träna - krypa eller springa över fältet i en gasmask och utan, automatisk G3 - montering och demontering etc. till klockan tio på kvällen med paus för lunch och middag, sedan igen städning och tändning.
Tyskarna led. "De kan inte när de skrek till … Inget personligt liv, de kan när som helst beordra att något ska göras och du måste göra det", klagade de. Jag skrattade och sa att allt detta var leksaker … De surrade.
När vi återigen städade maskinerna - stod i korridoren med ryggen mot väggen och spred detaljerna på stolen framför var och en, lutade en av våra gnällare tillbaka mot väggen utan att märka att sergeantmajoren gick nerför korridoren, och sedan började det. Som i amerikansk biograf direkt kunde jag knappt hålla tillbaka mitt skratt. Sergeantmajor närmade sig soldaten, förde sitt stridsflin så nära som möjligt till hans sorgligt rädda ansikte och började skrika, säger de, själva väggen står, den behöver inte stöttas upp, varifrån kommer du, kan du ta med en cocktail, men backa inte utan en beställning, myrra! Ropade måste jag säga professionellt. Högt och hotfullt, hängande över kämpen tills han vilade bakhuvudet mot väggen, varefter han sa fritt och fortsatte. Whiner hade en djurskräck skriven i ansiktet, händer och knän darrade, det verkade som om han nu grät. Men han snyftade bara på natten. Jag väcktes av snyftningar och upprörd viskning. Ghanierna trängdes runt hans säng tröstade honom och frågade vad det var, han sa att han inte kunde stå ut med något sådant att ingen någonsin hade behandlat honom så, att han ville gå hem eller dö. Jag sprack, men av filantropi höll jag mig själv för att inte skada själen hos en imponerande fighter med mitt hysteriska fniss ännu mer.
Nästa dag var det en teori … Vi fick höra den första lagen i stadgan - kameradshavt. Som alla kamrater bör de respektera varandra, hjälpa osv. Ett intressant faktum berättades att alla är ansvariga för den statliga egendom som ges till honom för hyra, och att alla alltid bör hålla sitt skåp låst, även när han är i rummet, och låsa upp det bara om det behövs. Om du av slöhet glömde att låsa garderoben, så är detta ett brott i armén som kallas "hets till stöld", och att om du rycker något är det inte den som stal, utan den som inte gjorde det låsa hans skåp förförde honom till den här verksamheten …
Vid denna tid tittade en sergeant-major in i vårt klassrum, kallad leutnanten, som avslöjade för oss det fantastiska djupet i den tyska stadgan, för sig själv och viskade något i örat. Löjtnanten utropade högt: hur? kan inte vara! Men att titta på sergeantmajorns blyga ansikte måste ha bestämt sig för att han kunde, så han sa åt oss att sitta och vänta och sprang iväg iväg. Han kom springande på ett par minuter, och det fanns inget ansikte på honom och sa att allt, fullt av alles, attackerade terroristerna Pentagon och centrum för världshandeln och så att vi snabbt skulle springa till middag, allt om allt i femton minuter, sedan igen tillbaka och där säger vi vad som är nästa.
Snabbt och upphetsat försökte vi äta något på tio minuter, medan panik och kaos rådde i hela kasernen. Massor av soldater sprang fram och tillbaka över gården och paradmarken, någon ropade något oavbrutet och ett tätt moln av krakande kråkor svävade över det hela. Det var en besvikelse bland tyskarna … Det är det, krig,”sa en sorgsen. (Det är väldigt pittoreskt, alla sprang och skrek, förmodligen är detta vad som händer när kriget börjar).
- Jag kommer inte gå i krig! - sa en.
- Ja, jag har inget annat att göra. - annan.
- Och jag också … Om det blir krig, så omedelbart på tåget och hem, tar jag mina föräldrar till Grönland, det blir ingenting. - sa den tredje självsäkert
- Är du ryss? - de frågade mig.
- Och vad är jag, vad kommer att beställas, och jag ska göra. - Jag svarade ärligt - även om det finns ett krig, kommer vi inte att skickas någonstans.
Men deras faderlands tappra försvarare sa att allt detta är skräp, de kommer inte att skicka det direkt efteråt, och i allmänhet såg de allt detta i kistan och att de genast måste få ner.
Utan att sluka sprang vi in i tv -rummet, där vi utan att stanna, tillsammans med ett synkroniserat flämtande av militär personal, visade hur planet flyger in i en skyskrapa. Fastnade. Förvirrade, rädda ansikten runtomkring.
En underofficer skrek och sa att efter 5 minuter var den allmänna bataljonsformationen på gården, enhetlig: han bar en överrock. Överstelöjtnanten, bataljonchefen höll ett brinnande tal om världsterrorism, som tränger in i civilt liv och förstör tusentals civila liv, och att detta inte kommer att fungera, vi måste bekämpa det. Du ser! - viskade upphetsat. Överstelöjtnanten berättade också att förbundskansler Schroeder redan har reagerat och lovat eventuellt bistånd till de amerikanska allierade i kampen mot terrorism i sitt TV -meddelande. En suck suckar genom raderna.
Efter talet fick vi order om att gå tillbaka till klassrummet och vänta där. Ungefär 20 minuter senare, när de fattiga krigarna redan tappade i okunnighet om vad som skulle hända, kom löjtnanten och, som om ingenting hade hänt, fortsatte föreläsningen. De sprang fortfarande utanför fönstret, men inte så snabbt, och de skrek inte så högt … Senare tänkte jag att poliserna troligen tävlade i effektivitet, som snabbt skulle samla sina egna och driva deras eldiga tal.
Föreläsningen pågick i ytterligare två timmar, rörelserna utanför fönstret stannade gradvis upp och ingenting störde den vanliga tyska kasernens fredliga utseende, som stod för att skydda världssamhället från världsterrorism och fylld med soldater redo för eventuella förluster i namn av fred och försvar av fosterlandet.
Inom ungefär en vecka avtog all spänning, alla glömde bort terroristerna, bara de meniga drabbades av denna oöverträffade terrorattack, eftersom vi var tvungna att bära sandsäckar och ställa upp en parapet med en höjd av en och en halv meter nära kontrollpunkten, och till och med fördubblat alla inlägg, för fienden sover inte … Vi led av detta eftersom klockan fördes av de gamla 20 personerna, men alla stolpar fördubblades, så att det under klockan var möjligt att sova hälften så mycket, tre timmar per natt.
En Bundeswehr -soldat måste se snygg ut. Det är tillåtet att ha hår, om det inte hänger över öronen och på kragen ska luggen inte falla över ögonen. Du kan ha skägg, men du kan inte gå med skäggstubb, så om du kommer med skägg kan du behålla det eller växa skägg medan du är på semester.
Bundeswehrsoldaten måste vara disciplinerad och lyda order. De tuggar länge och tråkigt om att order är ändamålsenliga och om vilka order soldaten måste utföra, och vilka han har rätt att vägra. Då och då blossar upp diskussioner mellan soldater och underbefäl om huruvida de ska lyda befallningar eller inte; stackars icke-kamrater som skriker och svettas, men det är liten mening med det. Soldaterna känner till sina rättigheter. Varje dag går de till öronen och berättar att en soldat också är en okränkbar person i första hand och hur man skyddar den här personen från mobbning av äldste eller obefintlig bländning. I korridoren finns en låda för anonyma klagomål om kommandopersonalen eller andra personligheter, vars nyckel finns i kaptenens, batteriets "chef". Du kan också besöka honom när som helst för att chatta om det och det.
The Unthers är inte heller dumma, de kom på ett trick för att få soldaterna att göra det de inte borde göra. En underofficer kommer in i korridoren och skriker att det krävs en volontär från varje rum. I form av en beställning. Därefter skickas volontärerna efter deras behov - någon till ett kafé för bullar eller hamburgare, någon som städar sina kontorslokaler … Normalt saknas det vanligtvis inte volontärer.
De första två månaderna är träning. Service fram till tio eller elva på kvällen, vakna klockan fem, träna, städa, frukost, sedan”formell service”. Detta är när du förbereder dig för eden. Borrade. Du tar på dig din underrock och basker, rengör dina stövlar och springer på beställning från tredje våningen till byggnaden framför byggnaden. Medan du springer uppför trappan, någon form av freak -steg på din rengjord känga. Med tå på den här kängan sparkar du honom ondskefullt i skenbenet, väsande förbannelser, han ber om ursäkt, men det finns inget att göra, du försöker torka av spåret med din ärm, du kan se det likadant. Vid bildandet av underofficeraren undersöker jag noggrant varje rekrytering från topp till tå, ber om tillstånd att korrigera baskern eller huven och skickar dem för att rengöra stövlarna. Det ser ut så här: du springer till tredje våningen, låser upp skåpet, tar ut penseln och grädden, låser skåpet, springer ner, rengör dina stövlar, springer upp, låser borsten och grädden, springer ner för att visas före det ljusa sergeantens ögon. Han undersöker noggrant stövlarna och skickar vid behov igen. Några sprang tre eller fyra gånger. Jag "sprang" en gång två gånger - sprang in i byggnaden, runt hörnet, tittade där en minut på läktarna med tankar på väggarna, tog en pensel ur fickan, sprang ut och städade mina stövlar. Sedan sprang han runt hörnet igen, vilade, gömde borsten, sprang ut, presenterade stövlarna. Men detta var straffbart. En gång fångades en lika smart person som skrek åt honom länge … Efter inspektionen marscherar vi. Många har problem med att svänga åt vänster eller höger. Vilda skrik, dumma skämt när alla vänder sig till vänster och någon slags bagge vänder sig till höger och visar sig vara ansikte mot ansikte med en annan. Unther springer glatt upp och frågar baggen om han vill kyssa en annan. Han skrattar. Vi marscherar i två eller tre timmar, men det är en paus varje halvtimme, eftersom disciplinen inte tillåter icke-stridande att röka när vi marscherar. Och de vill röka ofta. Efter en månads träning är ungefär första gången slutet på servicetimmarna klockan sex på kvällen. Du kan gå ut till stan och köpa öl. Att dricka i rummet är strängt förbjudet. Kan vara i tv -rummet eller "fritidsrum". Tja, eller i en bar på kasernens territorium.
Polen köper en bubbla av "Zubrovka" och vi går till rummet för en drink. Utan mellanmål och under cigaretterna sitter det tätt, vi är en halv liter fulla, och det finns fortfarande två fingrar kvar längst ner. Klockan tio är lamporna släckta, polen och jag bråkar om resterna - han säger att hälla ut och kasta flaskan genom fönstret, jag föreslår att gömma den i mitt skåp och avsluta den senare. Alla skrämde mig att övertyga mig om att inte lura, de säger att lagring är förbjuden, du fastnar och ställer upp oss alla. Jag skickar stolt bort alla och säger att min religion inte tillåter mig att hälla ut vodka. En klok kille frågar respektfullt "vad är ditt?"
Jag stoppar flaskan i fickan på min extra överrock, låser skåpet och de följande dagarna dricker jag en klunk för att sova. Tyskarna är chockade över att jag gör det här.
På tisdagar kör vi en cirkel runt kasernen - cirka sex kilometer. En tråkig fanjunker - en blivande löjtnant, en cirkel som springer med oss skriker - "män, ryssar bakom oss, ge efter!" (Intressant nog, förknippar alla ryssar ordet skedaddle med ordet?) Jag släpper taget, hinner med honom och skriker: "ryssarna är redan här!" Han snubblar. Efter jogging, en uppvärmning, under vilken vår turk är en plutonsnarr och pekar smidigt under fötterna på bekostnad av en fanjunker. Han böjde sig ner en gång, kräktes lite, rätade upp sig med två, gjorde två halvvarv med kroppen, böjde sig ner en gång, kräktes mer. Fanjunker ropar på honom:”Gå ur kön! Kräkna någon annanstans! Gå ut i buskarna! " Efter uppvärmningen uppmanar han mig att gå åt sidan och ser in i mitt ansikte och säger att han inte ville förolämpa mig med sitt rop om ryssarna, och att han beklagar djupt detta och ber om förlåtelse. Jag förlåter honom generöst.
På fredagen, efter frukosten, kör tre kilometer i atletisk form. Den äldsta från vårt samtal är Momzen, han är 25 år gammal, och tydligen är han lite orolig. På en springning förvånar och skrämmer han folket, medan jag och polen är glada. Beställningen gavs att springa, tiden registrerades - en cirkel på 400 meter. Momzen springer första varvet, är lika med icke-spelare vid stoppuret och ropar när han springer:”Jag …! Inte….! Burk…! Springa …! Mer!!!" Med tre ord råder Unther honom att vara tyst och springa vidare, och Momzen springer och börjar plötsligt bara snyfta. Precis på språng, och det ser ganska konstigt ut, som att springa, en utdragen sob, sedan en utdragen s-s-s-s-s-s, sedan igen en snyftning och s-s-s-s-s-s. Så hela cirkeln springer, snyftar högt, och igen är lika med underofficer. Medan underofficeraren stirrar på honom i vantro i ögonen och öronen, springer han vidare. Unther vaknar av slöhet och skriker: "Momzen, spring inte om du inte kan!" Men Momsen springer envist vidare. Och snyftar. Unther rusar i jakten, kommer ikapp honom, springer bredvid honom och ropar: "Momzen, stopp!" Det bort från löpbandet och tar det försiktigt inomhus. Resten av dagen ligger Momzen på en koja i sitt rum och pratar inte med någon. Nådiga tyskar erbjuder honom en drink eller prat, men han skakar bara på huvudet.
Förresten, när Momzen först kom till kasernen berättade han omedelbart för alla att hans son inte skulle födas idag i morgon och höll sig upptagen med om de skulle ge honom ett par dagars ledighet när detta hände. Varje vecka, när Momzen återvände till kasernen, fick han frågan om han äntligen hade blivit pappa, och varje vecka svarade han alltid att han inte hade gjort det ännu, men den här veckan säkert … vad doktorn sa den här veckan säkert och log som en idiot … Då blev han trött, men efter 9 månaders tjänst föddes ingen för honom och åsikterna var delade. Någon sa att han bara var nere, folk trodde mildare att någon slags tragedi uppenbarligen spelade ut för honom, men vi fick aldrig reda på sanningen.
Efter jogging till middagstid, rengöring av rummet och området som anförtros städning. Vårt territorium - en korridor och en trappa - jag deltog bara i rengöringen en gång i två månaders träning. Varje dag svepte och tvättade Hans två gånger om dagen golvet och klagade på att jag inte hjälpte … Tja, för att rensa mitt samvete och mer för att visa, låtsades jag en gång att torka av dammet från räcket. Vad är det för damm?
Varje fredag, samma cykel, men tyskarna från mitt rum tror varje gång fromt det och går nästan till hysteri, går ur deras väg. Historien är att det inte ska finnas skräp eller damm kvar i rummet förrän klockan tolv, och sedan skickas vi hem i tid. Om det finns damm någonstans, ve allihopa, för de kommer att tvinga oss att gå ut längre och hålla oss kvar i en timme längre. Problemet är att oavsett hur mycket du försöker kommer det att finnas damm. I alla fall. Och varje gång spelas samma föreställning ut - vid klockan elva kommer en check in, vanligtvis inför två icke -kamrater, och de letar efter damm, som de hittar ganska snabbt. Professionella - på en platta under taket, eller villi på ett stolben, mellan karmar i ett fönster eller på en fönsterbräda utanför, på dörrgångjärn, under en soptunna, på stövlarna och så vidare. De känner till många sådana gömställen, och även om de långmodiga tyskarna memorerar dem alla och torkar allt noggrant, kan icke-stridande enkelt hitta fler. Sedan kommer den välspelade motviljan hos de underofficerande myndigheterna. De är bara chockade, vilken grisstuga vi har och de skriker i två minuter och är upprörda över att nu är hela batteriet försenat i ytterligare en timme på grund av oss.
Bland tyskarna finns det panik som gränsar till förtvivlan. De skyller på varandra, men mest på mig, för jag visar inte mycket entusiasm för städning, att nu kommer vi, och på grund av oss, hela batteriet att sakna tåget. Jag säger att de säger samma sak i varje rum, och de kommer att låta oss gå som vanligt, oavsett om dammet finns eller inte, men de tror mig inte … Pjäsen upprepas en gång till. Tyskarna gråter nästan. Och slutligen, exakt klockan tolv, är kontrollen igen, de icke-kamraterna säger med godkännande: "Jag önskar att det var så länge sedan!" och på ett par minuter skriker de att tjänsten är över.
Alla går glatt över i civila kläder och rusar till busshållplatsen. Till min "ja, vad sa jag?" ingen uppmärksammar.
Nästa fredag upprepas allt igen. Om inte avsnittet med Momzen är unikt, eftersom han är undantagen från jogging.
Maten här är dålig. Enligt tyska mått.
Frukost och middag består av bröd, rullar och flera sorters ost och pålägg. Tja, grönsaker som tomater - skivade gurkor och mycket frukt: äpplen, päron, bananer, ibland vattenmeloner och meloner. Varje torsdag, en varm middag - eller stekt potatis och lök, eller en bit pizza, eller bakad hawaiisk toast med skinka, ananasbricka och ost. Till lunch, en standarduppsättning - en köttbit med utspädd sås, kokt potatis och någon form av kokta eller stuvade grönsaker. Tja, ibland finns det förstås pasta eller ris … Varje onsdag, soppdag - de ger en tjock aintopf med korv, vanligtvis oversaltad.
Men det här är i kasernen. På fältet matar de olika. Bivuac är ett så vackert, Yesenin -ord. I den fjärde veckan går vi till skogen för att "slåss". På måndagskvällen väcker en enorm pumpad simpelton oss från vårt rum och viskar upphetsat att något är fel, att det förmodligen kommer att vara ett larm, eftersom ljuset i korridoren inte är tänt, som vanligt, och det är mörkt och det finns små ljus i hörnen. Folket börjar oroa sig och få panik. Jag är upprörd, jag säger för att inte störa sömnen, att om det finns ett larm, kommer vi inte att släppa igenom det, så att vi håller käften. Kachok säger att han inte kommer att sova längre, men kommer att vänta … Jag säger till honom att vänta i tysthet och inte prassla och somna igen.
Ett outhärdligt yl träffar mina öron. Siren. Jag hoppar upp sömnigt på sängen, jag förstår ingenting. Jocken tänder ljuset och rusar runt i rummet. Ingen vet vad de ska göra, eftersom vi aldrig tidigare hört talas om ångest, mycket mindre hur vi ska bete oss. Någon skriker: "ABC-Alarm !!!" (atom -biologiskt -kemiskt larm) och vi alla som en tar tag i gasmaskerna - lyckligtvis är de på skåpet från kanten - och sätter på dem. Vid denna tid öppnar dörren med ett smäll och med ett rop "Alarm, alla bygger!" en underofficer flyger in. Till en början skriker han fortfarande att vi tänt ljuset förgäves, men han tystnar i mitten av meningen, eftersom han ser fem idioter i shorts och gasmasker och en i uniform, men också i en gasmask (den här fega jocken sa på sin uniform, gjorde sängen och satt och väntade medan alla andra sov) … Unther försöker göra ett formidabelt ansikte, men det är klart att han spricker av skratt. Byggnad! Han skriker och tar fart. En annan flyger in och skriker:”Konstruktion! Släck ljuset! Ångest!”, Men han märker också av situationens komiska karaktär och börjar skratta öppet, men blygt täcker sitt icke-officers ansikte med sin handflata. Tar slut. Vi är fortfarande i en dvala, står i gasmasker och kan inte röra oss. Här springer stabsofficer Schroeder, biträdande plutonbefälhavaren in, helt utan humor och fantasi och börjar skrika högt och onda att det här är en röra, varför tog vi på oss gasmasker när det inte är ett larm, utan ett militärt larm, snabbt ta av gasmasker, sätta på en uniform, snart konstruktion. Och utan ljus det viktigaste! Slår dörren.
Först då förstår jag vad som är frågan och börjar skratta, slita av gasmasken, dra febrilt i mina byxor och stövlar. En order ges att forma, jag tar på mig en gymnast på språng. Det är en brokig skara i korridoren. Någon är bara i byxor och tofflor, någon i uniform men barfota, det finns till och med en specialist på tunika och stövlar men utan byxor. Schroeder går dyster framför linan. "Jag har aldrig sett så synd!" han går sönder.”Inte soldater, utan en skara bönder! Gå snabbt igenom rummen, ta på dig uniformen, som förväntat, ta papper och en penna! Den som tänder ljuset kommer att ångra det! En minut, låt oss gå! " skriker han med äkta ondska.
På en minut är alla klädda i uniform, stående. Schroeder skriker att nu kommer han att läsa upp dispositionen, bara en gång, skriva ner tyst för alla, sedan kommer han personligen att kontrollera var och en. Dispositionen är sådan att land X, som gränsar till vårt land Y, drar trupper till den gemensamma gränsen på Z -floden, möjligen en gränsöverträdelse, vårt batteri beordras att ta position på Z -flodens högra strand och förbereder sig för försvar. Försök att skriva något medan du står i formation på ett papper med en penna. Jag försöker inte ens, jag litar på minnet. Jag skriver ner det senare.
Schroeder beordrar att sprida sig till rummen, ordern distribueras omedelbart "gör dig redo för bildning framför vapenhuset", en paus, "ställ upp framför vapenhuset!" Trampa på trappan. Vårt vapenrum är en våning upp. Vi bygger framför henne, går i tur och ordning, säger maskinens nummer, får det, ger kortet med samma nummer, det hängs på platsen där maskinen var. För redovisningsändamål. När du lämnar tillbaka maskinen får du tillbaka kortet. Mitt 64-åriga överfallsgevär, slitet. På skjutbanan, där vi togs tidigare, var det ett sådant problem: för att bestämma riktningspunkten (inte ett enda maskingevär skjuter som det borde, men lite åt sidan, åtminstone hos oss), från en hundra meter, du skjuter tre kulor mot ett stort, en och en halv till en och en halv meter mål, med sikte på de tio bästa. Om alla kulorna har legat mer eller mindre hög, till exempel på sju till vänster om tio, så är siktpunkten (där du siktar på att komma in i tio) respektive på sju till höger. Jag avfyrade alla tre kulorna med sikte på tjurögat, men inga hål hittades på målet. Jag fick frågan vart jag siktade, jag svarade att tio, som det borde vara. Unther flinade, beordrade att skjuta tre gånger till. Jag sköt med samma resultat. Unther, på vars ansikte det var tydligt skrivet att han tänkte på mig, med en överlägsenhet tog maskingeväret och avslappnat avlossade tre skott, sa: "Nu ska vi gå och visa denna punkt." När vi kom till målet var det dags för mig att flina. Det fanns inte ett enda hål på målet. Unther repade sitt päronformade huvud. Till slut hittades denna punkt - du var tvungen att sikta på marken under det nedre högra hörnet av målet för att överhuvudtaget träffa den.
Efter att vi mottagit maskingevärna beordrades vi att skingras till rummen och vänta på ordern. Vi fick vänta länge. Larmet var klockan fyra på morgonen, cirka halv fem gick vi till rummen med maskingevär, satte på stridsutrustning (två påsar med clips, en spade, en påse med gasmask, en gummikåpa och gummerade vantar, en väska med bowlerhatt, en kolv - på bältet och en ryggsäck med extra saker och en sovsäck fastspänd på den) och satte sig och väntade. Vi gjorde en sortie i korridoren - för att röka. Allt är tyst. Gryningen steg gradvis. Klockan sex på morgonen kom det en order om att ställa upp, vi beordrades att gå till matsalen för att äta frukost, laddade så och gick, tryckte, trängdes, höll fast vid varandra, till bord, stolar och andra husgeråd med gevärsfat och ryggsäckar. Efter frukosten satt vi ytterligare en halvtimme och sedan var det en order att bygga framför byggnaden, äntligen serverade de en så färgglad grön ikarus. Vi hade tur.
Varje soldat har ett halvt tält. Du väljer själv en partner från din avdelning, bygger denna struktur med honom och gläds. Du är glad, för den ena är extra kvar och han har bara hälften av tältet. På frågan om vad han ska göra märks han rimligen - lägg hälften av det! Han satte hälften av den stackars killen, men som tur var på kvällen började det otäcka norra regnet att dugga, och så fortsatte det de kommande fyra dagarna, som vi stack ut där och därför kunde han inte sova, det var för blött, därför fick han inte tilldela sig att spela soldater (ligga i en pöl på natten i bakhåll i två timmar, kringgå positioner med vapen redo, etc.), och sätta honom vid elden, för vilken han skulle Kolla på. Hela dagen. Så han satt där, nära elden, och han var en mycket, mycket skadlig och dålig person, så alla spottade på kameramannen och ingen erbjöd honom hans tält. Den tredje natten somnade han och föll i elden och skulle troligen ha bränt sig fruktansvärt om nästa skift på klockan inte hade gått förbi, vilket snabbt drog ut honom, han bara sjöng ögonbrynen, ögonfransarna och toppen av hans keps.
Kampdagarna gick - fyra dagar. Under dagen lärde vi oss att dölja oss med gräs och grenar som brutits av vinden - du kan inte riva av trädet, smetade våra munstycken med svart färg, kröp, sprang, hoppade, sköt ämnen, tog av gasmasker och ett gummi poncho - klädd, utbildad för att ta fångar och avväpna misstänkta individer (som mest spelades mig eller en polare - du går med en pistol i din barm, en patrull kommer att möta dig och ropa "stopp, händerna upp", och du ropar "ja ni går alla dit och dit", på ryska, förstås. vid den här tiden förbannar du dem, deras befälhavare, hela den tyska armén och i allmänhet allt du ser. Då siktar en av dem på dig med en maskin pistol (som om du i allmänhet inte kan rikta mot människor, så han låtsas bara rikta mot dig, mark) och den andra kommer fram, söker, tar pistolen och de tar dig bort. Jag var kategoriskt förbjudet att stå emot, och scenariot var alltid detsamma) sedan kom det upp för honom, han gav ett speciellt tecken, alla gömde sig i buskarna eller bakom ett träd och körde en maskingevärs nos här och där - de säger att fienden inte sover. De simulerade en kamp en gång. Först satt vi i skogen, och en annan trupp sprang över gläntan mot oss, vi avlossade ämnen och körde bort dem, sedan tvärtom. Och på natten var det två uppgifter, eller två timmars patrull - du går runt bivuacen i en cirkel - tillsammans, och underofficerarna simulerade ibland en attack och det var nödvändigt att reagera korrekt - för att väcka larm med skott och alla vaknade, tog ett vapen och sprang vart som helst, avlossade ämnen och sköt utan pluggar, det var förbjudet i öronen - skada på statlig egendom, som är en soldat, därför gick vi till patrullen med öronen instängda (de gav ut speciella pluggar), och det fanns tre stationer där du var tvungen att stanna, dra ut pluggarna från öronen och lyssna efter fienden som smög sig. Koppla sedan öronen igen och längre. En annan uppgift - bara ett bakhåll - du ligger och tittar i riktning mot den påstådda fienden, om du ser honom, då väcker du larm med skott.
Inte långt från röjningen med tält fanns två röda plastiska toaletter, till vilka en fick gå med lock. I allmänhet smyger två soldater upp - till sorteringen, sedan slänger den ena med sitt maskingevär och ett bälte med utrustning, och den andra sitter på hakan och ser vaksamt sig omkring och vaktar freden hos de första.
Maten var också mycket romantisk. Det fanns en order om att hitta en lång stark pinne, göra snitt på den enligt antalet soldater i truppen och hänga skålar inslagna i halsdukar på pinnen så att de inte skramlar. En lastbil kom med mat och rörelse började: två soldater från truppen, med bowlare på en pinne, smög sig fram till bilen som stod parkerad mitt på fältet. I närheten var det minst två som smög med maskingevär redo och täckte dem med en pinne. De gick till bilen, fick mat, smög tillbaka och åt, satte sig sedan vid en stor eld och rökte.
Varje dag förlorade vi ungefär två eller tre personer från plutonen sjuka. De fördes till kasernen.
På bivakens tredje dag, på onsdagen, laddades vi på en buss och fördes till kasernen för att tvätta, men hur är det med tre dagar utan dusch? Samtidigt tog vi ett andra par stövlar där, eftersom de första inte torkade ut på grund av regnet. Förresten, härskade också romantik i kasernen - de av patienterna som inte var särskilt sjuka (det finns ett begrepp om intern service, det här är när du tjänar inuti, i rummet, och du behöver inte gå utanför), ställde upp tält i korridoren, sträck ut dem som på eltejp och de sov i dem, de tog med dem massor av gräs från gatan så att de kunde dölja sig, de smetade ansiktena i svart och patrullerade också korridoren på natten, där en lömsk sergeant ibland väntade på dem, eller låg på klockan nära rummet med vapen. Först nu fick de inte skjuta i korridoren, så de låtsades bara skjuta. Två av dem med krukor på ett mopphandtag gick också till cafeterian och tog de andra att sluka. I allmänhet jämlikhet. Alla måste gå igenom en bivack under träningen, och alla gick igenom det, bara några i byggnaden.
När vi gick till duschen och bytte till rena kläder (var och en hade tre uppsättningar uniformer), togs vi tillbaka till skogen och vi fortsatte vår jobbiga fältservice. Om det inte vore för det kvarvarande septemberregnet, alltid våta kläder, sovsäckar och ben, skulle det här vara bra.
I torsdags hade vi en liten fest - de tog med inlagda stackar och korv och från klockan åtta på kvällen var det grill - var och en stapel och två korvar och två små burkar Faxe -öl. De som inte ville ha öl kunde få två burkar cola eller förlorar. Sedan för att sova, klockan fem på morgonen på fredagen, det sista stridslarmet - icke -kamraterna sprang, skrek, sköt och kastade skumsprutor i form av granater, vi sköt tillbaka och kämpade mot reptilerna.
Och sedan demonterade de tälten, packade ihop sina saker och marscherade till kasernen - elva kilometer i fulla stridsuniformer och med ett maskingevär på axeln - och bivacken bakom.
Efter marschen - blodiga förhårdnader. Stövlar - nya, gjorda av bra läder, hårda och okända, de tvättar fötterna i blodet. En enorm bubbla dyker upp, genast spricker, sedan en ny, på nästa hudlager, spricker också, sedan slutar huden och sedan raderas hälen själv. Men ingenting, elva kilometer är nonsens, och nästan alla kommer dit. De som säger att de inte längre kan få order att stanna och vänta på en lastbil som kör längs vägen. De skrek inte på, men antydde att de är svagare. Jag tål. Kan inte vara en rysk svackling.
När jag äntligen tar av mig stövlarna i kasernen med lättnad är båda tårna täckta med brunt blod ovanför hälen och till ungefär mitt på foten. Skala dem försiktigt av kroppen - det ser dåligt ut, men bättre än jag trodde. Tyskarna stirrar på mig och frågar varför jag inte åkte med lastbilen. Jag skrattar stolt, de skrattar och skakar på huvudet. Efter rengöring och rengöring av uniformen, slutet av tjänsten. Haltande försiktigt går jag i sneakers till busshållplatsen.
På måndag går många till den medicinska enheten - de visar liktornarna, de tvättas, de ger ut speciella "majsplåster" och ger undantag från stövlar. Specialister med ett sådant undantag går antingen i tofflor eller sneakers. De skrattar åt dem - trots allt är vidocq fortfarande detsamma - i uniform och i tofflor. Vid borren på paradmarken, där vi förbereds inför den kommande eden, hörs skrik fyllda av smärta då och då. De vet inte hur de ska marschera, de stampar som en fårflock, kliver i hälarna och de som är i tofflor har svårt. Stövlarna lindrar smärtan lite, men de är inte tillräckligt trevliga. Turken som går bakom mig är en av dem. Efter att han sparkat mig i hälen en andra gång vänder jag mig till honom och säger: "håll avstånd!" Efter tredje gången vänder jag mig och trycker honom i bröstet och väser ilsket: "Om du kliver igen får du det i ansiktet här!" Han är skymd, av uttrycket i ansiktet kan du se att han inte tvivlar på mina ord. En sergeant ropar på mig. Turken är ett steg efter, bryter gränsen, skriker åt honom, men jag är hemskare för honom än en underofficer. Så, under skriken och föreläsningarna, går han ett halvt steg längre ifrån mig än det borde vara och med längtan tittar in i ögonen på den underofficer som skriker åt honom.
Inför eden - den så kallade rekryteringsprovet. Vi larmas igen klockan fyra på morgonen, men den här gången ställer vår noga och misstänksamma jock larmet kvart i fyra, går ut i korridoren, ser att ljuset är släckt och det finns ljus i hörnen och vaknar oss upp. Efter det tar han ut samma ljus som lagrats i förväg från sitt skåp, tänder dem, ställer dem på bordet så att det blir tillräckligt med ljus och vi klär snyggt, gör sängarna och sätter oss vid bordet. När sirenen börjar vråla, dörren svänger upp, en underofficer springer in och öppnar munnen för att skrika "siren, till formation", slår igen och skakar på huvudet och går ut igen. En annan springer in, skriker att det är röra, tar alla ljus och löv. Vi sitter i mörkret tills ordern ges till formen. Återigen samma inställning, bara omedelbart när vi tar emot maskingevär och tar på oss stridsutrustning tas vi bort …
Kärnan i tentamen är att en grupp på tio personer, under kommando av en av våra egna valda "ställföreträdare för truppen", gör en marsch med orientering i terrängen, med en kompass. Kortet ges exakt för en minut till just denna ställföreträdare med namnet Tyurman (han är fortfarande en kammarherre, arrogant, självförtroende) och av en slump för mig. I denna minut måste vi memorera kartan, sedan tar de bort den, ger ett papper var och en för att skissa ut det vi såg. Ordningen är den riktningen. Trupp - i full växel, med tomma patroner i maskingevär, marsch. Varje avdelning sätts av lastbilen på en annan plats och provet börjar. Vi kontrollerar korten som dragits innan. De är helt olika. Jag argumenterar inte länge med fabrikskommittén om vilken av dem som är mer korrekt och vart vi ska gå, varefter han skickar mig för att bli den sista.
Krigsrätt. Det betyder att måla ansikten med svart färg, sticka ut hjälmen med gräs och grenar och smyga i en given riktning (svara på order från en dum Tyurman, som efter att ha känt kraften då och då ser en misstänksam rörelse eller hör något), och då och då, hoppa in i buskarna, borsta med munstycken av maskingevär. Jag tröttnar snabbt på det. För det första tror jag att vi inte kommer riktigt dit vi behöver, för det andra är det gryning och vi borde redan vara på plats efter två timmars vandring genom skogen. Därför, när han återigen beordrar att gömma sig i buskarna, släpper jag glatt tre skott mot skogskanten. En livlig eldstrid inträffar. Var och en skjuter fem eller sex omgångar, sedan tystnad … Fienden syns inte. Jag säger vad det verkade för mig, utan att dölja ett flin.
Gå vidare. Slutligen kommer vi till en inhägnad åker där kor betar fredligt. Tyurman säger att vi måste gå till andra sidan av fältet, de säger att vi klättrar över staketet, jag motstår, jag säger att det är förbjudet och läror av övningar, och ägaren av fältet kommer inte att vara glad om den är beväpnad soldater stressar korna. Till sist klättrar vi, kliver över de breda kakakorna, jag bakifrån med full röst i en nyckfull ton meddelar alla att just denna Tyurman är en idiot enligt mig, att han uppfann detta, jag, en av de två personerna som såg kartan över området, skickar tillbaka, istället för att rådgöra med mig, och till sist går vi genom gödseln, istället för att vara på plats länge. Turbanen blir arg, ropar till mig "Håll käften!" Jag svarar -”vad, verkligen! Är det inte sant, kamrater? " Kamraterna är tysta, men jag känner att sanningen är på min sida. Efter de kommande tre minuterna av medvetet utdraget gnäll ropar Tyurman med trasig röst "håll käften, det här är en order!"
Jag svarar - "du kan själv med dina order …., Du är ingen för mig och var inte oförskämd."
Han bryter ner på ett skrik - "Jag kommer att rapportera allt till underofficer Witstruck - att du avfyrade i onödan, att du inte följer order."
Och här säger jag till honom att Witstruck naturligtvis kommer att vara intresserad av att lära sig att hans ställföreträdare, som han har valt, är en fullständig idiot, beordrade oss att klättra genom privat egendom, ledde oss genom ett privat fält och, vilket bevisar vår kretinism, beordrade oss att vara tysta och inte berätta för honom de misstag han gjorde. Han är tyst.
På andra sidan staketet manifesterar sig slutligen situationen - vi gjorde en liten omväg - bara tre eller fyra kilometer och gick till den första kontrollen bakifrån och överraskade sergeanten mycket som låg i bakhåll med ett maskingevär och förberedde sig på att ordna stridsförhållanden för oss när vi visade oss. Vid det här laget var vi tvungna att samla - demontera maskingevärna ett tag, men sedan dök en annan trupp upp vid horisonten vid fel tidpunkt (det var planerat att lämna ungefär en och en halv timme, men medan vi vilade, kom de ikapp med oss) och underofficeren involverade oss i att skapa stridsförhållanden. Vi gömmer oss i buskarna och låter dem komma närmare, vi öppnar snabb eld mot en intet ont anande fiende. Kör dem in i den dammiga marken i utkanten av skogen med våra lediga utbrott, vi har kul med kraft och huvud. Ändå är det mycket mer frestande att ställa upp bakhåll än att falla i dem. Det ser väldigt imponerande ut. Maskinpistolen kvittrar och vrålar, automatiska rundor störtar truppen i panik, soldaterna rusar omkring och glömmer att falla och skjuta tillbaka. När de äntligen lägger sig ner och börjar skjuta volley, dör elden från vår sida på kommando av en underofficer och han ropar: "vilken trupp och vem är din vice befälhavare?" - "Jag, den andra grenen" - hörs en blygsam röst från det höga gulnade gräset. "Stå upp!" ropar sergeanten. Den stackars mannen reser sig och faller återigen under den glädjande kackeln till sergenten, som skjuter en lång skott med maskingevär mot honom. Sedan håller han en kort föreläsning om hur fienden inte sover, truppen är besegrad, berövad befäl och praktiskt taget förstörd.
Efter det berättar han att vi framgångsrikt har visat vår skicklighet att montera och demontera maskingeväret och ger oss en ny riktning. Vid nästa kontrollpunkt befinner vi oss i zonen för en atom-biologisk-kemisk attack. Krävs: håll andan, stå på ett knä, lägg maskingeväret och vila den på axeln, ta av hjälmen, lägg den på knäet, ta på dig en gasmask, (tjugo sekunder ges för detta - vem som helst hade inte tid att förklaras dödad) dra ut en gummiponcho och lägg på dig själv, dra åt huven ordentligt, sätt på en hjälm över gasmasken och huven och dra slutligen på gummerade vantar med ett separat pekfinger - så att du kan skjuta. Hälften av truppen lyckades inte i tid och underofficeraren berättar tråkigt att i kriget skulle de vara döda, att det här är en röra, att det är synd och så vidare. Sedan visar han oss riktningen - cirka tre hundra meter längre nästa kontrollpunkt och av misstag slutar den infekterade zonen där. Springa!
Att springa i en gasmask och en gummiponcho är väldigt obehagligt - du kvävs och svettas fruktansvärt, din uniform är helt våt på två minuter. Efter att äntligen ha nått skogens räddningskant får vi kommandot att ta bort skyddsutrustning. Efter att noggrant ha lagt upp allt i långa remsor står vi med ryggen mot vinden. Underofficeren ger varje en påse med vitt pulver och försäkrar att det är ett saneringsmedel och föreslår att de häller över alla sina saker, särskilt en gasmask, i överflöd. Jag krossar pulvret i fingrarna, luktar på det och inser plötsligt att det är mjöl. Ytterligare ett skämt för utbildningsändamål - häll lite mjöl i en våt gasmask och sedan, i barackerna, plocka ut den torkade degen från det kommer att ge dig mycket nöje. Jag doppar fingrarna i mjöl, kör dem över toppen av gasmasken och strö på ponchon. Vi är frälsta. Du kan lägga tillbaka allt i påsen och fortsätta.
Vi har följande punkter: montering och demontering av maskingevär och pistoler, en grupp i defensiven, gripande och sökning efter misstänkta personer, orientering på kartan med hjälp av en kompass och korsning av en smal kanal längs en kabel som sträcks mellan två träd - naturligtvis med försäkring. Vi passerar allt detta utan svårigheter, bara Momzen började snyva igen under överfarten, svävade runt i mitten av kabeln och förklarade att han var höjdrädd. Han erbjöds att gå vidare, för han hade redan passerat hälften av det, men han snyftade ännu hårdare, slog helt enkelt händerna och hängde på belay - två meter över vattenytan. Han svarade på all övertalning och ropade med hysteriska snyftningar. En storslagen åtgärd för att rädda Momsen följde. Det enklaste och mest logiska sättet var att kasta honom ett rep och dra honom till marken, men med båda händerna fastnade han krampaktigt i säkerhetskabeln som han hängde på och kunde därför inte fånga repet. Den modiga räddaren var tvungen att klättra på repet för att nå Momzen till det räddande landet, men Momzen införde många komplikationer i denna plan, eftersom han släppte repet i tid och tog sin frälsare och såg till att de till slut hängde sida vid sida på säkerhetslinorna och frälsaren kramades hårt av en död soldats grepp. Men åtminstone hans händer var fria, så att han kunde fånga änden av repet och de drogs slutligen ut på torrt land. Även om Momzen även efter det måste övertalas att släppa den andra, snyftade han bara och skakade på huvudet. De lossade honom och tog bort honom.
Längs vägen åt vi lunch i stridsbildning - stekt kalla kycklinglår inslagna i folie, potatismos och kompott, vilade i en halvtimme och gick vidare.
Kampanjerna mellan punkterna komplicerades av räder från fientliga underofficerare som ibland satte upp bakhåll. Jag var tvungen att skjuta tillbaka. När det inte fanns några bakhåll på länge, för att truppen inte skulle tappa vaksamhet, imiterade jag dem. Han började skjuta och skakade därmed upp sina kamrater, men de uppskattade det inte alls och blev kränkta.
Efter att ha kringgått alla punkter samlades plutonen i en stor lysning och höll ett utrop. Plutonledaren, löjtnanten, beordrade biträdande truppledarna att lämna över de återstående patronerna. Vår Tyurman gick till honom och rapporterade att det inte fanns några patroner kvar på hans avdelning, varefter han återvände till oss och sa att vi skulle begrava dem. Eftersom jag var i någon konfrontation med honom sa jag att jag inte skulle begrava patronerna och bjöd honom att gå och säga till löjtnanten att patronerna fortfarande finns kvar. Resten begravde under tiden sina egna. Turken kom fram till mig och träffade följande tillfälliga samtal med mig:
- "Du kommer att begrava dem!"
- "Nej"
- "Begrav det !!!"
- "Nej"
- "Det är en order!"
- "Du går med dina beställningar"
- "Jag kommer att klaga på att du inte följer mina order !!!"
-”Fortsätt, fortsätt. Har du hört talas om skada på statlig egendom?"
- "Begrava dina patroner!"
- "Nej"
- "Snälla, begrava, annars har jag redan sagt att vi inte har mer" - i längtans röst.
- "Nej. Vem drog dig i tungan?"
- "Men varför?"
- "Det är synd. Och det är också dåligt för naturen"
- "Du kommer att begrava dem !!!"
- "Nej"
- "Begrava" - med ett hot. Han tar ett steg mot mig, tar tag i mitt maskingevär med båda händerna. Jag undersöker honom kritiskt och undrar var jag ska slå honom - i käken eller bara puffa. Tyskarna ropar varning "hej-hej", står och säger "lämna honom".
"Vad ska man göra?" Frågar Tyurman sorgset och släpper mitt maskingevär.
"Rapportera att avdelningen lämnar ut ammunition i det numret."
Han går med patroner till löjtnanten, som länge berättar om disciplin, dagis och ansvar. Återkommer blek av ilska - "Jag flög in på grund av dig!". "Det är mitt eget fel", svarar jag kortfattat.
En entusiastisk farfar kommer - en överstelöjtnant, bataljonschef. Spring bland soldaterna, skakar hand, frågar hur det gick, var vi trötta, om det fanns liktornar och så vidare. Många säger att ja, de är trötta, och det finns liktornar. Morfar driver talet att vi enligt planen skulle marschera elva kilometer till kasernen, men eftersom vi visade oss bra och klarade av alla svårigheter bestämde han sig för att vi förtjänade lite tröst och nu kommer lastbilarna.
Glada, vi monterar våra bilar och kör till kasernen. Trohetens ed nästa vecka.
Efter en lyckad "rekryteringsexamen" förbereder vi oss för eden. Vi marscherar och lär oss att synkronisera kommandona "till vänster!", "Till höger!" och "runt!", som står inför stora svårigheter. Men befälstaben, utan att tappa hoppet och utan att sluta skrika, lär fortfarande soldaterna var som är kvar, var är höger och vad som är vänster axel, så att de genom det kan göra "runt!".
Dagen innan det svuras in är en repetition. Sex representanter väljs ut från batteriet, som kommer att få äran att gå fram till fanan, röra vid personalen och läsa edformeln, som förresten är väldigt kort, och som den ska vara i ett demokratiskt land, är ingen ed, utan ett”högtidligt löfte”. Det låter ungefär så här: Jag lovar högtidligt att troget tjäna FRG och modigt försvara det tyska folkets rättigheter och frihet. Vår batterichef är en progressiv man och står för skyddet av folks vänskap, därför är det bara tre av sex representanter för riktiga tyskar. Resten är jag, en rysk tysk, en polsk Shodrok och en italiensk Impagnatello. Hela batteriet marscherade högtidligt till paradmarken, ställde upp på den angivna platsen och stod i ungefär en halvtimme för träning. Sedan, på kommando av sex hedersoldater (vi är) vi slås ut, följer vi till mitten av paradmarken, där vår sergeant står med flaggan på vårt batteri, vi rör vid honom, vi säger texten till ed, så sjunger vi psalmen. Efter det återvänder vi till leden, vi står i ytterligare en halvtimme och batteriet marscherar högtidligt tillbaka till kasernen …
Fredag morgon är edens dag - gudstjänsten. Naturligtvis i den katolska kyrkan. Turken börjar svänga rättigheterna att han är muslim och inte kan och vill inte gå i kyrkan. Först försöker de övertyga honom rimligt, säger de, du kan inte be utan bara sitta där, ingenting kommer att hända, men han gjorde envist motstånd. Sedan säger den listiga löjtnanten till honom att han respekterar någon annans religion, men då måste han, muslim, stanna i kasernen och skrubba trappan och korridoren under vaksam övervakning av underofficer Steinke, som hatar en turk. Och alla andra kommer att sitta i kyrkan vid den här tiden, sedan dricka kaffe och rullar och anlända två timmar senare, när han, turken, precis har städat. Turken går omedelbart tillbaka, säger att det är okej om han går till kyrkan, särskilt eftersom han alltid har varit intresserad av hur den katolska gudstjänsten går.
En präst står nära kyrkan och delar ut böcker med psalmer, böner och sånger. Vi går in och sätter oss på ett värdigt sätt. Prästen talar länge och tråkigt om att "vi är fredliga människor, men vårt pansartåg är på sidospåret", sedan reser vi oss, läser vår Fader, sedan tjatar han om den viktiga roll som den tyska armén spelar för fred i Europa och runt omkring världen, då reser vi oss och sjunger låten "Tack för denna underbara morgon, tack för den här dagen" och så vidare. I slutet av tjänsten dricker vi kaffe och bullar och kör tillbaka till kasernen, där släktingar och vänner redan samlas - de går, undersöker tankar och räcker vapen, stirrar på oss. Vi marscherar till vår byggnad och vi avskedas i en halvtimme för att prata med besökare, visa dem kasernen, presentera dem för kamrater osv.
Därefter bildar vi formationen, vi marscherar till paradmarken, står som den ska och står. Först driver stadens borgmästare talet, militärbandet spelar en marsch, sedan bataljonschefen, återigen marschen, sedan kommenderingen för kasernen, marschen, sedan general, och så vidare. Det varar ungefär en timme. Stoppigt och vindstilla. De första börjar falla - du står utan rörelse i en timme, blodcirkulationen störs och en kort svimning följer. På baksidan av raderna finns ordningsföljare med bårar, vatten och första hjälpen. Tur för dem som faller tillbaka, de hämtas och bärs bort. De som faller fram skadar näsan och armarna, en av dem bröt käken. De största förlusterna bärs av hedersvakten - de som inte deltar i eden utan bara ser vackra ut, vrider sina vapen och lyser i solen med hjälmar. Fram till slutet av alla ceremonier, ungefär hälften av dem bar bort, bara tre föll från vårt batteri.
Men vi, hedersrepresentanter, hade tur - efter en timme utan att röra oss, marscherar vi lätt till bannern, de lutar den, alla lägger en handskad hand på stången, bataljonschefen säger edformeln i mikrofonen, alla upprepar efter honom. Vi sjunger hymnen, sedan gratuleras vi sex, borgmästaren, generalen, kommendanten för kasernen skakar hand och uppmanar oss att delta i hedersbanketten efter edens slut. Vi marscherar tillbaka i kön, slår försiktigt ett steg, sträcker på benen och viftar med armarna.
Sedan ytterligare en timmes tal, marscher och slutligen gratulerar de oss, för att hedra eden, ropar batteriet tre gånger "foajéstek!" - stridsropet för artilleriet som vi tillhör. Vi lämnar paradmarken och det är det. Eden har avlagts, vi får röda ränder av militära tillbehör och från det ögonblicket är vi inga rekryter - vi är Bundeswehrs soldater.
Vi går till officerarklubben för en bankett - underofficer i rutiga förkläden tar med champagne på brickor, olika mellanmål, de gratulerar oss, de trycker på tal igen, det blir snabbt tråkigt, vi lämnar efter att ha druckit flera glas champagne. Inte varje dag behandlar de det så.
* * *
Skjutbana. Skjutbanan är alltid bra. Skjuter mot mål. När du inte skjuter sitter du och röker och chattar med kamerorna. De sköt från nästan allt. Mycket och med nöje. De sköt från en pistol, från en Uzi, från ett gammalt maskingevär - G3 och från en ny, G36. Köer och singlar. Ligger från ett knä, står fritt eller mot en vägg och lägger armbågen på den. De sköt till och med från faustpatronen. Strid, fragmenteringsgranater kastades. Endast med ett maskingevär var det inte möjligt. I allmänhet är skjutbanan en trevlig sort i en viskös och lat tjänst.
Här kör vi efter frukosten på skjutbanan, med vår överlöjtnant. Vi kom fram, satte upp mål, lade ut kokosmattor för att skjuta medan vi låg, stod i kö. De första kommer till båset, hämtar patroner. Lifta. Var är patronerna? Det finns inga patroner. Glömde fånga. Överlöjtnanten är i panik. Att ringa batterikommandot - vad ska jag göra? Han ropar något i telefonen. Något obehagligt att döma av den skrynkliga ansiktet på vår galanta plutonchef. Han går någonstans. Vi sitter.
Efter ungefär en och en halv timme kommer patronerna. Äntligen! Står i kö igen. Lifta! Det finns inga automater. De gav inte ut det … Oberlöjtnanten bleknar och rodnar sedan. Osäkert vrider han telefonen i händerna, ringer försiktigt numret …
Efter ytterligare två timmar kommer butikerna in. Vi står inte i kö den här gången. Lunch - efter lunch en timmes paus. Du kan inte skjuta. Eftermiddag "tyst timme". Vi sitter. Timmen drar ut på tiden - det är tråkigt, jag vill sova. Slutligen kommer vi i kö, de första får tidningar med patroner, går till mattorna, går och lägger oss. De är redo att skjuta, de väntar på kommandot, men föreståndaren för skjutbanan kommer och säger - vad gjorde du här? Du har bara reserverat fram till lunch … Skiftet har kommit, gör dig redo. Vi lämnar …
Vi hade ett sådant tips - Kruger. Med brist på kommunikation, och faktiskt inte riktigt i mig själv. En sådan militarist. Jag köpte mig allt skräp. Jag köpte en speciell poncho - på kamouflagefläckar, för 70 euro. Och han fick inte bära den - den sticker ut från massorna, men det är nödvändigt att alla är lika. De gråa. Eller så köpte han två pistoler - en dummy. Luft. Och varje morgon hängde han dem under en skjorta i hölster, som FBI: erna. På benet, under byxorna, bar han en luftburen kniv i en skida. Av någon anledning köpte jag till och med en Kevlar -hjälm för 200 euro. Lura. Men på ett sätt. Hans dröm var att tjäna i armén - han ansökte om att en underofficer skulle stanna - fick avslag. Utan att ange skäl. Fast varför finns det skäl, om han är helt fokuserad på armén och vapen? Sådana människor behövs inte ens i Bundeswehr. Få människor pratade alls med honom, de skrattade mer och tydde otydligt på hans demens. Flickan dumpade honom, han blev slapp.
En eftermiddag, under en eftermiddagsuppehåll - de flesta sov - en oväntad order att ställa upp i korridoren. Den rynkande sergeanten befaller trupperna: den första till vinden, den andra till källaren, den tredje som går runt i byggnaden och så vidare. Jag är med mitt kontor i källaren. Har kommit. Vi står. Vad ska man göra då? Vi stod i en halvtimme och tillbaka. Och det är intensiteten i passioner. De säger att Kruger inte gick till middag, tyskarna återvände till rummet från sitt rum - och det fanns hans avskedsbrev. De säger att jag lämnar det här livet, jag ber dig att inte skylla på någon osv. De är i panik för myndigheterna - de säger att Kruger frivilligt lämnar livet … Vad ska man göra. Så vi skickades för att leta efter honom i källaren - bara ingenting rapporterades om ämnet för sökningen, för att inte skapa panik. De säger att vi kommer att hitta det om vi kommer att ta reda på det på plats. Men han hittades - i tv -rummet satt han med en kniv i handen. Hur gick sergenten dit ¬– han kastade kniven åt sidan, sprang för att öppna fönstret. Fjärde våningen. Men han hann inte. Han greps av nackskuren och skickades till Bundeswehr psykiatriska sjukhus. En månad senare återvände han som botad. Vad som är typiskt - inga konsekvenser - jag gick också med alla till skjutfältet - jag sköt … jag sa till honom när han fick trettio soldater - "du säger galet, om du skjuter oss här kommer jag att bryta din nacke."Han ler och tittar snett på mig, och tyskarna väser åt mig - vad är du, din idiot? Han kan verkligen!”Jo, det är därför jag varnar dig, för han är galen”, säger jag. Ungefär fem personer blev rädda, sprang till befälhavaren, de säger att vi inte vill vara här när Kruger är beväpnad. Han försökte övertyga dem länge … Men ingenting hände.
Och så finns det "wahe". Detta är när du stannar kvar vid kontrollpunkten för en dag. Det är lättare på dagtid - du står i två timmar i en skottsäker väst och med en pistol vid grinden eller vid grinden där fotgängarpersonalen passerar; eller, av rädsla för terrorister, försäkrar du den som kontrollerar dokumenten - du sitter i buskarna eller bakom en stor stenblock (ett monument till ära för de dödade luftvärnsofficerarna under de två första världskriget) med ett maskingevär och en walkie talkie. De säger att om den som kontrollerar dokumenten är genomblöt, öppna eld för att döda från skyddet. Jag försvarade det i två timmar, sedan en timmes paus. Du kan äta eller lägga dig, utan att förlora beredskapen. Och på natten är det värre. Där behöver du fortfarande gå till nattvakten. Du vandrar runt i kasernen i mörkret och letar efter kriminella. Eller så sitter du i tjänst: om bilen kör hoppar två ut - en kontrollerar dokumenten och öppnar porten om något, den andra gapar bakom parapet av sandsäckar. Det var möjligt att sova i cirka tre timmar per natt, och sedan i krampakt, i en halvtimme.
Enligt bestämmelserna, mellan sådana klockor för en soldat, borde det vara en paus i minst ett dygn, men det hände sig så att hela kasernen lämnade någonstans, och vi blev kvar. Det fanns inte tillräckligt med människor … jag satt där tre dagar i rad. Serveras. Från brist på sömn och en klar dumhet i vad som händer, gick taket nästan ner. Den andra dagen hade jag fortfarande roligt - jag skrämde ihjäl den gamla, lydde stabssergeantmajoren. Han cyklar - jag står vid grinden. Första gången jag ger honom ett tecken att stanna, och han kör förbi utan att titta. Okej, tror jag. Den andra dagen jag står, går han. Jag räcker upp handen, han går förbi. Och så jag med vild röst "haaaaalt!" och lossa hölstret. Hur han kastade ut från cykeln, bara underbart. Han kastade den, sprang upp och dokumentet tar ut. Jag lurade honom så hårt - jag säger att om en soldat på vakt beordrar att sluta måste du göra det för att undvika sådana missförstånd. Han håller med. Sprang iväg. Och stämningen förbättrades.
Och på den tredje dagen har det förvärrats helt och framgången är tveksam. Det började med det faktum att efter att ha försvarat de tilldelade två timmarna från tio på morgonen till tolv, drog jag av mig den skottsäkra västen, väntade på lunch och en timmes vila … Men så kom vaktmannen fram till mig och sa, "Vad gör du? Du har nu en klädsel på porten - försäkra dig bakom en sten"
- "Nej, jag äter lunch."
- "Nej, du har en outfit!"
- "Ja, jag kom precis, jag ska äta lunch just nu"
- "Jag beställer att gå upp och gå!"
Då blev jag arg. Vad fan? Alla är nervösa, alla är trötta på det, men varför är det så här? Jag säger:”Jag bryr mig inte. Lunch och det är det. Han har bollar i pannan - "det här är olydnad mot ordningen" skriker! Och jag behöll mitt orgel - "Jag bryr mig inte, jag äter lunch." Han sprang, rasslade, skrek, de säger, du kommer att ångra dig, du vet inte vad det är, olydnad, men under vakten, men det kommer att gå längs disciplinlinjen! Och jag sitter och gör mig redo för middag. Jag tror i helvete med dig att inget kommer att hända mig. Det är outhärdligt att hålla mig här i tre dagar, och till och med skicka två skift i rad för att stå utan lunch. Shish! Hur ska jag grubba?
Tja, då sprang sergeanten iväg. Att vara busig. Till det viktigaste - chefsergeant -majoren på vakten för baracken i tjänst. Han kom och kallade mig in i korridoren. Jag tror - det är samma sak redan … Och jag blir otäck, även om de lägger det på min läpp, men jag vilar. Men han är uppenbarligen en listig man. Omedelbart till mig: - Jag vet, jag är trött, det ska inte vara utan lunch, en paus är tänkt osv. Jag vet att de säger, sergeanten ska inte skrika åt dig, det var nödvändigt att prata normalt och det är slutet, jag förstår allt, var inte arg, säger de, nu ger vi dig femton minuter till lunch, äter snabbt och tar sedan ditt skift, och sedan ger vi dig två timmars vila. Gående? Snälla … Så snälla, det rörde mig - jag säger okej. Jag ska gå. OK. De är inte skyldiga till bristen på människor. Förstå. Det är nödvändigt att någon idiot stod där bakom en sten. Förstå. Armén är en känslig fråga. Jag förstår. Men det gör det inte lättare för mig. Jag kom efter stenen, tog av mig maskingeväret och walkie-talkien och la den på gräset. Han satte sig själv, lutade sig mot stenen, jag tror att det hela brann med eld. Det har blivit så bra - men jag känner att jag kommer somna. Och detta är överflödigt. För att varva ner, reste jag mig, gick fram och tillbaka … Den lyriska stämningen attackerade. Han tog fram en penna och på en sten, flitigt, i stora blockbokstäver, skrev han "när du lämnar, var inte ledsen, när du kommer, gläd dig inte." Jag ritade i ungefär fyrtio minuter. Jag tror att det är här, hälsningar från ryssarna (förresten, jag har tur som det visade sig - efter en vecka stod en kille från vårt batteri nära den olyckliga stenen som spottade på honom, och någon officer märkte det och det började där! Hädelse, respektlöshet, vanhelgning - hans tre dagar på läppen och böter på trehundra euro … Jag vill inte veta vad som hade hänt om jag hade fångats rita ut ryska bokstäver och sticka ut tungan)
Sedan gav de mig två timmars vila. Och sedan fortsatte jag: vid porten stannade jag bilen med generalen för att kontrollera dokumenten. Och jag borde ha låtit det gå utan tvekan; om han slutar, rapportera till honom … Tja, vad? Ja, jag är trött. Jag bromsar denna Mercedes, en fräck chaufför - kaptenen - hoppar ut och låt oss skrika åt mig: varför stoppar du bilen, du ser inte flaggorna framför? Jag ser - säger jag (i allmänhet såg jag dessa flaggor bara tre dagar senare och förstod varför de behövdes). Han skriker - om du ser, varför slutar du? Jag säger så! Det finns ingen anledning att skrika åt mig. Kom till fönstret om du har problem och prata med vakthavande underofficer. " Jag pekar på fönstret med min hand och ser att samma vakthavande person ger mig desperata tecken. Sedan driver han handen nära halsen och vinkar sedan mot porten. Sedan blev jag eftertänksam, tittade in i Mercen, och det fanns en generalmugg. Rynkar pannan så. De visade henne för oss varje dag på fotot, så att vi visste vem vi skulle buga för om vi plötsligt ser. Sedan gick det upp för mig. Tja, det är vår fader-general! Jag sa utan tvekan till kaptenen: "Tack, du kan följa med." Han vände sig bort och gick med ett tydligt steg till sin stolpe, till båset. Kaptenen mumlade något och smällde dörren till Merce. Den stackars tjänstgörande sergenten led så mycket … Skam. På hans skift stoppas generalen. Den ledsna gick hela dagen, fram till kvällen. Och på kvällen slutade jag samma general igen. Bara han körde i en annan bil … Hur vet jag det? Dumt stående … Maskin. Räck upp handen, det stannar. Trumf. Chauffören visar dokumenten, utan att titta på trumfkortet, nästa. Men generalen hade nåd, jag antar att han insåg att jag var lite orolig. Han öppnade fönstret, till och med visade mig sitt allmänna identitetskort. Och även här är situationen icke-standard. Tja, jag tittade på certifikatet, och där är fotot detsamma som på väggen i vaktrummet. Det slog mig som en elektrisk stöt, tittade noga - säkert generalen igen. Och han sitter och ler och tittar på mig. Och jag fattar febrilt om jag behöver rapportera till honom nu eller inte? Eftersom jag kontrollerade hans dokument, är det för sent att rapportera? Men han måste, enligt stadgan. Men det är dumt … Medan jag tänkte frågade han om det var möjligt att åka. Gå, säger jag.
I Bundeswehr sker det en massiv upplösning och enande av enheter. Inte tillräckligt med personal. Trots att arbetslösheten och massan av unga inte vet var de ska börja sitt vuxna liv, skriver allt färre människor kontrakt. Detta är förståeligt. Om du skriver ett kontrakt måste du gå till de så kallade hotspots i sex månader, där vår proamerikanska regering gärna skickar fredsbevarande trupper för att städa efter de tappra amerikanerna. Dödsfall händer, och det här är helt oattraktivt, trots massorna av pengar.
Vi är i vår del för det senaste samtalet. Därefter upphör bataljonen att existera, och ledningsstaben och materialet distribueras till andra luftförsvarsenheter. Därför visar det sig att vi inte har något att göra. Och varför försöka, om allt är lika, allt är i avloppet? Det råder en så kallad apokalyptisk stämning i hela bataljonen. Vi sitter hela dagen i källaren eller i tankhangaren och kontrollerar fullständigheten av verktyg, vapen och annat material, som ska gå till dess destination om en månad. Som alltid saknas hälften. Untra stjäl trögt det som saknas från varandra, därför anses det inte vara möjligt att ange exakt var det som saknas. Så det går en månad till. Alla är hedervärdade i Ober Gefreiter (senior korpral), de får axelremmar med två sneda ränder. Det betyder att det fortfarande är tre månader kvar att betjäna.
Nedstämdhet … Men plötsligt kommer goda nyheter! Flera amerikanska krigsfartyg, ledda av någon form av hemligt supernytt huvudkontor, har kommit till Tyskland på ett vänligt besök. De anländer till hamnstaden Kiel, där den tyska marinbasen ligger. Tja, eftersom amerikanerna brinner för alla slags terrorister och andra bråkmakare av fredlig fred, bör värdlandet gästfrihet organisera kära och respekterade besökares säkerhet. Och eftersom vi ändå inte har något att göra, bestämmer de sig för att skicka oss. De informerar gästerna om att vi är en specialutbildad säkerhetsenhet, skyndsamt genomför övningar med oss - de lär oss att trycka tillbaka den obeväpnade publiken - om pacifister bryter sig in i basens territorium i protest; och skickades till Kiel.
Är allt klart. Vi anlände på morgonen, amerikanerna anlände på kvällen. Vårt uppdrag: vi är det så kallade kanonfodret. Det finns två kontrollpunkter vid basen. Precis framför porten finns sådana hus gjorda av sandsäckar med omfamningar, där två av oss sitter med maskingevär. Tjugo live -rundor, vapnet är laddat och spänt, men säkerheten är på. Vid ett så kallat genombrott (om någon försöker bryta sig in i basen med våld) finns det en order att öppna eld för att döda utan förvarning. Ytterligare fyra sitter i checkpoint -båset redo. Detta är förstasidan.
Det andra bandet är redan erfarna underofficerare som har besökt Kosovo med omnejd i sex månader. De står direkt framför ingången till piren, valt av amerikanerna. De har inga sandhus, men det finns tre rader med taggade stålbarriärer i en vriden spiral och en vikt pyramid. Och två maskingevär.
Tja, och sedan slog amerikanerna sig till ro. De blockerade hela piren och förklarade att det var deras territorium och inte en enda tyskare kan åka dit. Det finns enorma negrar i skottsäkra västar med maskingevär och enorma spegelglas, någon slags spärrsköldar är riktade framför dem och det finns två pansarbärare med tunga maskingevär. Sådan är säkerheten.
Tja, vår verksamhet är liten. Vi tar på oss en hjälm och en granatsäkerhetsväst för färg, tar maskingevärna och följer till platsen. Tjänsten fortsätter enligt följande: fyra timmar i kontrollposthuset, två timmar i sandhuset. Sedan en sex timmars paus och igen sex timmars bevakning. Det är tråkigt och jobbigt på natten. Du måste fixa dig själv för att inte somna. En intressant underhållning är de utländska sjömännen, som, det visar sig, efter fyra månader ombord fick sin första utgång och är oerhört intresserade av tyska pubar.
De tar lite intresse, och då kan de inte gå rakt. Ett exemplar orsakade många positiva känslor när han under cirka tjugo minuter inte kunde komma in i porten. Portarna stängdes redan vid den sena timmen. Först försökte han styra på två ben och ta porten i farten, men han leddes i sidled, han höll fast vid grindarna på grinden och samlade tankarna ett tag. Sedan gjorde han en andra körning, men slog inte igen, han sladdades åt andra hållet och begravde sin kropp i rabatten. Efter att ha lagt sig för romantik lite i blommor försökte han resa sig, men misslyckades. Då gick tydligen en glad tanke upp för honom. Fnissande glatt gick han mot ingången på alla fyra. Men olika lemmar ville inte arbeta synkront. Antingen var ena handen böjd och han vilade huvudet och axeln mot asfalten, då ville inte benen följa med och blev kvar och han sträckte ut sig till sin fulla höjd. Konstigt nog hade han inte tanken att gå vidare på magen. Men han slet fortfarande ut porten. Han kröp till fönstret, tog till och med ut sitt ID och höll upp det, men han kunde inte höja huvudet, vilket gav svårigheter för handledarna, eftersom de inte kunde jämföra hans identitet med ett fotografi. Men ingenting hände och han fortsatte, fortfarande på alla fyra, och vi såg efter honom länge och tittade på hans zigzag taggiga väg till sitt hemfartyg.
Inte utan överdrift från den tappra vaktens sida, det vill säga oss. En rolig man, trött på att stå i ett dumt hus av sandsäckar, bestämde sig för att diversifiera sin fritid genom att flytta säkerhetsspaken till "sväng" -läget, satte fingret på avtryckaren och började försiktigt rikta mot människor utanför porten, försiktigt eskorterade dem med pipan av ett maskingevär tills de var utom synhåll. Hans partner, som uppmärksammade detta, övergav sin stridspost tillsammans med ett maskingevär och en walkie-talkie och sprang för att klaga till vår överlöjtnant och hävdade att han inte ville stå bredvid en farlig idiot och sa i allmänhet att han var i chock och vägrade fortsätta att delta i klockan. Som vanligt togs de bort från klockan, och jag och polen skickades för att ersätta istället för lunch och resterande tre timmars vila. Vi blev lite upprörda och började skapa smygande planer på hur vi skulle hämnas på den här gladaste personen, som på ett så smart sätt undvek tjänsten. Förresten, på grund av ett tillstånd av mental instabilitet, var han förbjuden att röra vapen, och utan ett vapen kan du inte gå på vakt, så han låg och vilade i kasernen resten av tiden och sparkade i rumpan och plywood mottog furtively av oss när de möttes i korridoren han rev glatt och stolt, som och passar en soldat.
Det logiska resultatet av den här incidenten var beslutet att inte tappa maskingeväret när du går in i tjänst, eftersom det är för farligt och en olycka kan inträffa, som våra underofficer berättade för oss.
En intressant förlägenhet inträffade också med vår militarist Kruger. Efter att ha klivit in i huset på vakt, fann han att det inte skulle skada att gå i pension på grund av litet behov, men eftersom han var en disciplinerad soldat, bestämde han sig för att uthärda de små tjänsteskiftet. Vilket jag lyckades med i en och en halv timme. Sedan blev det outhärdligt att hålla ut, som han rapporterade i radion vid kontrollpunkten, med en begäran om att ersätta honom i ett par minuter, men fick en lakonisk vägran. De säger, ha tålamod i en halvtimme, då kommer vi att byta, och om du verkligen inte alls kan dra upp det hela och spotta ut det, hej hej hej! Kruger uthärdade stadigt i ytterligare femton minuter och satte sig sedan tappert i byxorna, för disciplin är framför allt och att lämna en stridspost utan tillstånd för sådana bagateller är bara vansinne och ovärdig för en Bundeswehr -soldat. Denna tragedi slutade med det faktum att vår befälhavare, efter att ha lärt sig detta, genom komplexa slutsatser kommit till slutsatsen om Krugers mentala obalans med förbudet att bära vapen som följer av detta faktum.
Trots alla svårigheter som uppstod fortsatte vi att på ett tillförlitligt sätt bevaka våra allierade tills de äntligen bestämde sig för att lämna vår gästfria brygga, varefter vi, med nya energireserver och serviceiver, återvände till våra inhemska kaserner för att fortsätta bära det tunga Bundeswehr -andel.
Men vi blev inte uttråkade länge. I slutet av vår tjänst beviljades vi äntligen en två veckors övning. Och vi flyttade i en lång spalt till övningarna. Vi anlände till DDR: s tidigare arméer, där allt var i överensstämmelse med statusen. Och lokalerna är förfallna, och dekorationen är antediluvian och matas som under socialism. Men de sköt massor. Nattskytte med spårare, truppen är i försvar, när en massa automatiska rörliga mål stiger i fältet närmare och närmare, och truppen skjuter på dem från skyttegravarna.
Och skogen som kammar med en kedja, när målet stiger, faller alla till marken och lägger i den från sina maskingevär - förresten, jag sköt två ordningsspel i stridens hetta - ett mål med ett stort rött kors stiger, och jag singel bam, bam, bam på det, och det finns ingen ordnad … jag. Det var kul … Många patroner var slitna, lokalbefolkningen var rädda - en skara soldater, beväpnade till tänderna, utsmörda med svart färg, gick genom byn, på grund av värmen hade alla rullat ihop sina ärmar och ett maskingevär runt halsen, enligt ordern, och de tog inte invasionen av fascisterna - "de marscherar över Ukrainas soldater i centrumgruppen."Och efter skjutningen, öl varje dag … Servicen är sådan, vad ville du ha?
I allmänhet är förhållandena nära militära. Och officerare och underofficerare faller på grund av den nära avskedandet med oss i melankoli och mänskligt intresse för oss. Antingen ställer kaptenen upp ett ölfack, sedan organiserar överlöjtnanten en sortie till bordellen med leverans dit och tillbaka, sedan talar löjtnanten om vem som ska göra vad i det civila livet … Men jag kränkt honom till grunden när han frågade mig vad jag ska göra jag kommer … Jag säger att jag kommer att gå till universitetet, sedan sparkar de ut mig och återvänder till armén, jag går till löjtnanten. Han hade inte fler samtal med mig, vilket var bra, men han spelade inte öl längre, vilket är dåligt. Vi vilade på det här sättet där i en vecka och tillbaka, till våra inhemska kaserner.
