Fångenskap
Vi står på något sätt på nästa bild. Då ringer en demobilisering till mig och säger: "Idag är det helgdag - vi har hundra dagar innan ordern" (Hundra dagar före avskedandet. Beställningen undertecknades årligen den 24 mars - Red.) I: "Så Vad?" - "Var är" tecken "?" (Ett av namnen på cannabis, ett narkotiskt läkemedel från hampa. - Red.). Jag: "Vilken" röding "? Det finns inga tecken "!..". - "Föda! Vart du än vill gå: till en annan pluton eller någon annanstans. Vi tog dig till striden! Om du inte föder kommer du inte att strida längre.” - "Kommer de att se mig?" - "Det blir mörkt - gå."
Egentligen visste jag redan det här schemat teoretiskt. På walkie-talkie kallades anasha antingen "Misha", sedan "Andrey". Detta för att de officerare som lyssnade på våra samtal inte förstår vad de egentligen pratar om. För att komma till den andra plutonen ger jag två toner (två korta pip på radion. - Red.). - "Ja". - "Killar, har du Misha i din pluton?" - "Nej, vi har ingen" Misha. " Tja, okej … Tredje plutonen: "Misha" finns det? Nej. Det visade sig att de hade kontroll över bataljonen, de stod på en annan kulle. -”Killar, när det blir mörkt ska jag gå upp till er. Ge mig - jag går direkt tillbaka."
Klockan var sex på kvällen. Dembelem sa att han gick, och när det blev mörkt började han sjunka. Jag gick ner - det var redan helt mörkt. För att vara ärlig var det läskigt. Jag gick utan skottsäker väst. Jag hade på mig en jacka med fickor - "experimentell", hon hade just dykt upp. Ovan finns en "behå", det finns tre dubbla magasin, fyra raketskjutare, två orange rökbomber, fyra granater. Säkringarna till granaterna var separata. Det fanns tillfällen då en kula träffade en granat. Om granaten laddades, detonerade den. Kulan träffade min demobilisator (defensiv granat F -1 - red.). När kulan slog började han skrika - för att säga hejdå till vänner: "Berätta för din mamma det och det, din syster - det och det!". Han hade mycket ont och trodde att han höll på att dö. Sedan kom läkaren springande:”Var-var-var?!.”. - "Ja, det gör ont här!" - "Ja, det finns ingenting här, bara en fyrkantig blåmärke!" Kulan träffade granaten, granaten träffade plattan på kroppspansar och plattan - redan i bröstet. Om säkringen hade skruvats in hade han definitivt dött. Sedan visade demobiliseringen oss en kula som fastnade mellan tänderna på granatens "skjorta" …
Jag gick ner och började sedan klättra. Han gick mycket långsamt, försiktigt, lyssnade uppmärksamt. Plötsligt ser jag en eld som ulmar vid ingången till grottan (ett träkloss brann, som kan ulma hela natten utan rök), och folk sitter runt denna eld! Först trodde jag att de var våra. Men nästan omedelbart insåg jag - inte vår … De har inte sett mig än.
Hur kunde jag ha så fel, förvirra riktningen och gå direkt till "andarna"! Men jag var inte särskilt rädd, jag förberedde mig för strid. Han lade ner maskingeväret, tog bort det från säkringen, patronen fanns redan i kammaren. Jag skruvade in säkringarna i granaterna. Han tog "efka", öppnade antennerna, drog ut och kastade ringen. Jag såg inte mer än tio personer där. De var cirka tjugo meter bort. Jag tänker: Jag ska kasta en granat och skjuta resten med ett maskingevär. Visst har de lite cannabis, så jag ska slutföra demobiliseringsuppgiften ändå.
Så fort jag gjorde mig redo kom tanken: Jag har aldrig dödat människor så nära. När du skjuter på avstånd är det inte klart om du dödade eller inte dödade. Kanske faller husbilen bara? Och sedan tänkte den andra: tänk om en av dem gick ur nöd och kom in bakifrån? Jag tänkte bara, ett maskingevär i bakhuvudet - bam!.. Och ett skrik!.. Omedelbart sprang ytterligare två "andar" upp - skäggiga, med maskingevär. Det finns lock på huvudet, som lindas uppåt med kanterna.
De tog tag i mig, drog mig till grottan och kastade in mig. Jag hann inte ens bli rädd, det blev någon form av chock. Men maskingeväret tog instinktivt tag i den med min vänstra hand, med den andra handen håller jag fast i granaten - ringen hade dragits ut! Jag ser den äldste sitta på en sten i hörnet. Han sa något - två personer kom till mig med rep, de skulle knyta. En tar upp mitt maskingevär - och jag höjer en granat utan ring! Jag höll på att sluta när den äldste började säga något snabbt och visade mig: tyst, tyst, tyst, inget behov av … De bedövade "andarna" backade tillbaka. Vi fyra var inne i grottan, resten var utanför.
De sa till mig: "Shuravi?" - "Ja, shuravi." De började prata med mig, men jag förstår ingenting på afghanska! De säger, de säger, jag förstår inte. Och någon gång insåg jag att jag var klar, jag kan definitivt inte komma härifrån … Jag måste spränga granaten med mig. Denna tanke ledde mig till en sådan vild fasa!.. Jag är bara nitton år gammal! Och verkligen är det slutet på mig!.. Och jag märkte direkt att här tänkte mina tankar på något sätt en annan väg.
Tiden stannade. Jag tänkte väldigt tydligt och tydligt. Innan jag dog befann jag mig i någon annan tid och rum. Jag tror att det är bättre att dö vid nitton. Förr eller senare kommer jag att dö i alla fall. Jag kommer att vara en gammal man, någon form av sjuk, och i allmänhet kommer det säkert att finnas svårigheter i livet. Bättre att dö nu.
Och så kom jag ihåg korset under knapphålet. Denna tanke började värma mig väldigt mycket. Det fanns någon form av hopp inte om fysisk räddning, utan att jag kunde vända mig till Gud. Och han vände sig till Gud i sitt sinne:”Herre, jag är rädd! Ta bort min rädsla, hjälp mig att spränga en granat! Det var väldigt läskigt att bli sprängd …
Efter det kom tankar på omvändelse. Jag började tänka:”Herre, jag är bara nitton år gammal. Det är bättre att du tar mig nu. Nu har jag få synder, jag är inte gift, jag var inte vän med tjejer. Jag har inte gjort något särskilt dåligt i mitt liv. Och för det du gjorde, förlåt mig! Och plötsligt kände jag Gud så nära som jag aldrig hade känt i mitt liv. Han var bokstavligen över grottan. Och i det ögonblicket stannade tiden. Känslan var denna: som om jag redan var på nästa värld med en fot, och på den här med den andra.
Och sedan avslöjades några saker som jag aldrig hade tänkt på i hela mitt liv. Jag förstod direkt vad meningen med livet är. Jag tänker:”Vad är det viktigaste i livet? Bygga ett hus? Nej. Begrava dina föräldrar? Också nej. Plantera ett träd? Det spelar ingen roll heller. Gifta dig, föda barn? Nej. Arbete? Också nej. Pengar? Det är till och med konstigt att tänka på det - naturligtvis inte. Nej, nej, nej … Och då kände jag att det viktigaste, det mest värdefulla i livet är livet självt. Och jag tänkte:”Herre, jag behöver inget i mitt liv! Inga pengar, ingen makt, inga utmärkelser, inga armétitlar, inget materiellt. Vad skönt det är att bara leva!"
Och plötsligt blinkade det i mitt huvud: om jag detonerar en granat, kommer demobilisatorn att tro att jag sprang iväg till spooks! De torterade mig, även om de inte slog mig mycket. -”Herre, allt är möjligt för dig! Se till att demobilisering inte tror det! Herre, och ännu en begäran! Har min kropp hittat. Att begravas hemma, på vår kyrkogård. Det kommer att bli mycket lättare för mamma när hon vet att det här är min kropp i en kista, och inte tegel. Hon kommer definitivt att känna det. Hon kommer till kyrkogården, gråter … Jag har tre systrar till, det blir tröst ändå. Och jag kände ett slags oförklarligt lugn. Sådana rätta tankar till mig, en väldigt ung kille, kom in i mitt huvud, det är bara fantastiskt.
Och i det ögonblicket kom en kille på cirka sexton, "bacha". Hans "andar" kallades någonstans. Det visade sig att han bodde ett eller två år i unionen, i Kuibyshev (nu staden Samara. - Red.), Och talade ryska. De började fråga genom honom var jag kom ifrån, var jag tjänar. Svaret är - i Kabul, i luftburna trupper. Här är vi på slagfältet. De frågar var jag kommer ifrån. Svaret är det från staden Saransk. Pojke: "Åh, det är inte långt från Kuibyshev!" Jag: "Ja, sida vid sida." De frågar: "Hur kom du hit?" -”Jag gick till en annan pluton för” tecken”. - "Varför varför?!.". -”Vi har semester för demoblar, de borde fira det. Det är vanligt att vi firar med vodka, men det finns ingen vodka. Därför firar de på detta sätt. " De skrattade. Senior beordrade - någon gick och tog med "röding". Biten är stor, ungefär lika stor som en apelsin. Utåt ser det ut som gojapasta, mörkgrön i färgen, vid beröring, som plasticine, bara hårdare.
(Jag har själv aldrig rökt cannabis, varken förr eller efter. Men mer än en gång såg jag hur en person efter tre puffar går ut och blir galen i minst en timme. "Om Chukchi!" Jag börjar: "The Chukchi går i öknen. Och plötsligt flög helikoptern förbi. Och han kommer springa tillbaka till sin aul! Ropar: Jag såg, jag såg, jag såg! Hela byn samlades - ja, vad såg du? Tja vet du en apelsin? Jag vet. Det är inte alls så! "Och demobiliseringen skrattade åt det här i en halvtimme! Vi låg bokstavligen, det var bara en cirkus som var hästdragen! Sedan igen:" Kom igen! "Och som så snart jag börjar: "Chukchi gick …" De: ha-ha-ha!.. I sex månader berättade jag för demobellerna denna anekdot.)
"Andarna" säger: "Vi berättade för våra egna att vi hade tagit till fånga." Jag svarar:”Jag kommer inte att ge mig till fångenskap. Jag har en granat utan ring, jag kommer att explodera med dig. Jag vet hur fångenskapen kommer att sluta, jag såg våra lik”. De pratade, pratade varandra. Sedan frågar de: "Vad föreslår du?" - "Jag föreslår … Kanske släpp mig?..". - "Men du kom för att döda oss?" - "Ja. Men jag ger mig inte. Jag har inte dödat någon ännu, jag har bara varit här i en och en halv månad.”
Spökarna rådfrågade lite mer, sedan säger den äldste:”Okej, vi släpper dig. Men under förutsättning: vi ger dig "tecken", och du ger mig din jacka. " (Dushman gillade jackan eftersom den var en "experimentell".
Jag säger:”Du kan ha en jacka. Gå bara tillbaka. Jag har en maskinpistol i ena handen, en granat i den andra. Jag var fortfarande rädd att spökar skulle rusa på mig medan jag klädde mig. Han lade ner maskinen, drog försiktigt ut ena handen ur ärmen, sedan den andra med en granat. Han agerade med försiktighet, men det fanns en känsla av att han befann sig i någon form av utmattning. Jag hade ingen riktig rädsla. När jag frågade:”Herre, ta bort rädslan! Jag är rädd för att spränga en granat,”tog Herren min rädsla ifrån mig. Och i det ögonblicket insåg jag att nittionio och nio tiondelar av en procent av en person består av rädsla. Och vi tar på oss denna rädsla själva, som om vi smutsar oss med smuts. Jag kände att det här gjorde oss sjuka. Och om det inte finns någon rädsla, då är personen en helt annan.
Jag gav min jacka till den äldste, han tog omedelbart på den. Alla berömde jackan, men de sa till mig: "Du är en riktig shuravi, khubasti -khubasti (bra. - Red.)." Den äldste säger:”Det är det, vi släpper dig. Här är en röding, här är lite godis. De hällde till och med te för mig. Men han drack inte te - tänk om de förgiftar honom?
Och de gav mig verkligen godis! Det finns också näsdukar som mäter trettio med trettio centimeter, på dem broderi i form av en hand med ett finger och något skrivet på arabiska. Och även ovala klistermärken, tio centimeter stora. Det finns också en hand och en inskription.
De säger: "Vi släpper dig, men lämna maskingeväret." Jag svarar:”Jag ger dig inte ett maskingevär. Jag skrev under för honom, för förlusten av en maskinpistol för fyra års "disbat" (disciplinbataljon. - Red.) ".”Okej, du behöver inte ett maskingevär. Vi har inte ens sådana patroner, 5, 45. Kom igen med raketskjutarna! " - "Det här är snälla." Han drog ut fyra och gav bort. -”Du kan gå, vi släpper dig. Gryningen kommer."
Han stoppade allt de gav mig i hans ficka, reste sig och utan rädsla, helt, som om vi satt vid ett bord med vänner, gick han ut. Han böjde sig ner och lämnade grottan. Framför finns en plattform, troligen tio meter lång. "Andar" viftar med handen - du är där, du kom därifrån!..
De första sekunderna tänkte jag inte på någonting. Men så fort jag gick ungefär fem meter, som om jag vaknade!.. Det fanns en sådan rädsla, precis som om någon slags blixt slog mig! Första tanken: vilken idiot jag är, de kommer att skjuta i ryggen nu! Tanken slog mig omedelbart med kall svett, en sippring rann nerför min rygg. Jag tror: de tog till och med av sig jackan för att inte perforera! Jag slutade … Jag kände verkligen dessa kulor i mig, det verkade för mig att de redan sköt! Jag bestämde mig för att vända mitt ansikte så att de inte skulle skjuta i ryggen. Han vände: och de viftade med handen till mig - där och där!..
Han vände sig om och verkade gripa tråden i Guds hopp.”Herre, snälla! Du räddade mig nästan! Det är bara fem meter kvar. Herre, allt är möjligt för dig! Få kulorna att flyga förbi! " Jag går, men känslan är att de fortfarande kommer att skjuta! Det är tre meter kvar. Jag kunde inte motstå, vände mig om: spooks viftar med händerna - go -go, there -there!.. -”Herre, du räddade mig nästan! Tre meter kvar … Snälla, rädda mig! " Och hur han hoppade in i mörkret!
Jag gick ner och började klättra. Först ville jag kasta ut granaten, men jag insåg att om jag kastade granaten skulle de göra klart sina egna från granatkastarna. Så han fortsatte med en granat. Han reste sig mycket försiktigt - som om de inte började skjuta. Och i Afghanistan är det som: mörkt, mörkt, mörkt … Och så snart solen kommer fram, bam - och det är direkt ljus! Bokstavligen fem till tio minuter - och en dag!
Jag hör: "Stoppa, lösenord!" Jag gav lösenordet, det fanns några siffror. - "Är det du, eller vad?!". Jag reser mig, så glad. Dembelya sprang upp och i mina nio händer-bam-bam-bam!.. Jag:”Tyst, jag har en granat i handen! Det kommer att explodera nu! " De är - åt sidan! (Det visade sig att de verkligen bestämde sig för att jag hade rymt till dushmans! Alla blev ifrågasatta hundra gånger - jag finns ingenstans att hitta. Och de blev rädda - de insåg att de kunde bli slagna i nacken för detta fall. Och sedan återvände jag -”Åh, du kom tillbaka!.. Vi var så oroliga för dig!””Och faktiskt - istället för att fira hundra dagar före beställningen, sov de inte hela natten! ingenting.) Jag säger: "Se upp, mina fingrar är domna!". Vissa håller i granaten, de andra fingrarna böjer sig tillbaka. Till slut drogs granaten ut och kastades någonstans. Granaten exploderade - plutonledaren vaknade. Kom ut:”Vad gör du här? Vem kastade granaten? " -”Vi trodde att” andarna”krypade! Vi bestämde oss för att slå. " Det verkar tros.
Dembelya:”Det är det, du är bara ett lock! Vi ger dig inte liv! Och jag är fortfarande glad att jag blev vid liv!
Då kommer ordern: att gå ner till andra sidan berget, till rustningen. Och jag är i en väst, en tunika och en hatt, inget annat är på mig. Det är kallt … Plutonledaren frågar: "Var är jackan?" "Jag vet inte. Jag lade den någonstans och hon gick vilse. " -”Var gick du vilse? Sajten är en - allt är en överblick! Tror du att jag är en dåre? " - "Nej". - "Tja, var är hon?" - "Det är inte…". Jag kommer inte att berätta för honom att jag gav jackan till muck. Dessutom hade vi här en politisk officer för plutonchefen, befälhavaren behandlades för hepatit vid den tiden. Han: "Vi kommer till basen, jag visar dig!". Och jag är fortfarande glad att jag återvände levande från spöken! Tja, han kommer att slå honom, ja, det är okej … När allt kommer omkring av orsaken. Och i allmänhet, om spökarna sa till mig:”Välj: antingen kommer vi att döda dig, eller så kommer de att slå dig i en månad för att demobilisera”, skulle jag fortfarande välja demoblar.
Vi gick ner, satte oss på rustningen, gick till fjärde etappen. Som ett opålitligt maskingevär tog de det ifrån mig. Den huvudsakliga demobiliseringen säger till mig:”Tja, det är det, du är täckt! Vi var så oroliga för dig! Vi kommer aldrig att anställa dig för militärtjänst, du kommer att vara en rookie till slutet av tjänsten. " - "Så du skickade mig själv efter haschen!" -”Så vi skickade dig efter cannabis, och inte någonstans! Vart var du?". - "Jag ska berätta det nu." Och han berättade allt i detalj - befälhavaren hörde inte, han körde i en annan bil. - "Här är halsdukar, här är klistermärken, här är godis, här är marijuana …". Jag vecklar ut och visar. Han: "Så det här är dushmanskaya!" - "Självklart! Jag säger att jag var med "andarna"! Jag gav dem jackan, tog cannabis”. Han sa till mig: "Shaitan!..". Jag svarar: "Jag är inte en shaitan!" (Jag visste vad detta ord betydde. Som barn förbjöd min mormor till och med oss att uttala namnet "svart". Och du rockar det. ")
Dembel blev chockad! Säger: "Du kommer att vara i mina tre!". Jag: "Som du säger." Han var en väldigt stark kille. Han hette Umar. Detta är hans smeknamn med namnet Umarov. Och han heter Delhi. Utåt - bara en dubbel Bruce Lee! Han blev en riktig beskyddare för mig. Självklart jagade han mig som en sidorov -get, men han slog mig aldrig och skyddade mig från alla! (Umar förbjöd mig strikt att berätta för någon om historien om fångenskapen, men sedan fick han en blabb själv. När Dembelya blir stenad skryter de om hur smarta de är. Umar lyssnade, lyssnade och sa:”Här har jag en ung man - i allmänhet! På slagfältet säger jag till honom: "rödingar" behövs! Han gick till dushmans, tog "rödingen" från dem och tog med mig! Detta är en trollkarl! "Och snart fick hela regementet lära sig om den här historien.)
Till slut bestämde vi oss för att inte ta det "gröna", utan lanserade all artilleriammunition där. Vi återvände till Kandahar själv, därifrån igen med flyg - till vår plats i Kabul.
Vakt
Nyss hemkommen från Kandahar - omedelbart på vakt. Jag fick i uppdrag att bevaka parkeringen. Bakom parken finns en taggtråd, vidare fältet och efter att fyra -femhundra meter hus har börjat är detta redan utkanten av Kabul.
Vaktposten måste gå längs tråden som ett mål (och "andarna" avlossas här då och då). Det var slutet av december och det var kallt på natten. Jag tog på mig en ärtjacka, en skottsäker väst, ett maskingevär ovanpå. Jag går som en stor makiwara (i karate en simulator för att träna strejk. - Red.), Det är helt enkelt omöjligt att inte komma in i en sådan person. Jag gick och gick - jag tänker:”Det är farligt … Vi måste gå bort från tråden. Även om jag inte är en demobilisator vill jag inte riktigt hänga fram och tillbaka. " Jag går redan mellan bilarna. Jag ska … Plötsligt - boom, något slog mig! Jag öppnar ögonen och ligger på marken. Det vill säga att jag somnade i farten och föll. Han reste sig: "Hur är det här?!" Okej, jag skulle ligga och somna. Men jag gick! Jag går-go-go igen. Det börjar bli så bra, varmt-varmt-varmt … Bam-jag ligger på marken igen. Hoppade upp, sprang redan. Varm-varm-varm, som om den störtade i varmt vatten … Bom-igen på marken! Insåg att jag redan somnat på flykt. Jag slängde ut min ärtjacka, skottsäkra väst. Men redan i en tunika somnade jag på språng! Jag reste mig - jag slog mig själv på ryggen med ett maskingevär! Och han började springa av all kraft i en cirkel. Jag känner mig här - som om jag vaknade.
Och plötsligt hör jag:”Vitiok! Det är jag, "Falcon"! Jag har detsl och kex. Låt oss ta tag! ". Hela företaget är utklätt, min vän hamnade i matsalen. Och "detsl" är en burk med kondenserad mjölk, hundra och fyrtio gram. I princip fick vi i Afghanistan kondenserad mjölk varje morgon, det hälldes i kaffe. Men de som var klädda i matsalen, av de fyrtiotvå burkarna som sattes på regementet, klottrade hälften för sig själva. Alla visste om det, men ingen muttrade ens. Alla förstod att klädseln för matsalen var den svåraste, man kunde inte sova alls på en dag.
Vi klättrade in i hytten på KAMAZ. Vi lyckades doppa kexen i kondenserad mjölk en gång, och sedan viks de som ett hus från huvud till huvud - båda svimmade …
Vakten kom - det är jag inte! Alla var väldigt rädda när de såg att jag saknades. När allt kommer omkring kunde "andarna" komma in i parken och dra mig iväg. Detta är "zalet"! Vi letade i fyrtio minuter, men de var rädda för att rapportera.. När allt kommer omkring, om jag måste räkna ut det, kommer det att bli klart varför jag somnade. Jag försvarade mina två timmar. Sedan kommer demobilisering: "Nu står du för mig i två timmar!" Två timmar senare kom min huvudsakliga demobilisering, Umar, redan: "Så, du står för mig i två timmar!" Jag försvarade mig i sex timmar - mitt skift har redan kommit, jag står för mig själv i två timmar. Det vill säga att jag stod hela natten och därför svimmade helt på morgonen.
Vaknade av slagen. Somnar kan jag inte förstå vad som händer: de slår mig med händerna, fötterna, men inte i ansiktet, utan hur de slår ut madrassen. Här ville den mest grymma demobilisering slå mig på riktigt. Men Umar sa:”Vad är du, bedövad, rör inte! Han stod i åtta timmar."
Särskild avdelning
Efter ett tag blev jag kallad till en särskild avdelning - för att hantera min resa till dushmans nära Kandahar. De hotade att inleda ett brottmål mot mig. Innan dess bjöd regementschefen mig:”Se, de kan bryta det! Bli inte injicerad - de vill känna igen vårt regemente som det bästa luftburna regementet. Om något kommer jag att dra dig därifrån för strid."
Och det visade sig att på striderna vilade jag. De återvände, städade sina vapen, gick till badhuset, såg en film - dagen efter gick jag till en särskild avdelning. Specialbefäl som var rädda för ett vakthus, ett fängelse: "Kom igen, injicera, hur besökte du dushmans!" - "Vad har dushmans?"-”Soldat, säg mig, hur många dushmans det var, hur många” tecken”han tog med! Vem skickade dig? " Och jag var tvungen att säga att det inte fanns något. Innan dess hotades demobiliseringen: "Se, dela inte!" Och faktiskt, om jag berättade allt som det verkligen var, då skulle demobellerna ha mycket stora problem. Men jag skulle definitivt ha ett lock.
Sex månader gick, den första specialofficeren lämnade till Sovjetunionen, ärendet överfördes till en annan. Och den andra majoren visade sig vara min landsmann från Saransk. Han bjöd mig: "Lyssna," zema "! Alla pratar om det. Tja, säg det, det är intressant!”. Jag:”Kamrat Major, vill du köpa för en slant? Även om du arresterar mig kan du till och med skjuta mig - ingenting hände. Det är roligt hur det kan vara? Låt oss kapitulera dig i en fallskärmsjägarväst och se vad som finns kvar av dig! Kanske ett öra eller något annat … ". Han var så arg! Det gick rykten om att han var hypnotisk, så jag såg honom inte i ögonen. Han: "Se mig i ögonen!" Jag:”Varför ska jag titta i dem? Är de vackra, eller vad? … ". Självklart riskerade jag att prata så med honom. Vad fanns att göra?! Sedan befann jag mig mellan tre bränder: å ena sidan demobiliseringen, som de skickade mig för marijuana, å andra sidan, säger regementechefen - injicera inte! Och specialbefälet kräver: injicera! Så jag blev räddad från denna situation av ett mirakel.
Och regementschefen räddade mig, som utlovat. De kallar specialofficeren: det här är vår prickskytt, han behövs mycket för strid. Men så snart jag återvänder från bergen - om igen. (Förresten, vår regementechef är nu biträdande befälhavare för de luftburna styrkorna, general Borisov. Jag skulle mycket gärna vilja träffa honom och tacka honom.)
Jag tror att specialofficerarna först och främst ville straffa soldaterna som skickade mig för cannabis. Majoren talade mycket hårt till mig. Och så säger han på något sätt: "Okej," zyoma. " Vi stänger ärendet. Kan du berätta hur det var? " Jag:”Kamrat Major, låt oss göra det! Vi kommer att återvända hem till Saransk, vi kommer att leverera vodka, vi kommer att ta en drink, vi kommer att sitta och vi kommer att äta en kebab. Då ska jag berätta. Det var intressant, bara hemskt! Men här, förlåt mig, jag säger: det var ingenting”.
Den här majoren visade sig vara en hyfsad man. När han lämnade unionen frågar han mig: "Kanske något att förmedla till mina släktingar?" Jag bad om att ge dem en "afghansk kvinna" (en speciell form av kläder. - Red.), Själv hade jag knappast kunnat smuggla henne över gränsen. Men vi blev varnade, och jag bad min kamrat att ta min "afghanska kvinna" till en särskild officer. Han tog den, men en annan, storlek femtiosex! Min syster sa senare att en major kom till henne i Saransk och gav henne en afghansk kvinna. Men när jag tog den i händerna hemma visade det sig vara en enorm kappa av något slag! Jag tror, lurig vapen! Kutsenko är hans efternamn. Men jag bryr mig inte om honom. Må Gud förlåta honom.
Charikar, Pagman, Lagar
Bara några dagar efter återkomsten från Kandahar, strax före nyåret, fick vi veta att vi måste gå till poängen igen. Det verkar som om "andarna" kommer att beskjuta Kabul för det nya året. Vi körde till Charikar Valley, därifrån till Pagman. Sedan körde de oss in i bergen. Vi tog ett stort tält, och som ung fick jag att bära det. Jag:”Varför jag? Finns det ingen annan? " Dembelya: "Om du vill gå i strid med oss, ta den och bära den. Om inte, kommer du att vara kvar på rustningen." Om jag vägrade bära tältet skulle detta vara min sista utgång.
De satte mitt tält ovanpå min ryggsäck. Jag går uppför backen och känner att jag redan knappt lever. Och han gick bara cirka trehundra meter. Det var också svårt mentalt: jag visste inte om mina förmågor, hur mycket jag orkade alls. (Innan dess såg jag en kille från min pluton, till vilken remmen på hans ryggsäck drog något över axeln, och hans hand blev stel. Han tillbringade två eller tre månader på sjukhuset. Där torkade handen helt, han blev funktionshindrad.
Dembel Umar stannade:”Tja, sluta! Du kommer att dö nu! Du andas fel. " Vi satt med honom i cirka fem minuter, han gav mig två bitar raffinerat socker. Han säger:”Kom nu med mig - jämnt, utan brådska. Åkte. Låt dem springa. De kommer inte springa långt ändå, oroa dig inte."
Vi gick vidare. Men jag är fortfarande rädd att jag inte kommer att stå ut. Och att stå emot var det viktigaste för mig! Och då kom jag ihåg orden från chefen för träningsregementet:”Om det är svårt för dig, är det ännu svårare för andra. Du är moraliskt starkare. Sådana ord tvingar … Om han verkligen trodde det, så måste jag definitivt hålla ut! Och jag satte mig ett mål: även om det är outhärdligt svårt kommer jag att bita mig i handen, men jag kommer att hålla fast.
Gick, gick, gick … Och plötsligt dök enorma krafter upp, en andra vind. Jag hörde mycket om det här, men det visade sig faktiskt att det öppnas mycket snabbare när du bär tunga vikter. Bokstavligen femhundra meter senare började andningsapparaten fungera som en klocka. Och mina ben är normala! Och jag gick, gick, gick!.. En körde förbi, den andra, den tredje. Som ett resultat klättrade han först på berget.
Vi klättrade upp till tusen sexhundra meter. Så snart vi spred tältet, satte oss ner för att äta … Då kommandot: att klättra högre! Men det var inte längre för mig att bära tältet. Vi gick ungefär tio timmar och klättrade tre tusen två hundra meter.
Efter den här incidenten tog jag ofta ytterligare belastning. Befälhavaren frågar: "Vem ska bära de extra gruvorna?" Ingen vill ha. Jag säger: "Kom igen." Självklart tog jag risker. Men jag ville bevisa att jag kan. Och demobilisering uppmärksammade genast detta och började behandla mig bättre: de slog mig inte, rörde mig praktiskt taget inte alls. Fast det var för vad! I bergen kan ju allt hända: jag tittade på fel ställe eller, ännu värre, somnade. Och den unga soldaten somnar bara så! Du står där, du vill inte sova alls. Jag tittade hit och dit. Plötsligt - bom!.. Ett slag från demobilisering kom. Det visar sig att du redan sover. Det finns ingen gräns alls mellan sömn och vakenhet.
När vi fortfarande körde längs Chirikar -dalen och körde in vid foten började snö falla i flingor. Runt leran är slemmigt, allt smutsigt! När jag ser en video från Tjetjenien kommer jag alltid ihåg den här bilden.
Vi sträckte upp ett tält för att övernatta. I tältet "Polaris" (en spis gjord av en tankhylsa. - Red.) Står, varmt … Killarna kastar en skottsäker väst på marken, en vintersovsäck ovanpå - de sover. Medan jag gjorde något kommer jag, men det finns inget utrymme i tältet! Dembelya: "Tja, gå härifrån!" - "Var ska jag sova?" -”Dina personliga problem. Gå och sov i rustning. " - "Det finns järn överallt, vispar!" - "Dina problem". Vad man ska göra är oklart …
Jag gick och öppnade BMP. Och vår bil, en halv meter från golvet, var packad med säckar med lök, vi tog den på något sätt från "andarna". Rödblå lök är utsökt och sött. Vi stekte det med bovete (jag gör det fortfarande hemma).
Lucken stängdes, satte den skottsäkra västen på påsarna, klättrade upp i sovsäcken och gick till sängs. Plötsligt vaknar jag av ett vrål-meloner-meloner-meloner-meloner! - "Öppna den !!!" Jag går ut ur BMP och frågar: "Vad hände?" Jag tittade - de var demobiliserade, alla var blöta! Det visade sig att de grävde ett hål under tältet, och låg i rader i det. Och på natten började det regna, och vattnet i denna grop svävade så att det översvämmade tjugo centimeter från botten. Vi sov gott, så när vi vaknade var alla redan våta. Umar till mig:”Du är den listigaste! Ge mig dina kläder! " - "Så du själv drev mig hit!" Han gav Umar sina torra kläder, men tog inte på dem helt när de var blöta.
Här laget - allt för strid. Umar för mig - du stannar här! Varför jag?". -”Jag är senior i gruppen. Han sa - du stannar! ". Okej, han är demobiliserad. Jag stannar, sedan stannar jag. De gick till bergen, och jag var så upprörd …
Men jag hade tur igen. De gick upp på trappan och det är snö! Och så slog frost, tjugo grader. De hölls i bergen i två dagar. Snö översvämmade dem, jag var tvungen att gräva hål i snön och sova i dem. Någon frös till och med. Men han blev förkyld inte för att han gick i blöta kläder, kläderna på dem torkade snabbt ut. Muskler, när de arbetar, ger sådan värme! (Demobiliseringen lärde mig att anstränga alla muskler i tjugo sekunder. Sedan släpper du musklerna - och ånga kommer ner från dig! Det är varmt, som om jag ångade i ett bad.)
När de kom tillbaka var de fruktansvärt arga: "Vem behövde det!" Det fanns inget krig med dushmans. Men på vägen tillbaka såg de på grannkammen några ragamuffins som gick utan ryggsäckar. Vi började slåss med dem, och det visade sig vara vårt eget infanteri! Medan de räknade ut lyckades de döda två infanterister och skada två.
Demobiliseringen säger till mig: "Lyssna, du är så listig!" -”Ja, jag ville gå! Du tog inte mig själv. " Han:”Ta av dig kläderna! Ta din, blöt … ".
Chmoshniki
Efter striderna stannade vi vid Bagram, övernattade och därifrån återvände vi till Kabul. I Bagram träffade jag en vän från mina studier. Jag tittade - nära "bulldozer" (i Afghanistan var detta namnet på regementskaféet, i Gayzhunai brukade det kallas "buldyr") en unge som såg ut som en hemlös person satt och åt ett bröd från slutet. Han drar ut fruktköttet, bryter det och äter det långsamt. Jag gick till ett kafé, tog något. Jag gick ut, jag gick förbi - som ett bekant ansikte. Han kom upp - han hoppade upp: "Hej, Vityok!". Jag: "Är det du?.. Och varför sitter du här, som en" chmoshnik "?" - "Ja, så jag ville äta." -”Varför äter du här? Sätt dig ner minst ett steg, annars gömde du dig i hörnet. " Han: "Det är okej!" Det var samma kille från Minsk vars mamma var chef för en konfektyrfabrik.
Och först då sa killarna från vår träning, som hamnade i 345: e regementet i Bagram, att han verkligen var en "chmoshnik" (i arméjargong - oreda, inte ta hand om sig själv, inte kunna stå upp för sig själv. Förkortning för”en person som är moraliskt efterbliven.”- Red.). Jag trodde inte att jag skulle komma till Afghan, men jag gjorde det. Och han blev så dödad där! Jag tyckte till och med synd om honom. Även om jag inte tyckte om honom på träningen: jag var trots allt tvungen att bära den personliga på kors och marscher hela tiden bokstavligen på mig själv, han torterade mig helt.
Och historien med den här killen slutade i ett misslyckande. Vice chefen för deras regemente, min landsmann, berättade för mig om detta senare. I 345: e regementet fanns en "flygning": ett PKT -maskingevär stals från BMP -2 (Kalashnikov -tankmaskinpistolen. - Red.). Det ser ut att ha sålts till dushmans. Men vem behöver det? Detta är inget vanligt maskingevär med lager. Naturligtvis kan du också skjuta manuellt från PKT. Men det här är ett tankmaskinpistol, det skjuter normalt genom en elektrisk avtryckare.
De sökte och fick reda på inuti regementet för att saken inte skulle gå längre - de skulle ge den i nacken! Men de hittade det aldrig. Sedan, på rustningen, körde vi till byn och meddelade över högtalaren:”Maskinpistolen saknas. Den som återvänder kommer att bli mycket belönad. " En pojke kom och sa:”Jag skickades för att säga att det finns ett maskingevär. Vi köpte den. " - "Hur mycket pengar vill du ha?" - "Så mycket." - "När tar du det?" - "I morgon. Pengar på förhand ". -”Nej, nu - bara hälften. Resten är imorgon. Om du lämnar med pengarna och inte lämnar tillbaka maskingeväret, kommer vi att jämna byn till marken”.
Dagen efter lämnade pojken tillbaka maskingeväret. Vår: "Vi ger mer pengar, bara visa mig vem som sålde dem." Två timmar senare stod alla som var i parken i kö. Den afghanske pojken visade - den här, blond. Det visade sig att maskingeväret såldes av sonen till chefen för konfektyrfabriken. Han fick det i fem år.
På den tiden var det bara ungefär en månad kvar att tjäna honom … Han hade inga pengar, allt togs ifrån honom. Och han ville återvända hem med en normal demobilisering. Trots allt skickades "chmoshniks" till demobilisering som "chmoshniks": de fick en smutsig basker, samma väst. De kom in i "chmoshniki" av olika skäl. I vår pluton, till exempel, fanns det en cross-fire-kille. Våra människor blev omringade. Vi sköt tillbaka. De sårade dök upp. Och sedan kom en helikopter till dem, men bara för de skadade. De skadade laddades. Och så sprang killen åt sidan, svepte in benet med något och sköt. Och jag såg denna demobilisering!
Armborstet var från vårt samtal, men vi kommunicerade inte ens med honom. Fallskärmsjägare är ju fallskärmsjägare, ingen gillar orättvisa. Om jag plogar och gör allt rätt, och den andra tar ledigt, inte vill göra någonting, så blir han långsamt en "chmoshnik". Vanligtvis skickades dessa till något bageri eller för att transportera kol. De förekom inte ens i företaget. I vårt företag hade vi en sådan från Yaroslavl, den andra från Moskva. Den första var en brödskärare, han skar bröd för hela regementet, och den andra stookades av pannrummet. De kom inte ens för att övernatta i företaget - de var rädda för att uppsägningen skulle bli misshandlad. Båda levde så här: en i en stoker, den andra i en brödskärare.
Tragedin drabbade den som värmde pannrummet. En gång gick han till spannmålsodlaren, som gav honom bröd. Och detta såg befälsbefälet, som var senior i matsalen. Fänriken var väldigt tråkig, han gav nästan inget bröd till någon. Fänriken tog brödet från stokaren, la det på bordet och gav det till killen i "melonen"! Han flydde till sin stoker. Efter en tid mådde han dåligt, han gick till doktorn. Läkaren såg en annan soldat, säger han - sätt dig ner. Killen mådde riktigt dåligt … Plötsligt tappade han synen. Läkaren tog honom till sin plats och började fråga: "Så vad hände, berätta?" Han lyckades berätta att hans befälhavare slog honom i matsalen … Och - han dog … Han hade en hjärnblödning.
Fänriken hakades omedelbart:”Vem är du själv? Du går inte till det militära”. Även om han inte var fängslad, förflyttades han någonstans. Det var en specifik "flygning". Hur ska man dölja ett sådant fall? Och de tilldelade den avlidne killen Order of the Red Star postumt. Naturligtvis var killen själv ledsen. Hans mamma, skolans direktör, skrev sedan brev till oss:”Killar, skriv vilken prestation min son har åstadkommit! De vill döpa skolan till honom. " Vi tänker för oss själva som en soldat: wow! En sådan "chmoshnik", och skolan är uppkallad efter honom! Så här gick det till: många av oss kunde ha dödats i strid hundra gånger, men vi överlevde. Och han undvek svårigheter, och så slutade allt tragiskt för honom.
Det fanns också en "chmoshnik". Han hette Andrey. Han skrev poesi. En gång efter Afgan träffades mina vänner och jag på dagen för de luftburna styrkorna på VDNKh. Jag står och väntar på mitt folk. Jag ser - någon kille står, fallskärmsjägare som inte har tjänat i Afghanistan trängs runt. Och han säger så pompöst: vi är där, det, det!.. Jag lyssnade, lyssnade - ja, jag gillar inte sättet han pratar på. Och då kände jag igen honom! "Andrey! Det är du?!.". Han såg mig - och sprang iväg med en kula. De frågar mig: "Vem är han?" - "Spelar ingen roll".
Han var moraliskt svag, han tål inte striden. Därför lämnade de honom i företaget, de tog honom inte någonstans. Och utöver det tog han inte hand om sig själv: varje dag var han tvungen att få hem - han var inte nedfälld. Och han tvättade inte alls, han gick smutsig.
Vi själva höll hela tiden i ordning, vi tvättade våra kläder. På gatan, under regimentstvättstället (det här är tjugofem meter långa hål) finns en hål i betong genom vilken vatten rinner ner. Du lade dina kläder där, smetade in dem med en pensel-shirk-shirk, shirk-shirk. Vänd - samma sak. Sedan tvättade jag borsten och använder den för att ta bort tvålen från kläderna. Jag tvättade den, ringde någon, tvinnade ihop den, stryk den med händerna - och la den på mig själv. På sommaren, i solen, torkar allt på tio minuter.
Och Andrey tvättade inte alls dessa kläder. Tvingad - det är värdelöst. Men han skrev bra poesi. De kommer från militären, demobiliserar honom:”Min flickvän kommer snart att fylla år. Kom igen, tänk på något afghanskt: krig, helikopterplan, berg, kärlek-morötter, vänta på mig, jag är snart tillbaka …”. Andrey: "Det kan jag inte!" - "Varför kan du inte?". - "Jag behöver ett speciellt skick …". -”Ah, fantasi! Nu ska jag ge dig fantasi! ". Och tar skon. Andrey: "Allt, allt, allt … Nu blir det!" Och sedan komponerar han de nödvändiga verserna.
Han var en läskig lat person, han somnade överallt. Redan demobiliserad, jag var i en företagsdräkt, han var med mig. Det är klart att demobilisering inte är värt det ordnade, det finns unga människor för detta. Jag kommer - han ligger inte på sängbordet. Och det här nattduksbordet är det första i bataljonen. Bataljonchefen anländer: "Var är det ordnade?!." Jag tar slut sömnig: "jag!". - "Vem är i tjänst?" - "JAG ÄR". - "Och vem är den ordnade då?" - "Jag sprang iväg till toaletten." - "Varför lade de inte in någon?" - "För att jag är en idiot antar jag …". Jag var tvungen att säga något. - "Stig upp själv!" Här började allt koka för mig: det är en enorm skillnad mellan dem som går till striderna i bergen och de som inte gör det. Det verkar som om allt detta är de luftburna styrkorna, men det är annorlunda, som infanteri och piloter. En del i bergen löper konstant risk, men på rustningen är risken mycket mindre. Och jag måste stå på sängbordet!..
Jag hittade honom: "Sover du?!". Han: "Nej, jag vilar …". Och noll känslor, sov för mig själv … (Förmodligen sov jag på samma sätt när jag somnade på språng på stolpen efter Kandahar.) Jag slog honom med någon slags känga:”Jo, snabbt på sängbordet. !.. ". Och bokstavligen sparkade honom in i korridoren.
