Orolig
Jag själv upplevde inte mobbning som någon slags katastrof. Jag tror på allvar att det är bra att hon är det. Trots allt tvingade "morfäderna" oss att göra rätt. Vanligtvis gör ingen det rätta hela tiden, det är väldigt svårt. Och då tvingar de dig att göra allt rätt! Och du måste bara leva inte som du vill, utan som du ska. Naturligtvis hände allt … Till exempel togs demobilisering från de unga alla pengarna. Den enda demobilisering som inte tog pengar var min Umar. Som prickskytt fick jag femton kontroller i månaden. Han tog en kontroll och lämnade fjorton. Och andra demoblar kunde inte ta pengar från mig - han skyddade mig från dem.
Jag kommer ihåg hur de fick ihop i nästa modul, på "kemisterna". Efter Kandahar slappnade vi av - de sitter, röker … Och plötsligt heter jag! Det är skrämmande att gå dit - det är inte känt vad det skulle hända för dem, som stenas. Jag kommer springande. Umar:”Ser du? Kom ihåg det! " Och efter det rörde de mig inte längre.
Vi hade en sergeant som hade hand om maten. Han var fruktansvärt rädd för demoblar, gömde sig, gömde sig för dem överallt så att han inte skulle bli slagen. Därför organiserade jag goda relationer med alla demobeller. De kommer till honom, tar något gott: skarpsill, kondenserad mjölk, fisk. Återigen kallar de mig demobiliserad. Jag tror att de blev stenade igen. Jag kommer, jag ser - de har inte hunnit än. - "Vad behöver du?" Umar: "Gå till det här, ta två burkar med kondenserad mjölk, två paket kakor, två burkar med det här, det här, det här …". Jag: "Och om han inte gör det?" - "Ge!"
Jag kommer och säger:”Lyssna, Umar skickade. Du behöver tre burkar av det här, tre av det här, tre av det här … ". Han gav utan ljud. Jag stoppade mig med extra burkar, mina vänner och jag åt dem. Två dagar går. Umar sitter med demoblar och säger till mig: "Kom hit!" Jag tror att något är fel. Jag känner - nu kommer det att slå. Jag gick upp … Han:”Tog du med dig mat häromdagen? Tog med. Och hur många burkar tog du? " Jag sa:”Umar, vad är dessa banker för honom! Tog bara tre. Och vi hakade också "detsl!" Han:”Lyssna! Vilken ung man, vilken smart man! Det måste du tycka! Fri!"
Och jag gillade det här livet. Vi hade ingen vild bländning i företaget som sådan. Jag var i det andra företaget, och killarna blev riktigt misshandlade där. Och vi gav dem "kolobashki", de kunde slå dem i bröstet. Jag fick en knapp på min jacka många gånger, till och med ett blåmärke återstod och huden på det här stället blev grov. Men jag fick jobba - jag fick alltid problem!
De gjorde sina demobiliseringskläder själva. Det maximala som Umar tvingade mig att göra var att rengöra sin maskin och ge honom mat från "jäveln". Jag tvättade också Omars kläder tillsammans med mina kläder. Det är allt. Nej!.. Även på morgonen drog jag honom på mina axlar. Han hoppar på den horisontella stapeln och ropar: "Häst, sivka-burka, kom till mig!". Jag springer upp och han monterar mig. Alla springer till låten Leontyev: "Och alla springer, springer, springer, springer …". Det var en regementsång, som ständigt spelades för oss genom en stor högtalare, och vi slingrade cirklar i leran under den. Och jag bär också Umar på mina axlar! Alla tittade på mig med sympati: ja, du har en "farfar", bara någon sorts usurpator! Men faktiskt, på detta sätt skakade han mina ben!
Det fanns ingen ilska i förhållandet mellan honom och mig alls. Den enda skillnaden var att jag var ung, och han blev demobiliserad. Och jag hade respekt för honom, för i striderna gjorde han allt rätt. Och han hatade också häftigt afghaner. Han bad om afghaner själv. I Dushanbe, där han bodde, hade han en flickvän. Och den här tjejen i parken våldtogs av afghanska officerare som studerade där på en militärskola. Han sa att han hittade dem och hämnades hårt. De ville gripa honom - som om någon såg honom. Han gick till det militära registrerings- och värvningskontoret och bad om en tolk i Afghanistan, eftersom han är tadzjikisk efter nationalitet, han kunde språket. Först var han översättare i divisionen. Men sedan "flög" han till kombattanterna (det verkar som att när husvagnen hamrades tog han pengarna för sig själv) och han skickades till ett stridsföretag.
Förresten, när han slutade gav han mig en hel påse pengar. En så stor väska, trettio kilo. Jag tittade in - det var en blandning av afghanska pengar, checkar och dollar. Vissa är helt enkelt komprimerade, andra är bundna med gummiband. Jag räknade inte ens dessa pengar, jag var rädd: trots allt, om de hade tagit mig med dollar vid den tiden hade det säkert kommit till mig. Så till slut begravde jag påsen.
Men när jag öppnade väskan för första gången gav jag några av pengarna till killarna. Vi köpte några Sharp -bandspelare till oss själva, då var det svårt att få dem i unionen. Men jag var en countrypojke och förstod inte varför alla var så sugna på att köpa en bandspelare. För dem var det en dröm, men för mig var det inget speciellt. Och sedan, när jag blev demobiliserad, tänkte jag inte längre på bandspelare, utan på att hålla mig vid liv. Jag lever fortfarande med denna tanke. Varje gång, när det verkligen är svårt för mig, tänker jag genast:”Herre, varför klagar jag? Jag kunde ju ha dött där för länge sedan!"
Alla köpte bandspelare utom Kuvalda, Seryoga Ryazanov. Han är också en lantpojke. Och sedan fick kompanichefen reda på att det fanns pengar i kompaniet, berättade informatören för honom. Jag kände informanterna specifikt. Kompanichefen var min landsmann från Mordovia. När jag kom in i det här företaget fick han reda på att jag var hans landsmann (vi är från närliggande distrikt), och nästan varje dag bjöd han mig på te, pratade … Dembelya:”Du går ofta för att träffa honom. Titta där, lägg det inte! " - "Nej, han frågar ingenting." - "Se!.. Han är listig."
Hur jag vägrade att vara en snitch
Och demobilisering såg ut som om de tittade ut i vattnet! Ungefär en månad senare-te-kaffe, te-kaffe-godis-frågar kompanichefen:”Jo, hur är det i kompaniet? Slår de? " - "Nej". - "Varför inte? Du blev slagen igår. " - "Så är det här!". - "Vem slog dig?" - "Det spelar ingen roll". - "Nej, du rapporterar." -”Nej, nej, det gör jag inte. Du är fortfarande en officer, och jag är en soldat. Det här är vår soldats verksamhet. " -”Nej, berätta det. Jag vet att sådant och sådant slår dig. " - "Hur vet du?". - "Och jag vet allt." - "Varför behöver du veta det här?". -”Jag är kompanichef! Jag matar dig, jag sjunger med te. Och du i gengäld - ingenting. " Då föll min käke av: "Så vad?..". -”Låt oss komma överens på det här sättet: du berättar vad som händer i företaget. Och jag, som en landsmann, som en infödd person, ger dig den röda stjärnan, "För mod", "För militär förtjänst". Och du kommer att gå hem som arbetsledare. Handla?". - "Jag förstår inte?.. Föreslår du att jag knackar?!.". -”Varför knacka? Du får bara berätta.” - "Så det här smyger?" - "Ja, det här skriker inte!" - "Du vet, kamratchef, det kan jag inte!" -”Kort sagt, du kommer att rapportera! Om du inte gör det, säger jag till alla att du är en informatör, och du har en keps! Och de kommer att tro mig, för du och jag har druckit te i en månad. Jag kommer att säga att du rapporterade till mig det och det”. Jag ställde mig upp: "Skulle du ha gått väldigt långt i allmänhet, kamratkommandant, med sådana förslag!" Och han gick till sitt rum.
Och killen från Chuvashia knackade på kompanichefen. Han dricker ständigt te med befälhavaren, och då vet han allt om oss. Han blev arbetsledare, Krasnaya Zvezda, "För mod", för "Militär förtjänst" - allt sammanfaller.
Så denna kompanichef fick en bra kamp för min vägran att knacka på mig. När jag var ung var allt bra - de körde mig bara för att demobilisera. "Fasan" - också mer eller mindre ingenting. Men när jag blev demobiliserad är det bara en mardröm. Kompanichefen fick mig precis! Först klippte han alla mina utmärkelser. Och de som regementets befälhavare skrev ut sågades redan på en särskild avdelning. Han kom dit och rapporterade: detta ska inte tilldelas. Plutonledaren skrev tre gånger för Order of the Red Star och fyra gånger för Medal For Courage. Ingenting kom igenom. Och runt om med medaljer!
Prickskytt
Jag serverade hälften av tjänsten och blev fasan. Vid den tiden blev han en prickskytt och lärde sig slutligen hur man skjuter exakt. Men det visade sig att ett prickskyttegevär kraftigt förändrar en persons medvetande. Jag gillade det inte. Det visade sig att detta faktiskt är en stor fara. Jag har precis börjat sikta på dushmanen och plötsligt förstår jag: han är definitivt min, han kommer inte att lämna … jag skjuter, han faller. Och jag känner att jag kommer in. Och efter det började något i min hjärna förändras inte till det bättre. Jag kände att något konstigt hände, som om några ofattbara krafter hade börjat gripa mig.
En gång omringade vi dushmans: vi bosatte oss i bergen, och de var i en ravin, i en liten by. Fyra dagar senare kapitulerade de: vi kallade in luftfart, artilleri, och de insåg att snart ingenting skulle finnas kvar av dem och deras by. Vid detta tillfälle anlände representanter för den afghanska regeringen, tv och några utlänningar.
Innan dess hände det att våra omringade spooks togs till fånga. Och "andarna" skrev sedan klagomål om att de blev misshandlade och pengarna togs bort. Och vi hade ett sådant fall i företaget också. Den unga oerfarna plutonledaren tog två "andar". Vår befälhavare säger till honom:”Ta det inte. Bahni - det är allt! " Han:”Nej, jag tar det! För detta kommer de att ge mig en order och ett starley. " Vi: "Dum person …". Löjtnanten överlämnade fångarna där de borde vara. Och en vecka senare blev han inbjuden till en särskild avdelning:”De var fredliga människor, de försvarade bara sin by. Inte nog med att du slog dem, du tog också mycket pengar från dem. Var är pengarna? ". - "Vi tog inte." -”En instruktion har kommit från KhAD. Så att det kommer pengar om fem dagar. Om det inte finns några pengar kommer du att sitta i fängelse i två år."
Det kom till regementets befälhavare. Och tydligen tilldelades medel från divisionens befälhavares resväska, med vilken löjtnanten löstes in. Efter det lärde han sig snabbt hur man agerar, och hatade särskilt dushmans. Och om "andarna" i sådana situationer dödades, drogs kulorna ut. När allt kommer omkring var det möjligt att avgöra åtminstone vem som skjuter - vår eller spöken. I allmänhet hade jag alltid Dushman -beskyddare med mig. När vi tog vapen tog jag ofta patroner av kaliber 7, 62. De är lite olika, men de passar mitt gevär. Jag tänkte: om jag måste skjuta, då kommer de åtminstone inte att fångas.
Vi ser: "andarna" går direkt under oss fyra hundra meter under, utsträckta i nästan en kilometer. Så det var mina händer! När allt kommer omkring hade vi förluster innan vi omringade dem. Men avdelningschefen förbjöd strängt skytte, ända fram till nämnden.
Och plötsligt på kvällen ser vi - de går redan tillbaka! Med maskingevär, med sina gamla vapen. Vi hör av oss och får höra: "Spökarna skrev ett avtal om att de inte längre kommer att slåss med oss." Det vill säga, de har gått in i kategorin fredliga. Men vi visste redan säkert att detta inte kunde vara i princip! Under dagen - en fredlig afghan, på natten - en dushman!
Och vi kunde inte motstå:”Befälhavare, låt oss slå! Och vi kommer att rengöra vapnet direkt. De satte en murbruk, lanserade gruvor. Då var jag den första att skjuta med ett gevär. Sköt tjugo kulor in i mängden från ett avstånd av fyra hundra meter. Och spöken spridda åt olika håll och gömde sig bakom stenarna! Inte en enda föll … Efter det, fram till själva demobiliseringen, gjorde alla narr av mig:”Åh, du, du kallas också en prickskytt! Vilken slags prickskytt är du, kom inte in i högen?! Jag tänker:”Hur kan detta vara? Jag träffade en tegelsten från fyra hundra meter utan problem. Och då föll inte en enda”ande”!”Då skämdes jag mycket. Och nu tänker jag: tack och lov att jag inte dödade någon då …
Appendicit - ingen bedövning
På något sätt fick jag ont i magen. De sa att det såg ut som blindtarmsinflammation och skickade mig till den medicinska bataljonen. Av någon anledning kom jag ihåg de gröna militära gurneysna. Det var varmt, och de satte mig direkt på järnbiten. Magen behandlades - operationsplatsen hälldes med jod. Jodet droppade ner, och sedan skalade min hud av nästan till knäet. De lade ut verktygen på bröstet och började klippa …
Två kaptener från Voenmed skar mig. De skär i magen: först lite, sedan för ytterligare bekvämlighet. Det gjorde så ont att det kändes som att de hade kastat mig i elden! Det var obeskrivligt svårt att uthärda sådan smärta, bara under några sekunder var det möjligt, då var det helt enkelt outhärdligt. Det kändes som att jag blev galen. Med ett stönande morrar jag: "Det gör mig ont!..". De:”Vad skriker du, fallskärmsjägare! Vilken slags fallskärmsjägare är du! " Och de gav en pinne i tänderna.
Klipp, klipp … I det ögonblicket började andarna skjuta mot regementet med raketer! Vi kom in på en elektrisk transformatorstation från vilken operationssalen drivs - ljuset slocknade. Kaptenerna gick för att ta reda på när belysningen skulle vara. De kom och sa: "Nu ska lastbilen tas in, generatorn ska anslutas." Medan de körde, medan de anslöt, gick en timme. Och det gör så outhärdligt ont att jag inte kan förmedla: Jag sliter i håret på mig själv, biter i händerna … Till slut gav de ljus och operationen fortsatte.
När blindtarmsinflammationen skars ut säger en läkare till en annan: "Se, det visar sig att han inte har blindtarmsinflammation …". Jag visar dem min knytnäve: "Jag kommer inte se att ni är två kaptener!..". De:”Vad hade han? Jag förstår inte … Okej, låt oss sy ihop det. Åtminstone kommer du definitivt inte att ha blindtarmsinflammation. " Och sedan frågar den ena den andra: "Hur många injektioner gav du honom?" - "Vilka?" - "Promedola". - "Jag gjorde inte - du gjorde!" -”Vad skojar du med mig? Du gjorde! Det gjorde du definitivt inte? " - "Nej!". Och båda till mig: "Mår du okej, okej?!.". Jag: "Det är okej, det är okej …". Hade jag orkat så hade jag slagit dem direkt här!..: "Men om jag bara fick minst lokalbedövning skulle det inte göra så ont. När tänderna behandlas och en injektion ges, gör det inte ont!")
Kaptenerna snabbt - tyk -tyk -tyk - gav mig flera injektioner i magen. Och smärtan försvann direkt! De tog mig till avdelningen, där de gjorde en ny injektion, varefter jag sov i trettioåtta timmar. Jag vaknade - och min vänstra hand gav upp direkt från axeln och låg som en träbit. Läkarna sa att sjuksköterskan som gav mig den sista injektionen kan skada antingen en muskel eller en nerv.
Jag var väldigt rädd - jag är trots allt nu funktionshindrad i ena handen! Jag känner ingenting i den alls: jag lyfter den med min andra hand, släpper den - och den faller som en stock! Här lämnade min mentala styrka mig, jag blev likgiltig, trög, jag förväntade mig inget bra framöver … Men min vän Viktor Shultz från spaningsföretaget (han lades in i vår avdelning med ett sår) säger:”Vityok, don’ ge inte upp! Du har minst en hand som fungerar. Se - här finns invalider utan ben alls, utan armar. Och han började rynka min hand i en timme varje dag.
Det tar ungefär tjugo till tjugofem dagar. (Det var tjugoårsåldern i maj 1986.) Jag satt på något sätt - plötsligt började mitt finger på handen rycka! Men jag känner fortfarande ingenting! Victor ropar: "Vitiok, handen fungerar!" Och vi har masserat handen hela dagen. Killarna är anslutna. En av dem skrynkliga min vänstra hand, och jag ritade Adidas sneakers på hans bandagerade fötter med min högra hand, sedan skildrade boxningshandskar på hans bandagerade hand för den andra … Och min hand återhämtade sig gradvis. Först vaknade tre fingrar till liv, sedan de återstående två. Jag kunde inte dra upp på ett tag, men i augusti 1986 var allt helt restaurerat. Nu berättar läkare för mig att jag kunde ligga ner när jag sov i nästan fyrtio timmar. Det verkar som om detta händer …
Uppror mot de unga
Lite mer än en månad har gått sedan operationen. Jag var fortfarande listad som BMP gunner-operator. Allt inuti mig svidade av det här: Jag är en prickskytt, det här är ett så farligt jobb! Och kanonföraren måste rengöra kanonen, som väger hundra tjugo kilo. Jag bad den unga soldaten att rengöra den, men han rengjorde den inte! Bataljonschefen kom för att kontrollera, och det visade sig att kanonen var orenad. Det - en tillrättavisning till kompanichefen. Och när den senare fick reda på att det var jag som var tvungen att göra det, blev han till och med glad … jag sa till honom: "Jag har precis opererat mig." - "Jag vet ingenting!". Jag var tvungen att ta ut pistolen, rengöra den, sätta tillbaka den. Jag gick på toaletten, jag tittade - min söm var sönder, min mage var täckt av blod. Jag tvättade mig, tvättade mina kläder, förseglade det med ett gips. Sedan - till den medicinska enheten förseglade de den med något annat, men under en hel månad gick jag inte till militären.
Han slog den unge mannen. Sedan igen! Han: "För vad?!.". - "På grund av dig slet min söm!"- "Det är ditt problem". Jag säger:”Om jag var du skulle jag be om förlåtelse. Förstår du inte det här? " Han: "Jag borde inte rengöra pistolen, slå mig inte." Efter det, på kvällen, kom de unga ihop, kom fram till mig (jag bevakade bara ryggsäckarna på gatan) och sa: "Om du rör någon av de unga, ordnar vi en" mörk "en åt dig ! " Jag säger:”Allt är klart, du är ledig! Jag tänker inte lära dig mer. Kämpa som du vill."
Sedan tänkte jag på det länge. Kanske räddade Herren mig genom lydnad mot dembeller. När allt kommer omkring, hur många svårigheter jag hade, gav kompanichefen helt enkelt inte liv! Men jag var fruktansvärt kär i de luftburna styrkorna och var redo att uthärda allt! Och än i dag älskar jag luftburna styrkor oändligt. Jag lydde Dembels helt, gjorde som jag blev beordrad. Och ändå behandlade jag dem bra, med undantag för en av dem. Väl i matsalen hällde han soppa på mig. Han fick inte kött i soppan vid lunchtid - de andra åt demobilisering. Han: "Var är mitt kött?!" Jag: "Där, i tanken." - "Han är inte här!" -”Jo, jag åt inte det! De åt din demobilisering. " - "Var är köttet!" -”Lyssna, hur vet jag var?! Det var där. Jag åt inte det. " Han: "Runt!" Jag vände mig om, och i det ögonblicket hällde han soppa på mitt huvud. Soppan var varm, jag blev inte bränd.
Jag gick och tvättade. Och sedan började min demobilisering Umar leta efter mig. - "Vart var du? Jag bad dig att ta med potatis. " - "Jag raderades." - "Och vad?". - "Du åt köttet från Kuzino (namnet på demobilisatorn var Kuznetsov), men han blev arg och hällde soppan på mig …". Då kommer Kuzya in. Umar slog honom så hårt att han föll! - "Vem tillät dig att röra min soldat?!." Kuzya kom då fram till mig i matsalen: "Tja, du klagar, knackar? …". Och jag var bara glad över mig själv: jag kunde trots allt inte slå på demobilisatorn, det var inte meningen. Även om jag verkligen ville … Därför var det faktum att de unga bestämde sig för att ordna en "mörk" för mig fel.
Kuzya utmärkte sig två gånger. Första gången - med släggan, andra gången - med mig. Sledgehammer är min närmaste vän i Afghanistan, Sergej Ryazanov. Han var också från byn, från Kurgan -regionen. De kallade honom en slägga för att hans händer var som små meloner. Dembelya, när vänner kom till dem, upprepade samma skämt hela tiden:”Sledgehammer, kom hit! Kom igen, ta det till honom! Sledgehammer räcker upp handen - och alla skrattar … Sledgehammer tjänstgjorde i Afghanistan i tre månader mer än jag. Han var bara tre månader i Ferghana, och jag var i Gayzhunay i sex månader.
Vi kom precis ut från slagfältet, och sedan tog Kuzya Kuvaldu bara ut det: han lagade inte soppan så snabbt, kom med "detsla" snabbt … Ropar: "Valp, kom till mig!". Sledgehammer var en maskingevär, en stor kille. Han tar sin PKM, den har två hundra och femtio rustningsgenomborrande eldningsrundor. Dembel blev vit, hans händer skakade … Släggan skulle ge ett utbrott i marken!.. Dembel sprang, släggan bröt igen i marken bredvid honom! Här började plutonbefälhavaren Igor Ilyinichev att lugna honom:”Sledgehammer, tyst … Seryoga, lugna ner, lugna ner … Lägg ner maskingeväret. Du kommer att gå i fängelse på grund av den här dåren! Det finns inte så många idioter som det. Har du kommit hit för att slåss och lugnt återvända hem eller döda din egen? Bättre att lägga ner maskingeväret. Och lugna dig … ". Sledgehammer händer skakar, och de andra står i närheten och skakar också. När allt kommer omkring en sekund till - och Seryoga skulle ha lagt ner dem alla!
Slutligen tappade Sledgehammer maskingeväret. Och då hoppar Umar på demobilisering, på grund av vilka de nästan dödades, och hur han kommer att slå honom i näsan! Resten av demobilisering tillkom, plutonsbefälhavaren tillade också. Kuzya, misshandlad, täckt av blod, ropar: "För vad?!.". Till honom: "Släggan sköt oss nästan på grund av dig … Och vi har trots allt demobilisering på två månader!"
Innan jag åkte tog denna dåliga demobilisering min klocka från mig och satte mig på något sätt. Jag kommer till Umar och säger: "Han tog klockan från mig som du gav." Han:”Bli inte upprörd, jag slår honom! Vi flyger med honom. Jag kommer också att ta av medaljerna från honom. " Jag:”Nej, inga medaljer behövs. Tjäna betyder intjänade."
De skrev till mig att två veckor efter vår avresa hade en tragedi inträffat med de unga männen från min pluton. Plutonen befann sig på slagfältet. De steg ner från bergen och tände eld nära BMP. Vanligtvis kokade vi te så här: vi satte en enorm tjugoliter vattenkokare på stenarna, och TNT tändes under den. Det brinner väldigt starkt, vattnet kokar snabbt. Våra unga män tog in två tankartilleri. Pjäser, som brinner under vatten och ved sattes under skalen. De började koka vattnet. Men det visade sig att även om ett patronhölje var skrynkligt visade det sig vara intakt, inte avfyrt. Tanken körde genom den och skrynkliga. Det var någonting inuti, men de trodde nog att det bara fanns jord i det. Och det var en laddning i patronhöljet … Killarna satt och bara en klev in i bilen av någon anledning. Sedan ryckte patronhöljet … Alla överlevde, men någon tappade synen, någons arm, någons ben. Jag tycker verkligen synd om dessa killar …
Nu förstår jag att alla har sina egna gränser. Jag pratar inte om mobbning för mobbningens skull alls - det här är helt oacceptabelt, denna gräns går inte att korsa. Men för den unga soldaten som jag slog i bröstet var det gränsen. Han gjorde uppror, och jag vägrade att vidareutbilda honom på detta sätt. Men om du inte följer demobiliseringens instruktioner kommer du till kläderna. Och hur söt du kommer att bära outfits, det här är enligt stadgan. Han vägrade trots allt att gå till klädseln - vakthuset. Och du kommer inte att lämna detta system någonstans. Därför är stadgan den mest rädda i armén.
För mig har hazing en helt annan innebörd. Det är ett system där en högre soldat undervisar unga soldater. Naturligtvis lär han hårt. Jag hade tur som fick demoblar, de var bra människor. Ja, de jagade mig som en sidorov -get, men de förnedrade mig inte utan anledning.
Det verkar för mig att lydnad bör komma först i armén. Jag lyssnade själv på demoblar utan att anstränga min mentala styrka, för i byn var tydlig lydnad mot äldste vanlig. Dembel är mer erfaren än jag. Han slår mig, men han lär mig! Och i strid rörde ingen någon alls. Om av orsaken - då gavs "kolobashka". Jag böjde mig ner, mellan dina axelblad - grymt! Ha ha ha - och det var slutet på det.
Så principen "kom in och ut" var oundviklig. Och vad betyder det till exempel "flög"? Vi är på något sätt i enheten. Tystnad. Jag gick till min civila vän, han arbetade på Mattech Supportavdelningen. Han har sin egen cockpit. Jag tänker: låt oss prata, vi ska äta "detsla". Och medan jag var med honom i två timmar lämnade regementet vid larm för strid. Och jag, en prickskytt, nej …
Jag kommer springande - ingen är där. Jag skickades på vakt. En vecka senare återvänder vårt folk: "Kom hit!" En demobilisering för mig - meloner! Den andra demobiliseringen är meloner! De frågar: "Var har du varit?" - "Ja," detsla "blev full med en vän, vilade!". Och det var över! Men för mitt flyg finns det ett riktigt vakthus i minst två veckor. Det var en obehörig uteslutning från enheten. Det här var vår suddighet.
