Armén är, precis som alla andra organisationer, fylld med sina egna olika sorters traditioner, seder och vidskepelse. Ju mer extrema tjänstvillkoren för en viss typ av trupper, desto mer varierande är de. Man kan prata oändligt om flygares vidskepelse och seder, så jag kommer att ägna en separat historia åt detta ämne. Och nu vill jag berätta en historia om en helt extraordinär tradition.
Det var 1992. I en tid då Sovjetunionen redan hade förblivit i historien och det nya Ryssland gick in i en period av gränslösa reformer, fanns det ingen att tänka på ödet och utsikterna för militären som tjänstgjorde utanför det”nya fäderneslandet”, och där var ingen tid. Våra sinnen och sinnen var i fullständig förvirring. Vi visste inte vad som skulle hända med oss härnäst: om vår skvadron skulle överföras från Transkaukasien, om de skulle upplösas och spridas i olika delar, eller om det skulle finnas något annat. En sak visste vi säkert, att vi inte skulle stanna här. Och hela miljön sa att det var nödvändigt att förbereda sig för flytten, och ju tidigare desto bättre. Därför beslutades att skicka familjer och saker "hem". Begreppet "hem" bör förstås som Ryssland, var som helst kan - föräldrar, släktingar.
Familjer skickades främst genom att passera militära flygplan, eftersom civila nästan aldrig flög till vår region. Och vi började skicka personliga tillhörigheter.
Jag kommer inte att prata om hur vi bryter järnvägscontainrar, för det här är en separat historia och har ingenting att göra med vårt ämne. Och traditionen som de erfarna gubbarna berättade för oss - unga officerare - är följande: för en kamrat, som lossar en järnvägscontainer med tillhörigheter hemma eller på en ny tjänstestation, för att med ett vänligt ord minnas sina kollegor i containern, omärkligt för honom var det nödvändigt att lägga något extraordinärt. Det kan vara vad som helst. Till exempel, lite senare lyckades de skjuta ett stort tungt lock från brunnen i behållaren. För en annan gömde de på något sätt en urna som stod vid ingången till hans hus. Och så vidare.
Den dagen hjälpte vi till att lasta containern till Lev Koskov. Han var en enda besättningsbefäl, och han hade inte många saker. Därför laddades tretonsbehållaren snabbt. De började fundera på att kasta detta i en behållare åt honom, men de kunde inte komma på något original.
Det fanns inget lämpligt föremål i sikte, och Lyova skulle gå ner från lägenheten. Det fanns inte mer tid att tänka, vi sökte frenetiskt i innergården med våra ögon. Plötsligt stötte flygteknikern Slavka på en sönderriven soldathatt som låg i leran, utbränd från ålderdom. Slavka drog ut den ur leran och kastade den i behållarens yttersta hörn. I samma ögonblick kom Lyova ut från ingången till huset och efter att ha undersökt de snyggt packade tillhörigheterna stängde de massiva dörrarna till behållaren.
Koskov kunde inte åka hem efter containern. Tjänsteförhållanden tvingade honom, som många av oss, att stanna ytterligare ett halvt år i Transkaukasien.
En månad senare fick Lev ett brev från sin mamma, där hon skrev att hon hade fått behållaren. Sakerna lossades, allt gick bra, utan några betydande förluster. Men en omständighet fick henne att vända sig till sin son med en kort pedagogisk anmärkning av ungefär följande innehåll:”Son, hur kunde du ha tagit på en sådan hatt! Du har alltid varit en snygg pojke. Får du inte nya uniformer? Men oroa dig inte, jag tvättade den, torkade den och sydde upp den …”.
Sådan är traditionen.
