En gång hade min styrelse en ansvarsfull uppgift - ett flyg för att identifiera vädret före flygningar. Detta innebar att i början av flygdagen flyger skvadronchefen runt våra luftzoner, där skvadronpiloterna sedan kommer att utföra olika uppgifter. Sedan beslutar befälhavaren om flygoperationerna och ställer in flyguppdragen.
Den dagen planerades en av övningarna att landa på platsen med självval. Det vill säga i ett visst område måste piloten välja en lämplig landningsplats för helikoptern, bestämma vindriktningen för en stabil inflygning till platsen och landa.
Innan flyget kom chefen för vapengruppen fram till mig och gav mig någon form av rund järnburk av en khaki.
- När befälhavaren ger kommandot, sätt in den här saken i det här hålet, sedan kliar du den här här och kastar ut den, - skramlade han iväg snabbt och gestikulerade.
- ?!
- Det som är obegripligt, sätt eld på säkringen - den kommer att röka, bara kasta den, - förklarade vapenmannen och rusade iväg till andra sidan.
Jag måste säga att som ung examen från en militärskola, nyligen antagen till självständiga flygningar som helikoptertekniker ombord, för första gången förberedde jag mig för att flyga ut för väderspaning, och ännu mer för första gången var jag tvungen att " slå "och" kasta "något ur helikoptern. I skolan och under praktiken fick vi inte se sådana "figovines" och fick inte lära oss att hantera dem.
Jag insåg att den här burken tydligen kallades en rökbomb, "skiten" som skulle sättas in i hålet såg ut som en stor tändsticka och "skiten" som skulle träffas på matchens huvud var en liten grov puck storleken på en slant.
Flyget skedde, som man säger, i normalt läge. Skvadronchefen, en lång, mager, äldre överstelöjtnant i en permanent strykad kamouflageoverall och en skyddshjälm, utförde aerobatiska övningar på extremt låg höjd i en av zonerna, vilket resulterade i att frukosten i magen började tänka på befrielse. Sedan gick befälhavaren på jakt efter en lämplig självvalslandningsplats.
När hon valde en plats i en pittoresk dal mellan två små bergskedjor, kommenderade kommandot via intern kommunikation:
- Förbered dig ombord!
- Redo, - svarade jag glatt från lastutrymmet, öppnade fönstret, höll en sabel mellan knäna och gjorde mig redo att elda upp det.
Flyger upp till platsen, komikern gav kommandot att släppa pjäserna. Jag slog i säkringen en gång - veken tändes inte, igen - ingenting, några gånger till - resultatet var noll. Upphetsad av insikten om det enorma ansvaret för framgången för flyguppdraget, där jag var en direkt deltagare, med skakande händer drog jag tändaren ur mina byxor, lyckligtvis var jag en rökare, och på något sätt var denna onda säkring påslagen brand. Sabeln flög ut som en kula genom fönstret.
Efter att helikoptern svängde för landningsinflygningen såg vi ingen rök på landningen. Komeska vände huvudet mot mig och tittade frågande. Jag ryckte på axlarna, generad, med ett uttryck av förvirring i ansiktet.
Befälhavaren bestämde vindens riktning korrekt enligt några tecken som han bara visste, eftersom landning och start var framgångsrika. Vi började få höjd för att återvända till flygfältet och plötsligt, precis bakom en låg bergsrygg, såg vi en intressant bild.
I strålarna från den ljusa morgon kaukasiska solen, en pittoresk vingård utspridda sina gröna buskar över dalen. Närmare åsen, bland druvbuskarna, finns ett litet träväktarhus, från vars fönster och dörrar det brustar ivrig orange rök ut i tjocka moln. En kort, äldre man med "kaukasisk nationalitet" springer i riktning från huset, hoppar upp och ner, på något sätt onaturligt böjd.
Jag tror att väktaren, som under sitt långa liv var van vid ständiga väpnade konflikter i regionen, tänkte på början på en "ny omgång av interetnisk spänning", som av någon anledning började i hans vingård.
Ja, flyg. Förlåt landsmannen.
