Rätten att slåss måste "slås ut"
Ett företag skickas från vår enhet till Kabul för att utföra statliga uppdrag. Men alla mina förhoppningar gick sönder. Moskva utsåg fyra gruppchefer. Det var värre än stressen vid mitt första college misslyckande. Några månader senare dök det upp en ledig tjänst i företaget. Jag vände mig till brigadchefen med en begäran om att skicka mig till Kabul för att ersätta henne. Han sa att medan han hade kommandot över brigaden skulle jag inte träffa Afgan. Han kände mig inte väl. När jag nådde chefen för distriktets underrättelse "slog jag ut" rätten att fullgöra min internationella plikt.
Hej, Afghanistan!
Vi skickades under egen kraft till BMP. Den 13 december kommer vi in i Kabul. Bakom 700 kilometer spår. Jag kollar in i afghanernas ansikten, minns hur de klär sig, går och sitter. Överallt finns marknader med frukt och grönsaker. Dukaner med kläder. I korsningen kommer små handlare - bachi - springande. De mumlar snabbt en blandning av ryska uttryck som de känner till och erbjuder att köpa cigaretter, tuggummi och droger - tunna svarta cigaretter och ropa: "Röding, röding!"
Vi behöver inte röding. Från honom blir huvudet stumt och vaksamheten försvinner, och detta är farligt. Vi har våra egna tecken - nattuppdrag. Från dem kan du inte bara gå vilse, utan i allmänhet glömma dig själv med evig sömn.
Anlände! Ett dussin tält på sidan av berget och en liten parkeringsplats omgiven av en”tagg”. Alla kom ut för att möta oss. Lokala krigare med nedlåtande blick på de nyanlända och letar efter ansikten som är bekanta från Chirchik. Tjänstemän kommer upp, skakar hand, kramas. Våra trupper är små, så nästan alla är bekanta. Jag presenterar mig för kompanichefen. Han tillträdde nyligen denna post, och Rafik Latypov skickades till unionen med en kula i ryggraden - under evakueringen av gruppen omgiven av "andar" blev han "gissad" av en prickskytt. Den nya befälhavaren hade inte de kvaliteter som krävdes. De skickade mig hem. Volodya Moskalenko tog hans plats, och bilden förändrades till det bättre.
Första avfarten
Vid första anblicken är uppgiften inte svår. Islamiska kommittén som ansvarar för sabotage i sin sektor kommer att träffas vid en viss tidpunkt i en av byarna i Charikar -dalen för att samordna ytterligare åtgärder. Vi måste, med hjälp av en lokal patriot (eller, enklare sagt, en informatör), gå till denna kommitté och avveckla den, utan att glömma att hämta dokumenten. Kommitténs möte är planerat till två på morgonen. Det är bra. Varje scout älskar natten och kommer aldrig att byta ut för en dag. Tidigare arbetade alla grupper i bergen och avlyssnade gäng. Så i kishlach -eposerna blir jag den första.
Somov med en afghansk "vän"
Anlände till åtgärdsområdet. 177: e motoriserade gevärregementet i Jabal-Us-Saraj. Vi placerades i en trämodul tillsammans med regementscouter. Soldaterna slog upp sitt tält med det oföränderliga tecknet "Ingen ingång".
Vid midnatt på pansarbäraren levererades regementet till rätt plats. Gruppen bleknade i mörkret. Allt verkar overkligt, påminner om filmmaterial. Men det här är inte längre läror. De kan bli dödade här. Och inte bara jag. Jag är ansvarig för pojkens tio liv, även om jag själv bara är några år äldre än den yngsta av dem. De litar på mig och jag kan inte slappna av. Det finns ingen rädsla för döden, jag har full kontroll över situationen.
Framåt "snitch". Bakom honom står sergeant Sidorov, vars uppgift är att skjuta "informatören" vid förräderi. Utan att veta detta betalade informanten nästan med sitt liv när han plötsligt svängde av vägen i nöd. Här är byn. Det är omöjligt att bestämma dess storlek i mörkret, men det spelar ingen roll. Utan att slutföra uppgiften finns det ingen återvändo.
De verkade ha kommit överens om allt, men hundarna … Deras rasande skäll varnade kommitténs säkerhet om vårt utseende en halv kilometer bort. I gränden hördes ett rop: "Dresh!", Vilket betyder "Stopp". Vi satte oss ner och kramade husväggarna och i tid. Efter att inte ha fått något svar började andarna "lane" längs körfältet med automatiska maskiner. Kulor ryckade av väggarna över huvudet utan att orsaka skada. Sidorov lugnar de ogästvänliga vakterna med sin citron. Något bråk hörs och allt avtar. Vi springer fram till huset. Kommittén spridda. Men en hittades fortfarande. Han försökte gömma sig under en slöja bland de hopträngda kvinnorna. Han hade några kommittéhandlingar och en pistol.
När vi lät honom ligga i huset och varna ägarna för att de som har hamnarna skulle straffas med dödsstraff lämnade vi. Bakom våra ryggar lyser ett brinnande hus. Vi går på vägen längs en annan väg. Det är säkrare på det här sättet - det finns mindre chans att kliva på gruvan som "andarna" ställer till oss. Jag ringer en pansarbärare i radion. Vid 5 -tiden är vi på regementet.
Fel
På två veckor var det ytterligare fem liknande problem med olika resultat. Kanske hade det varit mer, men vi var tvungna att snarast dra oss tillbaka till Kabul. Vem som är skyldig till detta är fortfarande oklart. Antingen inramade underrättelsetjänsten en gunner-provokatör, eller så gjorde han själv ett misstag, men följande hände. Uppgiften liknade den första, med den enda skillnaden att ordern krävde förstörelse av alla boende i huset. I hans omgivning började gruppen agera. På explosionerna av fragmenteringsgruvor, som används istället för granater, började människor sprida sig från alla blåshål runt huset. Här och var hördes mjuka "ljudlösa" klappar. När vi sprang in i huset hittade vi ytterligare fem män i det. De försökte förklara något för mig genom en tolk. "Kamrat senior löjtnant, de säger att de är kommunister, från den lokala particellen", översatte soldaten. Denna ursäkt användes i stor utsträckning av spökar för att lura våra soldater. Ibland passerade numret. Men inte här. En av kämparna band en detonerande sladd runt halsen. Efter några sekunder lät en explosion. Halshuggade lik låg på golvet i sedimenterande damm. Beställningen genomfördes.
Dagen efter såg hela kvarteret ut som en orolig myrstack. Afghanska enheter larmades. Ryktet om den lokala particellens död nådde oss. Det fanns inga direkta bevis på vårt engagemang, men jag rapporterade detta direkt till Kabul. Därifrån kom svaret genast: vi måste genast åka till företaget. Förstörelsen av festcellen skylldes på dushmanerna och återställde därmed hela den enorma Charikar -dalen mot dem. Med en dålig känsla återvände vi till Kabul. Det var omöjligt att sprida detta fall även bland vårt eget folk. Den afghanske skytten som tog oss hem försvann spårlöst.
Mot ett bakhåll
På den tjugo kilometer långa delen av Kabul-Termez-vägen skjuter "andar" mot våra pelare. Bränslebilar lider särskilt av sina bakhåll. Sådana kolumner är vanligtvis inte tillåtna. Tekniken brinner tillsammans med människor. De skickade oss för att bekämpa angriparna. Efter att ha rest runt flera enheter insåg vi att "andarna" satte upp bakhåll strikt varannan dag. Vi övernattar på den sovjetiska vägbevakningsposten närmast bakhållsplatsen.
En halvfull starley sitter i en utgrävning med fuktiga lerväggar och golv. Han stirrar tomt på mig och försöker förstå vad jag vill ha av honom. Och jag vill ha lite - ett skydd för mina soldater till klockan två på morgonen. Starley lovades att bytas ut för tre månader sedan. Han har varit i det här hålet i ungefär sex månader. Han har sex soldater med sig. Det borde också finnas en befälsman, men han togs bort med blindtarmsinflammation för två månader sedan, utan att skicka någon i gengäld. Hans blå dröm är att tvätta sig i badhuset och byta sitt usla linne. Hur kan en person snabbt försämras under vissa omständigheter? Värst av allt, dessa omständigheter uppstår på grund av "vården" av cheferna som har glömt bort honom.
Lerbitar faller från taket i en mugg med en grumlig vätska. Soldater byter moonshine från lokalbefolkningen mot lådor med skal och, för att vara ärlig, liten ammunition. För detta får de betalt med sina liv, utan att attackera sovande människor på natten. Efter att ha blivit full, lämnar starley utgrävningen för att skjuta ett par utbrott från BMP -revolvermaskinpistolen. Vi måste visa vem som är chef här. Hans soldater bor på övervåningen i BMP. Ytterligare tjugo steg från posten riskerar de inte att lämna, trots handelsförbindelserna med de lokala invånarna. Det var många inbjudningar att besöka av godmodig afghaner, och sedan hittades de inbjudna utan huvuden och andra utskjutande kroppsdelar. Kämparna vet detta. Men på natten sover de fortfarande och litar på slumpen. Vi lämnar och bär en population av löss.
I ett förfallet hus bort från vägen intar vi positioner för observation. Natten gick tyst. Har vi blivit upptäckta och betet slösat bort? Dagen bryter. Från klockan fyra är trafik på vägarna tillåten. En kolumn går förbi, en annan.
"Nalivniki" dök upp. De går i hög hastighet. Detta är en slags kamikaze. På den 700 kilometer långa resan är det nästan omöjligt för dessa killar att inte bli skjutna. Hundra meter till vänster om vårt hus skedde en kraftig explosion. De sköt från en granatkastare. Den första bilen brinner. Andliga maskingevärskyttar startade. Kolonnen, utan att sakta ner, går förbi de brinnande bröderna och gömmer sig bakom svängen.
Skjutningen dog. Detta är värre. Vi är redan någonstans nära "andarna". Vi rör oss längs väggarna till ett litet område. Sväng höger. Jag ger en signal. Låt oss gå försiktigt. Runt kröken "andar". Tjugo människor i svarta kläder och "pakistanska" kvinnor, som sitter på marken, diskuterar livligt händelsen. Vi förväntades inte. Därför, när några av dem började gå upp och tog tag i deras maskinpistoler, träffade vi med två vaktposter mängden på tre fat. Resten av kämparna kan inte hjälpa - de riskerar att hamna i ryggen. På min signal lägger de sig för att inte skapa mål för fienderna. De överlevande "älsklingarna" rusade till ruinerna.
Granatkastaren förblev också i röjningen och nådde inte skyddet. Sergeant Shurka Dolgovs kula träffade honom i ansiktet. Han träffade synliga singlar. Seryoga Timosjenko gjorde detsamma. Att lämna granatkastaren åt fienden skulle vara ett brott. Huvudkontoret skulle helt enkelt inte förstå mig. Jag skickar två till för att hjälpa vaktmästarna. Detta är deras första kamp. Killarna hoppar ut i gläntan och står, i full tillväxt, klippa i skurar vid dualerna. Min kompis, blandad med order om att lägga sig, når inte dem. Stark säkring av den första kampen. Den benägna är mycket svårare att träffa än den stående stora figuren. Och deras siffror är stora. Båda är fighters, under 85 kilo i vikt. Jag valde dem själv i unionen.
Första förluster
Först faller Goryainov. Sedan gungade också Solodovnikov. Han vacklar mot mig. Innan jag dör kallas min mamma, och min mamma är nu långt borta, så han springer till mig. Jag är nu för hans mamma. Maskinpistolen sitter i hans hand, blodigt skum slår från hans mun. "Sanden" på bröstet blev röd. Hålet i det talar om ett sår i lungan. Här är det första blodet. Ta det, befälhavare.
Jag har ingen styrka att skälla på honom, även om ilska överväldigar mig. Hade han lyssnat på min order hade han kanske levt tills nu. En injektion av promedol, gjord av en av kämparna, räddar inte dagen.
Nu har vår uppgift blivit mer komplicerad. Förutom granatkastaren måste du hämta den dödade Genka med sitt maskingevär. Jag skickar två soldater efter honom. De tappar ryggsäckarna och lämnar sina maskingevär bakom sig. De behöver dem inte nu. Hela gruppen kommer att täcka dem med eld. Det här är inte en skjutbana, så killarnas ansikten är bleka. Hjärnan fungerar febrilt. Jag har ingen rätt att ha fel. "Fram!"
Genkinos kropp och vapen är med oss. "Andarna" snarkar hårt. Men nu har vi ingen tid för dem. Efter att ha kastat ett dussin granater i duvali, drar vi oss tillbaka. Livet för Solodovnikov, som fortfarande lever, är viktigare för mig än dessa människor i svart. Istället för dem i morgon kommer det att bli ytterligare hundra, och han kan fortfarande räddas. Två täcker vår reträtt, två springer fram och skyddar oss från eventuella problem. Resten drar två kroppar och ersätter varandra. "Sanden" var dränkt i svett. Solen steker skoningslöst. Det var inte förgäves att han tvingade dem att bära ryggsäckar med stenar i timmar. Var skulle de vara utan utbildning.
Vi lämnade platsen för skärpan i tid. "Skivspelarna" som visas på himlen behandlar honom med alla sina vapen. De vet inte om oss. Våra handlingar hålls hemliga. Om "skivspelarna" misstar oss för "andar" kan det kosta oss livet. På bakhållets plats mullrar explosioner av sjuksköterskor, dammkolonner. "Älsklingarna" är inte söta där, men inte vi heller.
En av helikoptrarna, som byter kurs, svänger i vår riktning. En tanke blinkade: om han inte känner igen, slutet. Hans kropp, platt från sidorna, närmar sig obönhörligt. Jag tar snabbt ut en raketkastare ur ryggsäcken. Jag gick ut på mitten av gatan - det var redan värdelöst att gömma sig. Jag skjuter en raket mot helikoptern, viftar med handen. Den passerar över oss på låg nivå och blåser en virvelvind av luft blandad med rök. Piloten riktar ett kursmaskinpistol mot oss och stirrar uppmärksamt på våra ansikten. "Andarna" kan inte springa till vägen, detta är klart för piloten och han rullar iväg till sin egen.
Vi kallar tekniken. Femtio meter bort brinner fem bränsletankfartyg. Det finns inga människor i sikte. De skadade har redan evakuerats till den lokala medicinska enheten. Ett infanteri stridsfordon kom efter oss. Laddar Solodovnikov och Genka. En mamma borde skaffa sin son i alla fall, vi kunde inte ha annars.
På regementets medicinska enhet finns en befälsman och en sanitär instruktör och en kapten - en tandtekniker. Och detta är i regementet slåss! Återigen vill "ovan" inte flytta gyrus. Var är de läkare som vill få den rikaste praktiken? Det är de, jag vet, men av någon anledning kan de inte komma hit.
Det finns redan fem bränslebilschaufförer i den medicinska enheten. Några av dem liknar karaktärer i skräckfilmer. Helt bränd, huvudet utan ett enda hår, läpparna svullna, blöder, huden hänger ner från kroppen i lager. De ber läkaren att döda dem. Plågan har uppenbarligen nått sin gräns. Läkare rusar omkring och ger dem droppare. Här är vi med vår krigare. De lade honom på en spjälsäng och stoppade ett hål i bröstet med bomullsull. Han andas och tittar förhoppningsvis på doktorns vita kappa. "Han kommer att leva", säger fänriken.
Vi lämnar vårdenheten. Soldaterna står åt sidan och tittar frågande på mig och Serega. Tymosjenko är Solodovnikovs skolkamrat; tillsammans kämpade de i brottningstävlingar. Han står inte stilla. Han går in igen. En sekund senare flyger han ut: "Kamrat Seniorlöjtnant!" Jag springer in i rummet efter honom. Solodovnikov ligger lugnt på spjälsängen med ögonen halvt stängda. Jag tar tag i hans hand. Ingen puls! Seryoga tar tag i hans pistol och går nerför korridoren med förbannelser. Jag hinner med honom vid ingången till läkarna. De skingrades av skräck. Han bryter sig loss, ropar något. Soldaterna som sprang upp hjälpte mig att vrida det. Seryoga försvagas och gråter. Ilskens kris mot läkare har gått. Dessutom finns det inget att skylla dem på.
I Afghanistan, i "Black Tulip"
Liken förs ut på gatan, inslagna i glänsande folie. Det liknar en chokladomslag. Samma skarpa.
Cargo-200 laddas på en helikopter och skickas till Kabul. Där väntar en "konservburk", medan soldaterna skämtar dystert. Fältbåren ligger i flera stora tält uppsatta direkt på det torkade gräset. De som ligger på marken bryr sig inte längre. De är inte intresserade av komfort. Tyvärr måste du besöka denna plats. Vi måste identifiera våra egna här, ge data till den lokala administrationen. Men först måste de fortfarande hittas. Och bland dessa sönderrivna ben, stympade kroppar och några ofattbara förkolnade köttbitar är det inte lätt att hitta dem. Du kommer inte att se detta i en mardröm.
Äntligen hittad. En soldat i fallskärmsjägaruniform med lukten av månsken i en kulspetspenna skriver deras namn på deras hårda, härdade hud, och jag går ut i luften med lättnad. Nu ska de läggas i lådor och skickas med flyg till hemlandet. Vänta, släktingar, för era söner!
Förkrossad över vad jag såg, sitter jag i "UAZ". Ögonen är öppna, men jag ser ingenting. Hjärnan vägrar att uppfatta sin omgivning. Det påminde mig om den första avgången på ett uppdrag. Chocken försvinner snart. Inget håller länge här. Och kamraternas liv också. Väntar bara på en ersättare länge. Det verkar som att du aldrig kommer att ersättas, och du kommer för alltid att hänga kvar i detta krig, som aldrig kommer att ta slut heller.
Var annars i världen finns det människor som är villiga att riskera sina liv för 23 dollar i månaden? Betalningen beror inte på om du ligger i sängen i veckor i sträck, eller försöker överleva genom att hoppa på duvlar på natten med ett maskingevär i händerna. Samma pengar tas emot av personalarbetare, kockar, maskinskrivare och andra kontingenter som hör skottlossning och explosioner på avstånd. Ibland togs detta ämne upp mitt ibland oss, särskilt efter nästa hemskickande en av oss "gpyz-200". Hon lugnade sig som regel efter två eller tre minuter av starka otrevliga uttryck riktade till unionens myndigheter. Zombies behöver inte resonera. Deras lott är enkelt: "Var som helst, när som helst, vilken uppgift som helst", resten ska inte beröra dem. Vi är trots allt inte legosoldater. Vi kämpar i fosterlandets namn.
Se upp för gruvor!
Genom att utföra mindre instruktioner från underrättelsetjänsten, vandrar min grupp runt på natten och studerar operationsområdet. Många lådor med "granater", "patroner" - våra överraskningar fanns kvar på de andliga vägarna. Du bör inte öppna sådana lådor om du inte är trött på att leva.
Utforska kartan över området
En order kom från huvudkontoret att organisera ett bakhåll. Vi lämnar på eftermiddagen till den plats där det är planerat att "plantera". Terrängen är lika slät som golvet. På vissa ställen syns stenar på ett hönsäggs storlek. Det finns absolut ingenstans att gömma sig. Jag föreslår att myndigheterna, genom sin observatör, meddelar fallskärmsjägare om de andliga maskinernas utseende. Troopers på deras BMDs kommer att blåsa någon konvoj till smithereens. Det är mycket säkrare och mycket mer effektivt. Ingen kommer att lämna. Men spaningsavdelningen behöver poäng, så de vill inte involvera fallskärmsjägare. Dukhovskaya hemliga väg korsar en asfaltväg. Det finns ett litet rör under det för dränering av vatten. Jag funderar på att skjuta gruppen dit på natten, annars kommer de att märka oss i strålkastarna från en kilometer bort.
Innan vi går in i röret passerar vi försiktigt med sergenten längs de utskjutande stenarna. Detta är mindre troligt att trampa på en gruva. En löjtnant som nyligen skickades från unionen beslutade att inspektera platsen också. När han gick ner från vägen ignorerade han säkerhetsreglerna. En kolumn med "antipersonal" -explosion dök upp bakom våra ryggar och slet av mössorna från våra huvuden. Igor låg mellan stenarna i sedimenterande damm. Ett lager jord revs av explosionen och avslöjade sex svarta PMNok -gummiband. Sergeanten och jag tittade på varandra. Han var blek, jag antar att det var jag också.
Seryoga gick ner till Igor, försiktigt rörde sig över stenarna och drog honom till vägen. Jag la mig på vägkanten och sträckte ut händerna. Jag tar tag i Igor i jackan och drar ut honom. Soldater samlades. Igors häl är riven av. Ett blodigt benfragment sticker ut från en känga, pulserande, blod rinner ut. Han är fortfarande i chock, så han kan skämta. På hans fråga om dans med kvinnor svarar jag: "Knappast." Vi ringer helikoptern. Han kommer om en halvtimme. Vi laddar Igor med skenan bunden med en pistolsladd i sittbrunnen. Han är snart i Kabul.
Inget behov av att dra i ödet
Jag reflekterar över hans öde. Från de första dagarna av hans vistelse kände jag gradvis att Igor inte skulle överleva här. Orsaken var två fall som hände med Igor. När han återvände från en undersökning av området, cyklade han framför mig i sin BMP. Mekanikern måste ha överskridit hastighetsgränsen, eftersom hans bil plötsligt kastades till höger om vägen. BMP i full fart klippte av en av popplarna med sin vassa näsa. Trädet kollapsade på BMP. Mirakulöst nog slog inte bagagerummet Igor, satt på ett marschande sätt och föll mellan honom och tornet. Jag fick gåshud. Jag tänkte: började han inte känt att ersätta sig själv?
I vila
Två dagar senare. Vi återvände från en förstörd by, där vi tog några brädor för ett bad. Lössen torterades så att det var omöjligt att sova. Jag ville tvätta mig på något sätt. De återvände i skymningen, trots order från armén. Vid denna tid, "andarna" och tittade på oss. Ett skott från en granatkastare gick mellan min och Igors BMP. Kämparna som satt ovanpå befann sig omedelbart nedanför, bakom den räddande rustningen. Med tiden, som en hagel av automatiska rundor skramlade på rustningen precis där. I triplex tittar jag på den främre BMP. Det finns ingen i bilen, bara Igor sticker upp till midjan i luckan och duschar duval från sitt maskingevär. Spårare flyger runt honom och skadar honom på mirakulöst sätt inte. Efter att ha passerat det farliga området, klippte jag det enligt alla regler för skytten på min bil. När allt kommer omkring, om han hade använt tornets beväpning, hade "älsklingarna" inte vågat bete sig så arrogant. Skytten sitter med huvudet nedåt. Jag glömde att detta bara var en uzbekisk sovjetisk soldat som hade tagit examen från sin träningsenhet. Efter sex månaders träning visste han inte ens hur man laddade en kanon, än mindre arbeta med en sikt och beräkna korrigeringar vid avfyrning. Omedelbart "kryckar" jag Igor och tror fast i min själ att han inte kommer att hålla länge här.
Därefter visade det sig vara så. Mindre än två veckor senare klev han på en personellgruva. De skar av hans ben och skickade honom till unionen. Hans rapport om önskan att fortsätta tjänsten undertecknades av försvarsministern. Igorek tjänstgjorde i ett av de militära värvningskontoren i Moskva.
Officerarna från DShB blev förvånade över att få veta av mig att ingen hade gett mig kartor över minfält i vårt verksamhetsområde. Det visade sig att vi i tio dagar surfade på kvarteren fyllda med sovjetiska gruvor på natten. Igor hade "tur" att kliva på en av dem. På underrättelsetjänsten hölls ett lugnande ursäktande samtal med mig, men Igor kommer inte längre att springa ifrån detta ändå. Tack och lov, detta var min sista, fyrtiosjätte operation. Snart tog jag högtidligt på mig en skottsäker väst för att följa med till flygfältet. Skottsäkra västar förvarades på ett lager och användes inte i gruppverksamhet. Detta ansågs skamligt, en manifestation av feghet.
Även om vissa kanske hade lyckats söta sina liv om vi inte hade haft denna regel. Senare "krossades" företaget, och de började gå på uppdrag i skottsäkra västar. Vi brukade bära den för att undvika en lömsk incident när vi åkte till flygfältet för ersättning, skickade på semester etc. Vi respekterade elakhetslagen till fullo. Kan inte raka dig innan uppdraget! Och en tvåårig översättare bröt mot denna regel. Han återvände från uppdraget utan ett ben. Du kan inte fortsätta nästa uppgift efter att du fått ordern att ersätta! Genk, vice befälhavare för den andra gruppen, följde inte denna regel, och två dagar senare fördes han med ett hål i huvudet. Du kan inte dra i ödet!
Afghaner Y. Gaisin, V. Anokhin, V. Pimenov, V. Somov, F. Pugachev
Farväl Afghanistan, ett sådant främmande och sådant hemland, som lever enligt islams gamla lagar. Du skär alltid dina blodiga fotspår i mitt minne. Kall luft av steniga raviner, en speciell lukt av rök från byar och hundratals meningslösa dödsfall …
