Jag skulle vilja presentera de främsta dagböckerna för Semyon Gudzenko.
Om någon har glömt eller inte känner den här personen, här är en snabbreferens från wikin:
Semyon Petrovich Gudzenko (1922 - 1953) - rysk sovjetisk krigsveteran.
Biografi:
Född 5 mars 1922 i Kiev i en judisk familj. Hans far, Pyotr Konstantinovich Gudzenko, var ingenjör; mamma, Olga Isaevna, var lärare. 1939 gick han in i MIFLI och flyttade till Moskva.
1941 anmälde han sig frivilligt till fronten, tjänstgjorde i OMSBON -enheterna. 1942 skadades han allvarligt. Efter att ha blivit sårad var han korrespondent för frontlinjetidningen "Suvorov Onslaught".. Han publicerade sin första diktsbok 1944. Efter slutet av det stora patriotiska kriget arbetade han som korrespondent för en militärtidning.
Gudzenkos riktiga namn är Sario, det italienska namnet fick han av hans mor. När Znamya och Smena publicerade det tillsammans 1943 skrev poeten till sin mamma:”… var inte orolig om du stöter på dikter signerade” Semyon Gudzenko”- det är jag, eftersom Sario inte låter särskilt mycket i samband med Gudzenko. Jag hoppas att du inte kommer att bli särskilt kränkt …"
… Gudzenko dog av gamla sår. Konsekvenserna av en skalchock på fronten dödade honom långsamt. Enligt Jevgenij Dolmatovskijs memoarer är poetens sista månader”en ny bedrift, som med rätta kan läggas vid sidan av Nikolai Ostrovskijs prestation, Alexander Boychenko, Alexei Maresjev: den sängliggande poeten, som säkert vet att hans sjukdom är dödlig, fortsatte att vara en romantiker, en soldat och en byggare. Vänner samlades vid hans säng för att inte prata med honom om sjukdomar och mediciner, utan om det vietnamesiska folkets kamp för deras självständighet, om konstruktion på Volga och Dnepr, om nya uppfinningar och upptäckter, och naturligtvis om poesi. Under de sista månaderna av sitt liv dikterade Semyon Gudzenko, som inte längre kunde skriva själv, tre dikter som utan tvekan kommer att gå in i den sovjetiska poesins guldfond.
SP Gudzenko dog den 12 februari 1953 vid N. Burdenko Institute of Neurosurgery. Begravd i Moskva på Vagankovskoye -kyrkogården. Jevgenij Jevtushenko skrev i antologin "I början var Ordet": "… det fanns en Kievit, en ukrainsk judisk, en rysk poet Semyon Gudzenko."
November 1941.
Detta var det första dopet. De första dödade, de första sårade, de första övergivna hjälmarna, hästar utan ryttare, patroner i dikarna vid motorvägen. Soldater ut ur omringningen, dykande jävlar, automatisk skjutning.
Ignoshin dog. På motorvägen nära Yamuga. Ryttaren dödades, granatsplinten bröt munnen. Den blå tungan föll ut.
10 december 1941.
Ett brev kom från Nina. Han skriver till Yura, men han säger bara hej till mig. Och nu samma sak, så att jag inte skulle vara arrogant, men jag grät själv när jag gick. Löjligt stolt. Brevet låg i fickan, adressen raderades och sedan ville jag skriva.
Hon skadades i armen. Återigen på framsidan. Bortskämd hysterisk kvinna. Vacker tjej. Bra gjort.
December 1941
Snö, snö, skog och terräng. Byarna brinner.
Odoevo. Jag och Papernik gick in i huset. Hustrun till den gripne mannen. Tyskarna satte ett band på honom och han arbetade i fullmäktige. Detta är inte för att dö av hunger … Bastard. Borgmästaren är advokat, han flydde med tyskarna.
Det var en strid nära Kisheevka. Lazar slog från prickskyttens rum. Bra! Riktigt. De bröt sig in i byn. Sedan gick vi iväg. När de kröp, hostade byn. Vår frost är inte lätt för Hans. Förkylning, era jävlar.
De låter dem gå upp till midjan i snön på 50-60m. Extremhusen eldas upp. Det kan ses som under dagen. Och de skjuter från maskingevär, murbruk och maskingevär. Så de träffade överallt.
Slaget vid Khludnevo.
Den första och andra plutonen gick igen. Kampen var stark. De bröt sig in i byn. Sapper Kruglyakov med en pansarvärnsgranat lade cirka 12 tyskar i ett hus. Laznyuk själv kämpade hårt i byn. Lazarus säger att han ropade: "Jag dog en ärlig man." Vilken kille. Will, will! Yegortsev skrek till honom: "Vågar du inte!" På morgonen kom 6 personer tillbaka, detta är från 33.
Rädd värdinna. Tyskarna gick förbi. Vi går in. Värmde upp, åt soppa. Tyskarna tog allt här. Hål skars i dukarna till huvuden, de tog på vita vita trosor. Förtäckt. Vi hittar det!
Vi åker till Ryadlovo. Jag är utmattad. Skidorna är borta. Vilar.
2: a på morgonen i Polyana. Går till skolan. Krasobajevs och Smirnovs kroppar ligger. Vet inte. Kulor visslar, gruvor exploderar. Reptiler skjuter fem kilometer från vägen till skolan. Vi sprang … Kulor exploderar i skolan.
Våra "maxim" slår. Skytte på motorvägen. Tyskarna åker till Maklaki. Kulor visslar i närheten.
Linjen pågick. Stel. Tystare, tystare.
Låg mitt i byn
En skola med ett bränt tak
Halvbrända kroppar.
Och det var jobbigt i dessa lik
Ta reda på medsoldater …
2 januari 1942.
Sår i magen. Jag tappar medvetandet i en minut. Föll. Mest av allt var han rädd för ett sår i magen. Låt det vara i armen, benet, axeln. Jag kan inte gå. Han förband Babaryk. Såret är redan synligt från insidan. Kör på en släde. Sedan körde de till Kozelsk. Där låg han i halm och löss.
Jag bor i en lägenhet från början. sjukhus. Läkare är typiska. Odlade, i remmar och roliga när de talar på det lagstadgade språket.
När du ligger i en sjukhussäng läser du gärna O. Henry, Zoshchenkos glada visdom, "Conduit and Schwambrania", den galante soldaten Schweik.
Och i vilket skede vill du läsa Pasternak? Det finns ingen.
Och var är de människor som uppriktigt bad för honom, vars blod var palsternacka? Vi gick bakåt. Kriget gjorde dem ännu svagare.
Vi gillade inte Lebedev-Kumach, hans stilted "On the Great Country". Vi hade och förblir rätt.
Vi stod vid ett vägskäl. Vindar piskade från alla håll. Moskva var väldigt långt borta.
Järnvägsspåren är täckta av snö. Tåg har inte körts sedan sommaren. Människor har tappat vanan att nynna. Tystnaden här verkar förstärkas av dessa skenor.
Det var frostigt. Kan inte mätas i Celsius.
Spotta - frys. Sådan frost.
Det fanns ett fält med tysta skenor
glömde ljudet av hjul.
Det var pilar helt blinda -
inga gröna eller röda lampor.
Det blev iskålssoppa.
Var heta sammandragningar
under dessa fem dagar.
Låt det verka som en bagatell för någon
men min vän är fortfarande
minns bara ekorrmönster
och en bortglömd yxa i björken.
Här är det för mig: inte byarna som brann ner, inte en vandring i någon annans fotspår, men jag kommer ihåg dom
skenor.
Känns som evigt …
4 mars 1942.
Jag lämnade huset igår. Det luktar vår. Märkte inte början.
Imorgon är jag 20 år. Och vad?
Levde i tjugo år.
Men i ett krigsår
vi såg blod
och såg döden -
helt enkelt, hur de ser drömmar.
Jag kommer att behålla allt detta i mitt minne:
och den första döden i kriget, och första natten, när det är i snön
vi sov rygg mot rygg.
Jag är en son
Jag ska lära dig att vara vänner, -
släpp det
han behöver inte slåss, han kommer att vara med en vän
axel mot axel, som oss, gå på marken.
Han kommer att veta:
sista kexet
är uppdelad i två.
… Moskva höst, smolensk januari.
Många lever inte längre.
Av vindens vandringar, av vårens vind
April har regnat igen.
Stål ett tag
stort krig
modigare än hjärtat, händerna är hårdare
starkare än ett ord.
Och mycket har blivit tydligare.
…Och du
fortfarande fel -
Jag blev fortfarande mer öm …
Varje poet har en provins.
Hon gjorde honom misstag och synder, alla mindre brott och brott
förlåter för sanningsenliga verser.
Och jag har också oföränderlig, ingår inte på kortet, ensam, min hårda och uppriktiga, avlägsna provins - krig …
3 april 1942.
Var på Moscow State University. Det finns inget student här längre. De flesta av dessa människor vill inte arbeta, vill inte slåss, vill inte studera. De vill överleva. Dryck. Detta är det enda som oroar dem. De vet inte krig.
Det är sant att det finns många ärliga tjejer.
De studerar, arbetar på sjukhus och är ledsna över killarna som gick till fronten. Men det finns inte så många av dem HÄR.
Innan kriget gillade jag människor från Julio Jurenito, Cola Brunion, Gargantua och Pantagruel, Schweiks äventyr - de är friska, glada, ärliga människor.
Sedan gillade jag människorna från böckerna och på nio månader såg jag levande bröder - dessa klassiska, ärliga, friska glada kamrater. De är naturligtvis i överensstämmelse med eran.
Konststudent. Två dagar en snöstorm. På söndagen var det nödvändigt att städa flygfältet. Konstkritikern sa: "Jag kommer inte att fungera, jag har en inflammation i njurbäckenet."
Och hökar reste sig från detta flygfält och skyddade hans varma rum med Levitans reproduktioner.
Detta är redan en skurk.
Krig är en teststen för alla egenskaper och egenskaper hos en person. Krig är en sten för snubblande som de svaga snubblar över. Krig är en sten där människors vanor och vilja kan styras. Det finns många pånyttfödda människor som har blivit hjältar.
Lebedev-Kumach. "Wide country", 1941. "Vi kommer att utgjuta blod för det villigt." Vilken ylle, deadline om blodet av fria, stolta människor. Så att skriva - det är bättre att vara tyst.
Här, nära Moskva, bor spanska soldater. De hämnas på Volokolamsk för sin Lorca, för Madrid. Modiga, roliga människor. Svarta ögon, svart lockigt hår, polerade stövlar att lysa.
Långt borta Madrid. Vårens ryska natt. Ljudet av gitarrer och sången av en obegriplig, men infödd sång rusar ut genom fönstren.
28 april.
Var i IFLI och GITIS. Allvarliga iflianska skrivare sparkar fötterna på scenen och sjunger napolitanska låtar. Ansiktena kan inte framställas. All denna massa myllrade i hallen, men de tittade inte direkt i ögonen, de döljer sina ansikten. Krig förstår inte. Detta handlar naturligtvis inte om alla, men det finns många av dem.
12 maj 1942.
De var alla rädda för fronten. Och så vaknade de och gick till sängs med passionerade argument:
- Luta dig tillbaka. Jag skulle …
- Kom igen, du är en fegis.
- Vi behövs här.
Dumma människor. Kammar, bitar.
Flickan undervisade Ovid och latinska verb. Sedan satte hon sig bakom ratten i en tretons bil. Jag tog allt. Bra gjort.
15 maj 1942.
Kom ut ur tunnelbanan. Efter det misslyckas. Efter det blev jag påkörd av en bil på Dzerzhinsky -torget, och de tog mig till tunnelbanans väntrum. Jag kom till mig. Jag glömde allt: var, varför, vilken månad, krig, var min bror bor. Huvudvärk, illamående.
20 maj.
Ilya Ehrenburg var med oss igår. Han, som nästan alla poeter, är väldigt långt ifrån djupa sociala rötter. Han drar slutsatser från möten och brev. Sammanfattar utan att titta på roten. Han är en typisk och ivrig antifascist. Smart och mycket intressant historia. "Vi kommer att vinna", sa han, "och efter kriget kommer vi tillbaka till vårt tidigare liv. Jag ska åka till Paris, till Spanien. Jag kommer att skriva poesi och romaner." Han är väldigt långt från Ryssland, även om han älskar och kommer att dö för henne som antifascist.
28 december 1944
Rakoczi är ett fascistiskt distrikt. En gammal Magyar från sjätte våningen kastade en granat och dödade 10 officerare.
Vår eskort ensam leder 1000 rumäner. Han är full. En rumänare tar hans maskingevär, två leder honom i händerna. (Tja, oavsett vad Schweik med vakterna)))))
15 januari 1945, nära Budapest.
Hungriga magyarer drar pistagenötter i säckar och drunknar i melass. Soldaterna, våra slavar, tvättar sig med Köln och ger hästarna öl att dricka, för det finns inget vatten. Människor är rädda för allt - de sitter i bunkrar och går oroligt på gatorna. Men detta är bara i början, och då ser de att vi inte skjuter förgäves, och de börjar skynda och nosa ut där de kan ta bort. Lägenheter rånas från varandra. De går till våra politiska avdelningar med klagomål - de har blivit våldtagna. Igår sköts en pojke i ett artilleriregemente, han belönades. Han sköts framför formationen "för undervisning". Det är synd, om jag ska vara ärlig. Krig!.
På gatan, liken av människor och hästar. Allt är inte städat än. Det finns många lik. I 5 månader tappade jag vanan med detta och stannade nära den första mördade Magyar: mina handskade händer kastades bakom mitt huvud, det fanns ett hål på min tå, ånga kom fortfarande från den punkterade skallen.
Vår soldat ligger mot väggen. Han dödas. Kakor rann ut ur fickorna.
Det finns tusentals fångar. De är i husen. De sorteras och förhörs. Nästan alla har bytt till civila kläder, och därför är det obehagligt att prata med dem.
- Vi är inte soldater …
Och på lagret, i ansiktet, på händerna - soldaterna.
Luftfart bombar inte - humanism och rädslan för att träffa ditt eget folk.
Striderna är nu under jorden, inte gatan - infanteriet är under husen.
Tyskarna tappar gastankar med fallskärm. De flyger på rosa fallskärmar. Brand. Lysa upp.
29 januari 1945.
Hårda strider har pågått den fjärde dagen. Kämpar från underavdelningen Khripko och Lebed beslagtog en spårvagn med en släpvagn som gick till staden.
19 februari 1945.
Tagen i Budapest.
Och kör alltid en kil in i försvaret, divisioner går till Wien och attackerar Berlin.
Nu från Poznan till Prag
Alla fronter har samma väg
Nostalgi. Du vänjer dig vid allt: i Budapest bryr du dig inte längre om att de första dagarna inte tillät dig att somna, vilket du bara läste i böcker i Ryssland. All exotism av smala gränder, oväntade möten med italienska eller svenska ämnen, kloster, bio och kyrkor uttråkade soldaterna som på något sätt var intresserade av detta. Vi vill åka hem. Även om det inte finns någon sådan tröst. Och de spottade redan på det. Fast innan såg de avundsjuk på badrummenas vithet, på golvets glans, på möbelns massivitet eller lätthet. Alla vill gå hem, även till ett ouppvärmt rum, om än utan badrum, nya Moskva, Kiev, Leningrad. Detta är hemlängtan.
21 februari 1945.
I filmen finns "Hon kämpade för moderlandet" under titeln "Kamrat P." De har det som en film actionfilm, i hallen är det applåder, gråt och animering hela tiden. Jag såg en amerikansk cowboyfilm i Kishpest. Skytte. Mörda. Hemsk tristess. Och publiken är väldigt glad. Jag satt inte ute. Det kan ses att vi är uppfostrade på en smartare och klokare konst.
Magyar är ung, frisk, bär hatt, med en billig ring. Talar trasig ryska. En gång skämtsamt frågade: "Finns det en restaurang i Budapest?" Han svarade: "Nej. Men i Moskva finns det." - "Hur vet du?" - "Jag är från Moskva bara den fjärde dagen."
Jag blev helt förbannad. Sedan sa han att han togs nära Stary Oskol 1943, befann sig i ett läger 40 km från Moskva, var i Gorkij och Shapov. Han klagar över att det är dåligt i Ungern, att han i lägret fick 750 gram bröd, men här för fjärde dagen äter han ingenting. Han kom till armén, vill slåss mot tyskarna.
Detta är redan historia. Vi träffar redan de fångar som har återvänt hem. Nu är jag glad när du ser en mustaschad Magyar som bodde i Omsk 1914-1916, och nu Magyarer från 1941-1945 utanför Moskva och från nära Gorkij.
I Europa vänjer sig en soldat med renlighet, bra linne och parfym. Detta handlar naturligtvis om de dagar då det är strider i storstäder. Men på vägen för varje soldat fanns eller kommer det att finnas en stad där han fortfarande lär sig Europas charm och elakhet. För mig har Budapest blivit en sådan stad. Med oklarhet, munkar, alltförtärande handel, prostituerade, snabb återhämtning etc., etc.
29 mars 1945.
Hundar av alla ränder, men alla dvärg. Förarna krossar dem gudlöst. "Att kanske en hund, sedan en mus," - spottar, säger föraren.
Det finns kanariefåglar i alla lägenheter. Äldre damernas huvudsakliga arbete: söker honor för män från grannar. Med detta, med en fågels kärlek, kopierar de sina egna, avgångna och inte så vackra.
Min värd är en tidigare servitör. Han har medaljer för det senaste kriget. Han berättar att han slog italienarna 1914, och för tyskarna skröt han nog med att han slog ryssarna.
Det finns tyskar i Buda. Konstbatteri. Soldater på andra sidan syns från fönstren. Is. Polynyas. Röda fallskärmar. Tyskarna tappar mat och granater.
På nedervåningen finns vidöppna butiker. Ta vad du vill.
Jag gick upp till artilleristen. Jag ser vad han tog: en tvålstång, en flaska Köln, cigaretter. Han tog vad han behövde, men han tog inget annat.
jag kommer aldrig glömma
hur länge kommer jag att vara i kriget, spänd ska jag, drunknade i eld.
Och färjans vrak
och isdriften i februari, och Donaubanken har rätt, sönderrivet som en bunker.
Och crimson på grått -
lågor i rökiga golv.
Och den som är den allra första
var i tyska utgrävningar.
Bratislava.
"Jag var en enkel syster i Odessa sanatorium, här blev jag mottagen i de bästa husen", sa en tjej som hade lämnat Odessa till Bratislava med en slovakisk officer. Dum.
På morgonen den 8 april i Bratislava.
Chauvinism. Tyskarna har gjort sitt arbete. En skadad civil tjeck vill inte gå till ett österrikiskt sjukhus.
Wien igen. Det hänger röda flaggor i Wien - de är gjorda av tyska, men hakkorset har rivits av och fläcken är målad över.
På huset i Wien finns en affisch "Länge leve Moskva!" Kompetent, men skrivet i gotisk typ. Målaren är opolitisk, han tog inte hänsyn till det.
På gatan finns gamla tyskar, med dem en ukrainsk tjej. Hon räddar dem nu. Herregud, vad de nu fawing på henne.
Brno, 26-28 april 1945.
De dödade tyskarna ljuger. Ingen vill begrava dem, de är täckta med ett staket.
Våra soldaters lik. En upp till midjan syns från diket. I närheten finns ett gäng granater. På bröstet finns en skylt "Guard". Bilder och dokument i min ficka. Mozgovoy, född 1924, kandidat för bolsjevikernas kommunistparti All-Union sedan 1944, delade ut två medaljer "För mod" och Röda stjärnans ordning. Jag var nästan överallt. I kriget sedan 1942.
Det var många tyskar. De flydde. Langer blev kvar. Han är förvånad över att inte bli rörd. Den andra dagen var han redan missnöjd med att soldaten tog sin tomma resväska. Klagar.
2 maj 1945.
Det finns ett meddelande om att Hitler har dött. Detta passar ingen. Alla skulle vilja hänga den.
Wien Zoo. Hungriga djur. Björnar, lejon, vargar. Våra soldater går.
- Vad, han är inte rysk (om ett lejon). Han förstår inte, säger sergeanten.
Wiens zoo togs under skydd av en militär enhet. Soldaterna matar djuren.
Natten den 9 maj 1945.
Med svårigheter kommer vi till Jelgava. Tyskarna var här på morgonen. På vägen möter vi många tyskar - i spalter och grupper. Det finns ingen konvoj. De bugar, de ignoreras. De säger att Prag skyddas av Vlasoviterna. De säger tvärtom att de gjorde uppror mot tyskarna. En sak är känd att det finns fickor med motstånd. Jag vill verkligen inte dö på segerdagen. Och de skadade tas för att mötas. Idag, fram till klockan 12, bombade våra fortfarande. Skräp och vagnar röker.
11 maj 1945.
Den 11 maj begravdes de döda nära parlamentet den 10 maj, efter kriget. Konst. l-t Glazkov, kapten Semyonov. Gröna, blommor, tårar av tjeckiska kvinnor. Vi begraver överste Sakharov. Tjeckerna tog heta höljen från ett maskingevär av stor kaliber som en souvenir. Det är ett minne av de modiga och av befrielsen.
I Prag begravs majoren som dog efter segern.
Moldau är tyst, men en pistolhälsning dundrar.
Kvinnorna gråter. Männen är tysta vid katedralen.
Och när de bränner handflatorna tar de skalen som ett minne.
Älskarinnans skal kommer att rengöras med tegeldamm.
Dalens första liljor, dalens liljor kommer att stå på fönstret.
Liljekonvaljer blir röda! Och till barnbarnsbarnen går i uppfyllelse
Sagan kommer om fyrverkerier, blommor och krig.
Jag såg på vägarna hur tyskarna togs av förare. Det finns många bilar. Efter 50 km behandlar de honom med honom och har ett vänligt samtal. Rysk själ. Allt glöms omedelbart, även om han bär en tysk uniform och ett orderband.
21 maj 1945.
Chauffören säger:
- Vi kommer hem till hösten. På sommaren vill jag inte, låt min fru gräva potatis själv (skrattar).
Kaptenen säger:
- Medalj "För segern över Tyskland", och även för Japan.
Det talas redan om att vi också kommer att slåss i öst.
Soldaten återvände till Kiev. Han hade en tysk i sin lägenhet. Dödade sin mamma. Rånade. Jag hittade av misstag ett kuvert med hans Berlin -adress. Detta var 1943. 1945 kom han till Berlin och hittade hemmet för denna tyska. Här såg han sin kostym, skickad i ett paket. Tysken hade dödats för länge sedan. Hans änka, när hon fick veta vem denna infanterist var, blev dödligt blek. Soldaten tog inte sin kostym. Han skrev bara på dörren: "Hämnd kom hit från Kiev, från Chkalov street, från hus nummer 18". Nästa morgon flydde änkan till byn. Soldaten bestämde sig för att bo här med vänner. I garderoberna hittade han många bekanta saker och det påminde honom om hans mamma, hemmet, Kiev.
29 maj 1945.
När vi fick veta om krigsslutet var alla mest rädda för att dö. Soldaterna värnar om livet efter kriget ännu mer.
Nu vill många människor vara demobiliserade - de hittar några gamla sjukdomar, går på röntgen, stönar och stönar. Och även för två veckor sedan var de kraftfulla och vältränade officerare. Allt detta är inte skrämmande. Låt dem vara listiga - de vann.
Jag drömde om Moskva igen.
Jag var ett infanteri i ett rent fält, i grävens lera och brinner.
Jag blev arméjournalist
under det senaste året i det kriget.
Men om du kämpar igen …
Detta är redan lagen:
låt mig skickas igen
till gevärbataljonen.
Var under ledning av arbetsledarna
minst en tredjedel av vägen, då kan jag från de topparna
gå ner i poesi.
