Den grymma sanningen om krigets början berättade i brev från en soldat från det stora patriotiska kriget
65 år har gått sedan slutet av det stora patriotiska kriget, askan för dem som föll i strider har för länge sedan förfallit, men soldatens triangelbokstäver förblev oförstörda - små gulnade pappersark, täckta med en enkel eller kemisk penna i en hastig hand. De är ovärderliga vittnen till historien och minnet av släktingar och vänner som lämnade och inte kom tillbaka från kriget. Min mamma behöll sådana brev i mer än 50 år och gav dem sedan till mig.
Och allt började så. Den allra första dagen av kriget kallades de äldre och yngre bröderna till min far, Dmitry och Alexei, till militärregistrerings- och värvningskontoret. Min far blev förolämpad över att han inte togs med dem till kriget, och dagen efter gick han till det militära värvningskontoret. Där nekades han: de sa att han var bokad för den nationella ekonomin som anställd på det regionala kommunikationscentret. Men efter tre och en halv månad, när de tyska fascistiska trupperna inledde en offensiv i Bryansk och Mozhaisk riktning och landet var i stor fara, kom en kallelse till honom - signalmannen Matvey Maksimovich Chikov, född 1911, infödd i byn Dedilovo, Tula -regionen.
Innan han lämnade det halvförstörda huset tog min far min bror Valery, som föddes för två veckor sedan, från en vagga som hängde upp från taket, tryckte en levande liten klump mot bröstet och tog bort en tår som hade kommit från hans ansikte, sade:”Marusya, ta hand om killarna. Vad som än händer med mig måste du höja och utbilda dem. Och jag ska försöka hålla mig vid liv …”Sedan sa han farväl till min mormor, kysste henne flera gånger, sa något till henne, men hans ord drunknade av min mammas starka, själsskräckande rop. När hennes far klev igenom tröskeln till huset började hon skrika så att det verkade som om jordgolvet skakade av hennes skrik …
Efter att ha sagt hejdå gick min far längre och längre bort från oss, tittade ofta runt och höjde handen på avsked. Mamma, som täckte ansiktet med händerna, fortsatte att gråta. Hon kände nog att hon träffade sin man för sista gången.
Men låt oss röra de trianglar som har blivit gula med tiden och slits ut vid vecken.
Så det första brevet daterat den 13 oktober 1941:
”Hej, min kära Marusya, Vova och Valera!
Slutligen fick jag möjlighet att skriva. Till och med mina händer darrar av spänning.
Jag går på militära kurser i Murom och lär mig att slåss. Jag lär mig snarare att döda, även om ingen av oss någonsin trodde att vi skulle behöva göra det. Men ödet tvingar oss till detta: vi måste försvara landet, vårt folk från fascismen, och vid behov, sedan ge våra liv för fosterlandet. Men i allmänhet, som den gamla kampanj-instruktören, som återvände funktionshindrad från kriget, sa till oss, är det inte svårt att dö, att förgås, men det är svårare och nödvändigare att förbli vid liv, eftersom bara de levande ger seger.
Om tre veckor avslutar jag kurserna för sergeant-mortel. Det är inte känt när vi kommer att skickas till fronten …"
Varje dag läste min mamma om detta brev flera gånger med tårar i ögonen, och på kvällen, efter hårt arbete på kollektivgården, berättade hon för mig hur glad och omtänksam vår far var, att alla i byn älskade och uppskattade honom. Jag vet inte vad hon skrev tillbaka, men den andra triangeln fick vänta länge. Brevet kom först den 30 november, men vad mycket!
”Min kära, älskade mamma, Valera, Vova och Marusya!
Jag fick nyheter från dig där, i Murom. Om du visste, min kära lilla fru, hur mycket glädje hon gav mig. Så snart vi har en ledig minut läser vi ditt brev tillsammans med Vasil Petrovich (bybor och fars vän. - V. Ch.). Förresten, han skickar hälsningar till dig och avundas mig att jag har en familj - Valera med Vovka och dig.
Jag hann inte svara från Murom - förberedelserna skyndade iväg till fronten. Sedan var det själva avgången. Efter kurser i Murom fick jag rang som sergeant och ligger mellan Moskva och Leningrad. Som ni ser kom jag in i krigets mycket tjocka - på frontlinjen. Och han lyckades redan testa sig själv i den första striden. Det här är en hemsk syn, Maroussia. Gud förbjuda att se mina barn och barnbarn! Och om de var stora skulle jag säga till dem: tro aldrig dem som säger eller skriver i tidningarna att de inte är rädda för något i krig. Varje soldat vill alltid komma ut ur striden levande, men när han går till attack tänker han inte på döden. Den som gick till attack minst en gång, han såg alltid döden i ansiktet …"
Ett uppriktigt brev från hans far kan orsaka misstro: hur, säger de, kunde det ha nått om det fanns censur, och brevet innehöll djärva domar om kriget? Jag blev också förvånad för närvarande, och sedan föll allt på plats: under krigets första månader fungerade inte censur.
Och snart tog brevbäraren med oss till vårt hus den första begravningen framifrån: "De modiges död i strider om fosterlandet dog nära Leningrad" fars yngre bror, Alexei. Några dagar senare gav de oss ännu en fruktansvärd nyhet: vår äldre bror, Dmitry, dödades i kriget. Deras gamla mamma, min mormor Matryona, tog ur byrådans översta låda fotografierna av de döda sönerna och, med korten till Alexei och Dmitry, tittade på dem länge och de tittade på henne. De fanns inte längre i världen, men hon kunde inte tro det. Min stackars mormor, hon kunde förstås, för ingenting kan jämföras med smärtan och bitterheten hos mödrar som förlorade sina söner i kriget. Mormor Matryona tålde inte denna bittra sorg: när hon såg fascisterna kunde mördarna på hennes två söner, som dök upp i byn, hennes hjärta, antingen av stark ilska på dem eller av stor skräck, inte stå emot det och hon dog.
Tre tyskar bosatte sig i vårt lilla trähus. Men de fann ingen ro i det: på natten och under dagen grät min två månader gamla bror ofta i en vagga hängande från taket i garderoben. En av Fritzes, arg på honom, tog Walther från hans hölster och gick till barnet. Jag vet inte hur det hade slutat om det inte hade varit för min mamma. När hon hörde klockan från slutaren från köket rusade hon in i rummet och, med ett skrikande skrik, tryckte han bort fascisten och täckte vaggan med barnet. Fritz lade tillbaka pistolen i hölsteret, gick fram till vaggan, tog av den och tog fram något på sitt eget språk och bar den in i den kalla, ouppvärmda korridoren. Den uppgivna mamman insåg att vi var tvungna att lämna hemmet. Och vi lämnade, i mer än en vecka bodde vi i den mörka källaren hos grannens mormor Katerina, gömde sig för tyskarna.
Vi återvände från den kalla källaren till vårt hus först när byn befriades av ryttarna i general Belov. Efter att tyskarna hade drivits ut började mamman gå ut på vägen allt oftare och titta för att se om en brevbärare skulle dyka upp med ett brev. Mamma såg fram emot att höra från sin far. Men först efter New, 1942, började posten arbeta igen. Vid jul fick vi vårt tredje brev:
”Hej mina kära barn och älskade lilla fru!
Gott nytt år och god jul till dig! Må Gud hjälpa oss alla att besegra fascisterna så snart som möjligt. Annars är vi alla khan.
Kära Marusya! Mitt hjärta revs i bitar när jag läste ditt brev med beskedet att mina bröder Alexei och Dmitry hade dött och att min mamma inte kunde bära sorgen dog. Himmelriket till dem alla. Kanske är det sant när de säger att Gud tar det bästa, unga och vackra. Tja, du vet, jag var alltid stolt över att jag har en så stilig och älskad bror, Alexei. Det är synd att ingen vet var han och Dima ligger begravda.
Hur mycket sorg och olycka kriget ger människor! För våra älskade bröder, för våra döda vänner och för min mors död lovade Vasil Petrovich och jag att hämnas på reptilfascisterna. Vi kommer att slå dem utan att skona oss själva. Oroa dig inte om mig: jag lever, bra, välmatad, klädd, skit. Och jag försäkrar dig, Marusya, att jag uppfyller min plikt gentemot mina bybor och mina barn som det borde vara. Men jag blir mer och mer rädd för dig. Hur klarar du dig ensam där med så små barn? Hur jag skulle vilja överföra en del av min styrka till dig och ta del av dina bekymmer och bekymmer på mig själv …"
Efter nyår skickade min pappa hem brev ofta, så fort frontlinjen tillät. Alla hans "trianglar" skrivna med penna är intakta. Efter 68 års lagring och upprepad läsning är några av raderna, särskilt på vecken, svåra att förstå. Det finns också sådana som den svarta, djärva niben i militärcensorns bläck gick på eller helt enkelt inte sparade tiden: oavsett hur vi uppskattade hans nyheter i familjen har flera brev skrivna på mjukpapper förfallit helt eller bleknat.
Men redan i april 1942 meddelade min far att brev från honom sällan skulle komma, eftersom:
”… Vi slog igenom fiendens försvar och gick till offensiven. Vi har inte sovit på fyra nätter, hela tiden kör vi Fritzes i väster. Skynda dig att förstöra denna fascistiska jävel och återvända hem. Men kommer vi tillbaka? Döden betar oss varje dag och timme, vem vet, kanske skriver jag för sista gången.
Krig, Maroussia, är ett omänskligt hårt arbete. Det är svårt att räkna hur många skyttegravar, skyttegravar, utgrävningar och gravar vi redan har grävt. Hur många befästningar har gjorts av våra händer. Och vem kan räkna hur många vikter de bar på sin puckel! Och var kommer vår brors styrka ifrån? Om du såg mig nu skulle du inte känna igen mig. Jag gick ner så mycket i vikt att allt blev bra på mig. Jag drömmer om att raka mig och tvätta, men situationen tillåter inte: det finns ingen fred varken på natten eller under dagen. Du kan inte berätta allt jag har upplevt under den här tiden … Det är allt. Jag går i strid. Pussa mina söner för mig och ta hand om dem. Vad glad jag skulle vara att se dig även i en timme.
Jag kommer att skicka detta brev efter kampens slut. Om du förstår det, då lever jag och mår bra. Men allt kan hända.
Hejdå mina kära."
Och så kom det näst sista brevet, daterat den 15 maj 1942. Den är fylld av hjärtesorg och tunga tankar om den kommande striden. Han ville verkligen leva kvar. Men hjärtat hade uppenbarligen en föraning om ovänlighet:
“… Det är kallt och fuktigt här nu. Runt omkring finns det träsk och skogar, där det på vissa ställen fortfarande finns snö. Varje dag, eller till och med en timme, hörs explosioner av bomber, skal och gruvor. Striderna är envisa och hårda. Efter den nyligen genomförda offensiven av trupperna på Leningrad- och Volkhov -fronterna ställde nazisterna starkt motstånd och därför gick vi i slutet av april i defensiven. Vi var sju kvar efter striden igår. Men vi höll fast vid försvaret. På kvällen kom förstärkningar. För morgondagen, enligt underrättelser, förbereder nazisterna intensivt för strid. Därför, om jag håller mig vid livet i morgon, kommer jag att leva länge trots alla dödsfall. Under tiden har jag aldrig fångats av en tysk kula. Vem vet om hon kommer att kringgå mig imorgon?"
För oss var det inte vår fars sista ord. I slutet av juni 1942 fick min mamma två brev samtidigt i ett tjockt kuvert: ett från en bybor och en vän till pappa V. P. Chikov, med vilket ödet inte hade separerat honom från barndomen, döden. Här är båda:
”Hälsningar från den aktiva röda armén från V. P. Chikov!
Maria Tikhonovna, även om det är svårt för mig, vill jag berätta om min vän och din make Matthews död.
Det var så här: den 16 maj, tidigt på morgonen, delades ordern "Att slåss!" Ut. Tja, det surrade. Vår slog dem med murbruk och långdistansartilleri, och sedan, från ingenstans, dök fascistisk luftfart upp och började bombardera oss med bomber. De rev sönder marken och skogen som vi tog tillflykt till. Efter 10 minuter tog bombningen slut. Jag, torkade mitt ansikte stänkande av lera, lutade mig ut ur diket och skrek: "Matvey, var är du?" Jag hörde inget svar, jag reste mig upp och gick och letade efter min älskade vän … Jag såg Matvey, kastad av sprängvågen, ligga orörlig på buskarna bredvid bombkratern på buskarna. Jag går fram till honom, säger något, och han tittar på mig och är tyst, det finns bara en frusen överraskning i hans ögon …
… Vi samlade hans kvarlevor, svepte in honom i en regnrock och begravde honom tillsammans med andra döda soldater i en bombkrater, inte långt från byn Zenino. Som en nära vän till honom gjorde jag allt som det borde vara, på ett kristet sätt. Han lade ut graven med gräsmatta, satte upp ett ortodox träkors och vi sköt en volley från maskingevär …"
Den kampen var den sista för Vasily Petrovich. Detta bevisades senare av en smal, gul pappersremsa av begravningen, som fördes till hans föräldrar lite senare än det tjocka kuvertet som skickades till min mamma. I den, som rapporterats ovan, fanns det två brev: en från V. P. Chikov, vars innehåll redan har getts, och den andra, skriven i min fars hand, var hans postuma budskap:
”Mina kära söner, Valera och Vova!
Läs det här brevet när du blir stor. Jag skriver det på frontlinjen vid en tidpunkt då jag känner att det kan vara sista gången. Om jag inte återvänder hem, då behöver du, mina älskade söner, inte rodna för din pappa, du kan frimodigt och stolt säga till dina vänner:”Vår far dog i kriget, trogen sin ed och fosterlandet”. Kom ihåg att i en dödlig kamp med nazisterna vann jag din rätt till liv med mitt blod.
Och eftersom kriget kommer att upphöra förr eller senare är jag säker på att freden kommer att vara lång för dig. Jag vill verkligen att du ska älska och alltid lyssna på mamma. Jag skrev det här ordet med en stor bokstav och jag vill att du skriver det precis så. Mamma kommer att lära dig att älska landet, arbetet, människor. Att älska så som jag älskade allt.
Och en sak till: oavsett hur ditt liv blir, håll alltid ihop, vänligt och tätt. Till minne av mig, studera bra i skolan, var ren i din själ, modig och stark. Och må du ha ett fredligt liv och ett lyckligare öde.
Men om, gud förbjuda, de svarta krigsmolnen börjar tjockna igen, då skulle jag mycket gärna vilja att du var värd din far, att bli goda försvarare av fosterlandet.
Gråt inte, Marusya, om mig. Det betyder att det är så glädjande för Gud att jag ger mitt liv för vårt ryska land, för dess befrielse från de fascistiska jävlarna, så att du, mina släktingar, förblir levande och fria och att du alltid kommer ihåg dem som försvarade vårt fosterland. Det enda synd är att jag kämpade lite - bara 220 dagar. Hejdå, mina älskade söner, min kära lilla fru och mina egna systrar.
Jag kysser dig hårt. Din far, make och bror Chikov M. M.
14 maj 1942.
Och sedan kom begravningen, det stod lakoniskt:”Din man, Matvey Maksimovich Chikov, trogen mot militäred, efter att ha visat hjältemod och mod i kampen om det socialistiska moderlandet, dödades den 16 maj 1942. Han begravdes nära by. Zenino.
Befälhavare för militärenhet 6010 Machulka.
Ml. politisk instruktör Borodenkin.
Min mamma hoppades och väntade dock på sin far, gick ut till porten och tittade länge på vägen. Och alltid i en svart halsduk och en svart jacka. Från och med den här dagen kunde mamma inte andra kläder än svart. Vid 22, efter att ha förblivit änka, klagade hon aldrig en gång över livet, förblev trogen mot den person som hon ansåg vara den bästa i världen. Och i många decennier nu, varje gång jag kommer till mitt hemland Dedilovo, hör jag hennes tysta röst: "Om du visste hur din far var …"
